Insultos

Cada domingo me desespero en Balaídos con la cantidad de insultos que se escuchan en las gradas. Parece que mucha de esa gente acude a Balaídos a desahogarse de sus frustraciones. Lo preocupante, para mí, es que sólo algunos espectadores nos sorprendemos (normalmente mujeres) de las barbaridades que se oyen. Es decir, se ha tomado ya como algo normal que un gordo seboso como el que desgraciadamente tengo detrás (igualito al Jabba The Hut de Star Wars) se pase los 90 minutos lanzando alaridos tipo "me cago en tu puta madre cabrón de mierda". Pero hoy, leyendo El País, me he sentido aliviada: no soy la única que no comprende esta costumbre nacional del insulto futbolero.El reportaje se titula "El insulto también es violencia". Completamente de acuerdo. Pero si cada vez que algún Jabba insultase los demás le reprobásemos, aunque fuese con la mirada, seguramente erradicaríamos estos comportamientos. Una cosa es gritar, con el calentón de una jugada, y otra pasarse 90 minutos insultando.

Certezas de esas III

1. Sé que soy un bicho raro. Durante las Olimpiadas me trago todas las -escasas- retransmisiones de natación. Junto a Wilde protagonicé un momento glorioso en las últimas, llamando a La 2 para pedir explicaciones de por qué no se emitía una final anunciada en la programación. Ante nuestra sorpresa, la pusieron, aunque en diferido. Cuando llega el Campeonato de Europa me resigno a leer en los periódicos los resultados. Incluso ayer, cuando España consiguió tres medallas (oro, planta y bronce), los informativos de televisión abrieron otra vez con el partido de Copa entre Valencia y Barcelona. Sólo el de La 2 de Lorenzo Milá dedicó la portada de Deportes a la proeza española. Sí, proeza. Porque España no es una potencia en natación. Nos cuesta horrores conseguir medallas. Y ahora aparece Mireia Belmonte, oro en 200 espalda, y tenemos a Villaécija y Zivaneskaya... qué casualidad, todas mujeres. ¿Será por eso que interesa tan poco?

2. La Fórmula I (sin duda televisivamente más aburrida que la natación, al menos hasta que hay algún adelantamiento) es lo contrario a la natación. Ha pasado de ser la hermana pobre de las mañanas de los domingos a ocupar el prime time deportivo. Esta madrugada Alonso saldrá de séptimo, tras el castigo a Hamilton y Kovalainen. Me pregunto si el niño bonito Hamilton será capaz de remontar.

3. Estoy harta de leer crónicas de periodistas que separan el sujeto y el verbo con comas, una de las faltas más extendidas y más horrenda de todas. Ayer, en Público, la periodista que escribió la crónica del Valencia-Barça y la de los europeos de natación lo hizo constantemente. Dios, ¿es que no tienen correctores? Dios, ¿cómo puede una persona que comete semejante aberración aprobar Periodismo?

4. Sentencia histórica: han condenado a una madre por educar mal a su hijo, enormemente agresivo.

5. Sé que muchos los odian, y muchas especialmente a ella, para qué nos vamos a engañar. Pero a mí Angelina Jolie me mola. Y aunque ella y Brad Pitt sean vomitivos de guapos, perfectos, solidarios, exitosos, padrazos... me sigue pareciendo absurdo criticar a una pareja que ya ha donado 8 millones de dólares a obras solidarias.

La sirena

Genma Mengual ha conseguido ya su cuarto oro en los Campeonatos Europeos de Natación Sincronizada. Toda mi admiración para, posiblemente, una de los mejores deportistas españoles de todos los tiempos.

Alonso y el futbolista anónimo

Alonso ha sido cuarto en el Gran Premio de Australia. Contra todo pronóstico, con mucha pericia y bastante suerte, el asturiano ha conseguido superar su posición de salida, la once. Hamilton ha ganado con facilidad la carrera, como se esperaba.

