La madre de Farruquito

Ante el aburrimiento de la gala de ayer de OT que comparto con mi colega blogger Eloísa (www.aporelmar.blogspot.com), el zapping me llevó a sumergirme en TVE en una especie de road movie. El protagonista, Farruquito. El programa reconstruía los hechos desde el fatal atropello que esta semana le llevó a la cárcel, y ofrecía tanto la visión de la viuda del muerto como la de la familia del bailaor. Y esta entrada está dedicada a la madre de Farruquito, la Farruca. Señora Farruca, yo entiendo, de verdad, que para una madre debe ser terrible ver a su hijo en la cárcel. Pero decir "¿qué ha hecho mi hijo, mi hijo no ha robado, lo que le pasó fue un accidente?" raya la inmoralidad. Señora Farruca, su hijó robó, de hecho, algo sagrado, la vida de otro. Y no por accidente, perdóneme, pero conducir sin carnet, sin seguro, a 80 km/h en una zona de 40, adelantar a dos coches en línea continua, embestir a un peatón en un paso de cebra, darse a la fuga, callarse durante seis meses y después obligar a tu hermano menor a inculparse no es un accidente. Renuncio a describirle lo que es. Pero desde luego, no es un accidente. Durante los seis meses que su hijo estuvo calladito siguió bailando, paseando con su novia y haciendo su vida. Parece que los remordimientos llegaron después, cuando la policía le pilló. Y le pilló, señora Farruca, porque mientras escuchaban un teléfono pinchado de un implicado en la Operación Malaya de Marbella, mire por dónde, contaron la verdad. Porque su hijo y su tío habían pedido ayuda a un mafioso para borrar el rastro del crimen. Qué accidente, sí señor. Señora Farruca, quizá las madres pierden la razón ante sus hijos. No lo sé. A mí la mía me critica mucho, dudo que me defendiese si hubiese hecho lo que su hijo hizo. Desde luego, entre la mía y usted me quedo con mi madre.