Tallas y tallas

Las comilonas navideñas han pasado factura, el otro día escarallé la cremallera de unos vaqueros (no subía, pero yo no quería creerlo), y hoy los llevé a una costurera. Encontré una franquicia de costura, sí, os lo prometo, en el centro comercial más grande de Vigo, y me la cambiaron en una hora. Durante ese rato me di una vuelta por las rebajas y hasta me atreví a probarme ropa. Era muy feliz porque sigo entrando en mi talla hasta que, en Pull and Bear, me tocó hacer cola en el probador. Ante mis narices estaban tres dependientas de lo más monas, probándose vaqueros ¡de la talla 34! y quejándose de que estaban gordas. Mi síndrome premenstrual unido a dos kilos de más me convierte en un ser potencialmente peligroso, afortunadamente alguien dejó libre un probador y dejé atrás aquella pesadilla anoréxica. Tras mirarme al espejo con mis vaqueros de la 38 decidí consolarme: aquellas niñas de la 34 debían medir unos seis u ocho centímetros menos que yo. Pero después, coño, pensé, ¿consolarme de qué? ¿Me gustaría usar una talla 34? No por Dios, debería estar prohibido que toda mujer adulta de más de 1,60 de estatura use esa talla. Pero lo triste, en realidad, es que entre las chavalas se haya puesto de moda usar tallas como esa. Hace unos días murió otra chica de anorexia. Y yo pienso que, si hoy tuviese 16 años, seguramente lo sería también: estaría tan acomplejada por no ser escuálida que con la adolescencia gilipollas que tuve sé con certeza que hubiese caído de lleno en las garras de la estupidez. En fin, cosas que pasan.