Pero ahora me gustaría viajar al otro lado del espejo. A un humilde campo de fútbol en Galicia, en la localidad ourensana de O Carballiño. Allí murió ayer José Manuel Soto. Tenía 21 años. Como el ya celebérrimo sevillista Puerta, se desplomó sin motivo aparente. Sucedió en el vestuario, y allí mismo falleció.

Es la cara y la cruz del deporte. Más bien, de la vida misma.

La nueva Volvo Ocean Race

Foto: Laura González

El caballero de la foto es Santiago Domínguez (BNG), teniente de alcalde del Concello de Vigo y hoy un hombre exultante porque nuestra ciudad ha conseguido imponerse a Murcia y será la candidata española para albergar la Universiada de 2013. ¿Que no sabéis qué es la Universiada? Tranquilos, muy poca gente lo sabe, pero en mi ciudad se ha convertido en la apuesta política más importante de uno de los socios de gobierno. En mayo sabremos si somos elegidos entre cinco ciudades de todo el mundo. En mayo hará casi un año que están en el poder. Todas las mejoras de las instalaciones deportivas están paralizadas en mi ciudad hasta saber si somos los escogidos. Mucha gente piensa que soy una cínica por contemplar esta fotografía enarcando una ceja, pensando ¿de verdad este evento justifica un año de desidia? En todo caso, felicidades a quien crea merecerlas.

Certezas de esas II

1. Cuando dos amigas de verdad se encuentran, aunque lleven siete años sin verse, pasados un par de minutos todo empieza a parecer familiar, como si se hubiesen visto el mes pasado. Es una de las sensaciones más maravillosas que existen. He podido vivirla este fin de semana.

2. Sé que a algunos de los lectores de este blog les molestará sobremanera lo que voy a decir. Pero Madrid es la única gran ciudad de España. Sólo en ella nadie te pregunta de dónde vienes, de dónde eres ni a dónde vas. Por desgracia, vive un creciente giro a la derecha que me desasosegó.

3. Ayer me emocioné escuchando a la hija del último hombre asesinado por ETA. Su entereza es nuestra mejor arma contra la barbarie de un grupo de pistoleros que ni siquiera pueden montar un dispositivo decente para matar y deben buscar a un hombre que sale solo de su casa para irrumpir en la campaña. Por desgracia, parece que el grito desgarrado de esa niña ya hecha mujer, ¡votad!, no lo han escuchado todos: la participación está siendo más baja que hace 4 años.

4. Hoy, por primera vez en la historia, en San Mamés se ha guardado un minuto de silencio por una víctima de ETA. En realidad no se ha guardado, a los 8 segundos los radicales lo reventaron. Nunca dejaré de preguntarme por qué dejan entrar a esa gentuza a los campos de fútbol.

5. El Celta perdió ayer. El ascenso está jodido. Como suele suceder, los periodistas deportivos, ese dechado de profesionalidad y saber hacer, ya hablan de su cese. Qué pena que no se pueda cesar tan fácilmente a los jugadores.

6. Hoy he ejercido mi derecho al voto inútil. Tras duras deliberaciones conmigo misma, y cuando estaba a punto de votar en blanco, todo ha dado un giro inesperado. He votado al PACMA, el Partido Antitaurino y Contra el Maltrato Animal. Me he sentido maravillosamente bien. Al menos ellos sí representan algo en lo que creo firmemente, cosa que no puedo decir de ningún otro partido de los que hoy concurrían a las elecciones. Alea jacta est.

Batiburrillo

Mi actualidad no tiene nada que ver con promesas electorales de mayor o menor calibre. Mi actualidad, este domingo de sol y nubes, pasa por tratar de olvidar el nefasto espectáculo futbolístico que me dejó ayer mi amado Celta, en un partido ganado pero no por ello menos lamentable. El ascenso a Primera se adivina complicado.

