30 septiembre 2007

Lo siento, Alonso


Alonso ha perdido hoy casi todas su opciones de luchar por el Mundial. Su coche se ha salido de la pista y Hamilton ha ocupado el primer puesto del podio. En la foto de La Voz de Galicia se ve el estado del coche del asturiano tras el accidente. Lo siento de verdad, Fernando.

Temores fundados

He escrito muchas veces sobre mi odio a la pirotecnia. Sabéis que detesto profundamente las fiestas populares aderezadas con ese ruido infernal, que nunca he entendido a quién puede divertir. Hoy ha sucedido algo en Galicia que espero que sirva para imponer algo de cordura en esta especie de barra libre nacional a la hora de lanzar cohetes. Porque uno de ellos ha hundido un barco de quince metros de eslora. Supongo que esto hará pensar a las autoridades que cuando tu vecino el pirado lanza durante cinco horas seguiras cohetes quizá alguien debería preguntarle si tiene permiso municipal para hacerlo. Puede que este costoso accidente decida a algunos ayuntamientos a especificar en sus ordenanzas municipales que los días de viento quizá sería más recomendable no utilizar pirotecnia. Ya no diré que alguien se plantee prohibirla directamente, cosa que yo aplaudiría, pero, al menos, que alguien imponga cordura de una vez.

29 septiembre 2007

Repaso a la prensa

1. En Vigo se ha levantado una ciudad dentro de la ciudad. Se llama San Paio de Navia, y horrendas torres cortan el cielo en lo que hasta hace poco era un páramo. Ahora es el paraíso de las viviendas de protección autonómica. En este país se tiende a pensar que la vivienda protegida debe edificarse a modo de colmenas. Por si la terrible estética no bastase, desde que la subciudad comenzó a edificarse nunca ha dejado de estar bajo sospecha: cooperativas que prometían pisos a jóvenes y que desaparecían de pronto, constructoras que exigían dinero negro a los compradores, sobreprecios... Ahora, gracias a que el 33% de una de esas constructoras es de un alto cargo del PP gallego El País Galicia ha decidido convertirse en el látigo de los especuladores.
2. Frente a quienes creen que la prostitución tiene una función social yo defiendo la abolición. En Cataluña se están celebrando las Primeras Jornadas Internacionales contra la Explotación Sexual de Mujeres en Catalunya. Un estudio asegura que el 90% de las prostitutas catalanas son inmigrantes, y otro alerta de que, de cada 1.000 hombres, el 45% son clientes o posibles clientes. El 85% de las prostitutas son pobres y están en graves situaciones de vulnerabilidad. Y ahora que alguien me diga que las prostitutas de lujo viven muy bien.
3. El alcalde pseudo socialista de Vigo, Abel Caballero, se gastó 570.000 euros cuando presidía el Puerto de Vigo en un concurso de ideas convocado para rediseñar los muelles del centro de la ciudad. El concurso lo ganó Jean Nouvel, pero el sucesor de Caballero, Suso Paz, reconoció la semana pasada que los faraónicos planes del ahora alcalde no son fáciles de realizar.

28 septiembre 2007

Consulta popular


Ibarretxe el visionario (¿cuando lo veis no os parece a punto de levitar cual jesuíta entregado?) ha anunciado que el 25 de octubre de 2008 convocará una consulta popular. O sea, un referéndum limitado para preguntar a los vascos si quieren ser independientes o no. Vamos a intentar dejar de lado cuestiones legales (según nuestra Constitución, tendría que ser todo el Estado español el que votase en referéndum esa cuestión, y no sólo los vascos). Centrémonos en una cosa: ¿es necesario en el siglo XXI crear una nueva frontera? ¿Tiene sentido? ¿Sería bueno para los vascos ser un Estado independiente? ¿Es lícito hacer semejante consulta en un territorio dominado aún por la violencia terrorista o debería esperarse a la extinción de ETA?

27 septiembre 2007

Abuso no, gracias


Hoy todos los blogueiros estamos convocados a luchar contra el abuso. A decir no. O un simple YA BASTA. Desde este espacio, cada día, intento luchar contra el abuso, en sus miles de formas. Ojalá nuestra lucha no caiga en el vacío.