Mi actualidad pasa por la sonrisa con la que pienso en el 27 de junio, en la que será espero una noche alucinante en Glasgow escuchando a Radiohead. Me entero por La Voz que antes, el 29 de mayo, Lenny Kravitz dará desde Vigo el pistoletazo de salida a su gira mundial. De tanto silencio, olvidé al mediocre Lenny de los últimos años y mi memoria se ancló en una noche de verano cantando Are you gonna go my way en un bar de Baiona. Aunque sea por los viejos tiempos -y por lo bueno que está, a qué negarlo- merecerá la pena escucharle en casa.

La actualidad, la real, se inmiscuye en mis ensoñaciones: un tipo ha disparado en Ciudad Real a los porteros de una discoteca que le impedían entrar al local. Tiempos extraños, estos, en los que uno se juega la cárcel por entrar a escuchar reguetón.

David frente a Goliath

Google ha eliminado casi todos los enlaces a la web Roja Directa, una página muy conocida en Galicia porque ofrece la posibilidad de ver partidos gratis por internet. Audiovisual Sport, filial del Grupo Prisa, no ha parado hasta conseguir que se censure esta web, alegando que los derechos para televisar fútbol en España le pertenecen en exclusiva. Cuenta A Nosa Terra que Audiovisual Sport denunció el pasado verano en los juzgados al webmaster coruñés de esta página, aunque fue puesto en libertad sin cargos y sigue publicando enlaces para ver fútbol gratis. Porque ese es el quid de este proceso legal: que la web gallega no incumple la ley porque no emite los partidos, sino que ofrece los enlaces para verlos.

Yo, con mi habitual políticamente incorrecta postura, defiendo mi derecho a ver fútbol gratis en televisión y a pagar por entrar al campo.

Dani

El fútbol tiene algo grande, difícil de explicar para quienes no lo sienten. Por eso millones de personas vivimos enganchadas a él en todo el planeta. Pero tiene también enormes miserias, que son las que, tarde o temprano, alejan a la gente de este deporte. Ayer, en el Ramón de Carranza, el Celta jugó un mal partido frente al Cádiz. El Celta ha recuperado la posición con López Caro, superado el agujero negro de Stoichkov, es un equipo ordenado, que juega adelantado creando ocasiones y que, en la Liga BBVA, tiene bastantes papeletas de quedar entre los tres primeros. Pero ayer no fue su tarde. Sin embargo, lo que me llamó la atención de este partido, aparte del pésimo arbitraje (esto es común en Primera y Segunda, los árbitros españoles son malos, no hay más que añadir) fue una jugada de Dani. Este futbolista se hizo famoso en el Betis por su "pillería", eufemismo utilizado en el mundillo futbolístico para no llamar "sucio" a un jugador. Lo vi varias veces en Balaídos y sentí un profundo pesar porque a jugadores como este su afición le aplauda. Me pasa en mi equipo con Contreras, el central. Prefiero que siga en el banquillo. Es un tipo que fuera del campo roza la delincuencia, como toda la ciudad sabe aunque nadie se haya atrevido a contarlo en un periódico (de este fervor de los periodistas de deportes por sus equipos hablaremos otro día, es algo que me enerva especialmente). Dani es sucio, marrullero y mentiroso como jugador. De hecho, está en Segunda, y debe ser por algo. Ayer, cómo no, hizo otra de las suyas, robó el balón con la mano al portero del Celta y marcó el gol. El árbitro no lo vio, de hecho era imposible verlo, y dio el gol por válido. Siempre me admira la nobleza de los jugadores de la Premier inglesa. Entre esa Liga y Dani hay un abismo. Pero mientras los aficionados aplaudamos acciones tan mezquinas, el fútbol no será grande.

Viejos tiempos

Foto: Ralf Hirschberger (La Voz de Galicia)

Que Alonso no es un tipo simpático es evidente. Y en este país, como en otros, que los triunfadores no tengan una actitud de constante disculpa, algo como "lo siento tío, es que esto se me da bien", no está bien visto. Nos gustan las historias de estrenos tv, esos dramones de domingo por la tarde que anuncian al inicio "basado en hechos reales". Pero nos gustan hasta que la palabra fin aparece en la pantalla. Cuando el héroe ha triunfado, tras horas de sudor y humildad, haciendo brotar a raudales nuestra empatía. En ese instante nos sentimos tan cercanos a él... ese ciudadano vulgar, uno más, como nosotros, que alcanza sus sueños... Es una pena que la vida real no se detenga en ese final. Porque si las cámaras siguiesen grabando al que está al otro lado dejaría de caernos bien, tarde o temprano. Sin embargo, no somos tan distintos a ellos, al menos cuando desaparece la humildad y nace el orgullo. Cuando en nuestro trabajo el jefe nos critica sin motivo buscamos a un compañero y nos desahogamos: "Estoy harta de este tío, no me valora, mira que esto se me da bien y siempre tiene algún pero que ponerle"... Cuando volvemos a casa, cansados, y alguien nos habla en la parada de bus, en la tienda 24 horas donde compramos lo que durante el día no tuvimos tiempo de comprar, apenas le miramos. Nos molesta. Menuda desfachatez, ¿no ve que estoy hecha polvo?, pensamos. Quizá si en vez del jefe o el pesado del bus el que nos molestase fuese un periodista no seríamos más simpáticos que Alonso. Sí, ya sé, ya sé, Alonso gana mucho dinero. Y en este mundo, para mucha gente, ganar mucho dinero significa que tienes que soportar cualquier cosa, algo de lo que discrepo profundamente.

No sé si Alonso me cae bien o mal. Nunca he hablado con él. Pero me gustan las carreras, me gusta verle pilotar, y me pareció indigno de un bicampeón el trato que recibió en Mac Laren. Por eso me alegro de que vuelva a Renault. El resto puede que interese a la prensa rosa. A mí, desde luego, no.

"El fúrbol es asín"

A pesar de lo bueno que estaba, Puerta era un futbolista. Ni más, ni menos. Ni había salvado a mil personas de morir ahogadas ni descubrió una vacuna para detener el sida. Ni siquiera había conseguido que nuestra maltrecha selección pasase de cuartos en el Mundial, si nos centramos en lo suyo, o sea, el fútbol. Cuando murió, este país reaccionó como sólo reaccionaba hasta ahora cuando morían toreros y tonadilleras. Se ve que el cambio generacional nos ha movido los mitos patrios. Ahora son los que le dan al balón los que despiertan el luto nacional. Bueno, algunos; tras Puerta murieron del mismo modo tres o cuatro futbolistas más, de los que nadie se acuerda.

El fervor ha llevado a la afición del Sevilla, equipo donde jugaba este agraciado muchacho, a quedarse muda en el minuto 16 de partido, justo el minuto en el que Puerta cayó desplomado sobre el césped del estadio. Y no sé qué relación puede tener esto con que el Sevilla vaya como el culo, pero la directiva ha decidido que la culpa de su mala racha es de ese minuto de silencio. Así que ha pedido oficialmente a la afición que, al llegar el minuto 16, coree el nombre de Puerta, que canten, todo menos callarse, coño. También ha pedido a los equipos rivales que no dejen flores sobre el césped justo antes de comenzar el partido, como hacían hasta ahora, porque al parecer tanta cursilada hace que no los vean como enemigos a batir, de ahí que ahora al Sevilla le ganen todos.

Nunca mejor que hoy podría aplicarse esta sabia frase: El "fúrbol" es "asín".

P.S. Ayer nació el hijo de Puerta.

Impossible is nothing

Foto: Gómez Noya (Público)

Javier Gómez Noya padece una valvulopatía aórtica congénita: un defecto de nacimiento en una de las válvulas de su corazón. Esto no le ha impedido ser el mejor atleta de triatlón del mundo. Su negativa a dejar el deporte tendrá un efecto seguro: su problema se acelerará y tendrá que pasar por quirófano antes de lo habitual. Pero esto no le ha detenido. Gente como este deportista gallego despierta mi admiración. Porque prefieren vivir a su manera, hacer realidad sus sueños, aunque esto les suponga mayor esfuerzo que al resto de la gente. Habrá quien diga que es una locura. Como si trabajar diez horas diarias no lo fuese.

En diferido

diferido.

(Del part. de diferir).

en ~.

1. loc. adj. Dicho de un programa de radio o de televisión: Que se emite con posterioridad a su grabación. U. t. c. loc. adv.

Si la vida, como las carreras de Alonso, fuese en diferido, quizá tampoco podríamos dejarla pasar, y necesitaríamos conocer el resultado. Alonso está corriendo ahora, en diferido. Hace horas que Hamilton se salió de la pista, dejando al asturiano a dos puntos de ganar el Mundial, contra todo pronóstico. La vida, como la F1, es imprevisible. Quizá, si pudiésemos echar un vistazo a lo que ya ha sucedido nos limitaríamos a suspirar, quizá no cambiaríamos nada porque no saber qué ocurriría de hacerlo nos daría más miedo que la certeza de lo que ha sucedido de verdad. Un galimatías. El espacio, el tiempo, nosotros. Una mezcla explosiva. Intenté ser paciente y ver la carrera horas después de haberse disputado. A los cinco minutos buscaba en Internet el resultado. Nunca he podido ver algo en diferido como si fuese en directo. Ni siquiera mi vida.

Lo siento, Alonso

Alonso ha perdido hoy casi todas su opciones de luchar por el Mundial. Su coche se ha salido de la pista y Hamilton ha ocupado el primer puesto del podio. En la foto de La Voz de Galicia se ve el estado del coche del asturiano tras el accidente. Lo siento de verdad, Fernando.

Prioridades

Mientras, arropada por otros seis mil sufridores, asistía a una nueva derrota del Celta en el destartalado Balaídos, a unos centenares de metros, en el barrio de Bouzas, por primera vez en la historia se cancelaba una prueba del circuito gallego de triatlón, a pesar de contar con todos los permisos necesarios. Mientras las fuerzas de seguridad de la ciudad tomaban Balaídos para proteger a los inútiles que juegan en nuestro equipo de los 6.000 aficionados que les silbaban, a unos centenares de metros la carencia de policías impidió que se celebrase la prueba de ciclismo del triatlón: sólo había seis agentes disponibles. Mientras esos tíos que cobran centenares de miles de euros nos robaban la ilusión una tarde más, los centenares de deportistas de verdad, llegados de toda Galicia, no pudieron completar el triatlón, que, improvisadamente, se convirtió en acuatlón.

Mientras los guardias de seguridad estaban ocupadísimos evitando que Desesperada entrase al campo de fútbol con el casco de la moto, peligrosísima arma en manos de una treintañera, a unos centenares de metros no había nadie que garantizase la seguridad de la prueba ciclista.

En un país en que la muerte de Puerta (por mucho que a mí me gustase) tiene más relevancia que la de Francisco Umbral (por mucho que a mí no me gustase), las prioridades están clarísimas.

Foto: La Voz de Galicia

Familia

Foto: F1 al día

Quizá a Lewis Hamilton no le importa. Seguro que a ese malcriado le encanta que su padre y su hermano se estén haciendo famosos bajo su estela de enfant terrible de la fórmula uno. Es lo que tiene ser inglés, que si tu padre hace el ridículo tú dices que es un padre fantástico y todo el mundo se calla. Imagínense que la Pantoja hubiese sido inglesa. Pues nadie habría hecho chistes a costa de su madre, que viajaba con ella en todos sus bolos, ni a nadie le parecería raro que apareciese en todas las fotos con su hija. Pero claro, la Pantoja es hortera y tonadillera, y Hamilton es el nuevo descubrimiento de uno de los deportes que más dinero mueven en el planeta. Su padre me recordó tenebrosamente al de las Williams, ¿recuerdan?, las hermanas tenistas que no tuvieron infancia porque su padre las encadenó a la pista para convertirlas en campeonas. Tuvo un gran éxito, hasta consiguió que la gente dijese que estaban buenas aunque para mí nunca dejaron de ser dos macholas vestidas de marca. Pensaba en ellas ayer, mientras me aburría una vez más viendo jugar al Celta en Balaídos, y reparé en que la mayoría de los futbolistas, a pesar de que son bastante feos, fornican a placer, y esto me llevó a pensar que los británicos que hacen experimentos para ver qué tipo de hombre gusta a la mayoría de las mujeres olvidaron anotar en ellas la cifra del sueldo de los especímenes a estudiar. No sé cómo he llegado del padre de Hamilton al dinero así, sin darme cuenta, pero seguro que alguna relación hay.

Vacío

¿Alguien se ha fijado en que la prensa rosa y la prensa deportiva son cada vez más parecidas? Sobre todo por su enorme capacidad de hacer de nada una noticia a cuatro columnas. Un paseo de Ana Obregón recibe una atención desproporcionada por parte de los paparazzi. Un gesto de Ronaldinho saliendo del Camp Nou ocupa portadas en la prensa deportiva. Kaká confundiéndose de autobús, ayer en Moscú, protagoniza diez minutos en los programas deportivos de la noche radiofónica. Al parecer, el motivo de semejante despliegue se debe a que el bus al que subió el brasileño ¡era el de los directivos del Real Madrid! (Para los no futboleros, explico: el morbo es que el Real Madrid quiere fichar al jugador del Milan, y ambos equipos están en Moscú). Si aún seguís sin entender el alcance de la noticia, tranquilos, nadie lo entiende.

Paradojas

Foto: El País

Ayer, la selección española ganó a la griega y revalidó su título de Campeona de Europa. Eh, ¡no estoy soñando! Claro que fue la Selección sub 19. Me pregunto cómo es posible que las selecciones sub 19 y sub 21 arrasen en todas las competiciones y la absoluta alcance como mucho a sonrojarnos.

Va por nosotros

Hoy el Celta ha bajado a Segunda División. Ganamos nuestro partido, pero Betis y Athletic también los suyos. Cuando terminó todo, después de quince minutos terribles, con un campo lleno en completo silencio desde el primer gol del Betis, la afición se dividió. Una parte abucheó a los jugadores. La mayoría les aplaudió. Yo me marché. Escuchando mientras bajaba a la calle a mucha gente quejarse de que el Racing perdiese. Me parece indigno quejarse de semejante cosa mientras aplaudes a los tíos que en realidad tienen la culpa de que los sueños de miles de aficionados se estrellasen esta tarde contra el césped de Balaídos. Porque esos tíos, que cobran cientos de millones, se han pasado el año tocándose los cojones, sí, los cojones. Hoy en el campo sólo había un puñado de jugadores a los que le estaba doliendo de verdad el descenso. Gustavo López, argentino de nacimiento y vigués de adopción, y los canteranos Borja Oubiña, Jonathan Aspas y Jonathan Vila seguramente están ahora mismo tan tristes como yo. Incluso más. El resto, no nos engañemos, ficharán por clubs de primera y no recordarán Vigo más que por el marisco. Ya sé que el fútbol es así. Ya sé todo lo que me váis a decir. Pero para descender a Segunda no necesitábamos a Nené ni a Baiano, nos hubiese bastado con la cantera. Pues que apuesten por ella de una vez.

P.S. Mis condolencias a la afición de la Real Sociedad. Sé exactamente cómo se siente.

Velando armas

Mañana estrenaré uno de los mejores regalos de cumpleaños. La camiseta del Celta. A las cinco de la tarde. En Balaídos. Alea jacta est.