Líneas difusas

Resulta que los independentistas catalanes que quemaron fotos de los reyes de España (vaya por delante que me resulta un acto completamente bochornoso y que, como republicana, lo juzgo vergonzante) no están fichados. Así que el juez de la Audiencia Nacional Fernando Grande-Marlaska ha decidido que sea uno de los fotoperiodistas que les "cazó" el que los identifique. Jordi Robot, que trabaja como freelance para varios medios, se ha negado. Alega, según la cadena SER, que no va a hacer él el trabajo de la policía. El Colegio de Periodistas catalán ya le ha mostrado su apoyo. Y resulta que, a pesar de que el acto en sí de quemar esas fotos me resulte repugnante, creo que Jordi Robot hace muy bien. Porque él estaba trabajando, y su trabajo es hacer fotos, no identificar delincuentes. Me pregunto por qué la policía no se toma tantas molestias en otros delitos claramente punibles. Sin ir más lejos, cuando a Desesperada la embiste un quad.

26 septiembre 2007

Pesados

Hay una escuela de protocolo (escuché a su director en La Ventana) que ha editado un manual de buen uso del correo electrónico. De las cosas que explicaba, me sentí enormemente identificada con una: la manía de enviar correos pesados. No la soporto. Correos de cinco megas, de siete megas, de tres megas. Quizá a la mayoría no os suceda, pero por mi trabajo recibo una media de cincuenta correos al día, aproximadamente. De esos cincuenta, al menos veinte pesan más de un mega. Y sin necesidad. Fotos, por ejemplo, de tres megas de peso. ¿Es que no saben utilizar photoshop? Mala señal en un gabinete de prensa. Aunque claro, peor señal es, sin duda, que envíen la info a la cañona, sin usar esa práctica posibilidad de enviar el correo sin revelar los destinatarios. Es decir, cada vez que recibo notas de prensa de las distintas Consellerías de la Xunta me envían las direcciones de correo electrónico de toda la prensa gallega. Esto seguramente vulnere la Ley de Protección de Datos, además de ser enormemente estúpido: el valor de un jefe de prensa suele depender directamente de su agenda, si la envías completa en cada correo, su valor desaparece.

Quizá no es tan estúpido enseñar a usar el correo electrónico.

25 septiembre 2007

Desgracia


¿Qué estaba haciendo yo durante la Semana Santa de 1994? ¿Y tú? ¿Recuerdas que estabas haciendo? Ese año yo estudiaba Periodismo en la Complutense de Madrid. En Semana Santa seguramente vine a Vigo, a casa. O no. Hubo un año que fui a Ibiza con una amiga. ¿Fue en 1994? ¿Cómo es posible que no tenga ni el más leve recuerdo del genocidio de Ruanda? La guerra entre hutus y tutsis se confunde en mi memoria con hambrunas en Etiopía, racismo en Sudáfrica. África desolada, pero sin individualizar en mi memoria. Un personaje de la película Disparando a perros, una periodista de la BBC, le cuenta al protagonista que cuando el año anterior trabajó en Bosnia lloraba a diario y que en Ruanda no llora. "Porque te has acostumbrado", aventura él. "No", responde ella. "Cada vez que veía a una mujer muerta en Bosnia pensaba que podía ser mi madre. Aquí sólo veo una africana más". Hay que ser enormemente sincera para pronunciar una frase tan dura. Porque es cierto, África nos duele como algo lejano. Por eso es tan necesario que películas como ésta, o como Hotel Rwanda, nos obliguen a saber qué sucedió. Porque nos obligan a avergonzarnos del hombre blanco, del hombre negro. Del ser humano, sea cual sea su raza, su sexo, su origen. De nosotros mismos, porque, como el protagonista de Disparando a perros, un personaje real, hubiésemos dudado entre quedarnos con nuestros amigos ,y morir, o abandonarlos, y vivir.

24 septiembre 2007

¿Era necesario?


Casi 400 muñecas Barbie y Ken, las primeras ataviadas con trajes de flamenca artesanales y los segundos de torero o caballista, pueden verse en la exposición «Poderío» abierta en Torremolinos (Málaga) y preparada por su creador, Alberto Martín, conocido como «Tent-Ación».

¿ERA NECESARIO?

HELP! Se busca quad asesino

Estoy buscando un quad. No para comprarlo. Es que su dueño y yo tenemos unas palabras pendientes. Así que toda ayuda será bienvenida. Es un quad color rojo, matrícula 2935. Sólo me dio tiempo a ver una de las tres letras de la matrícula, una D. El sábado, sobre las siete y media de la tarde, circulaba por la carretera de Camposancos, que une Vigo y Baiona. Venía picándose con otro psicópata a lomos de un ciclomotor. En un momento determinado, me adelantó. Qué pena que fuese en línea continua y justo cuando venía un coche de frente que casi lo embiste. Porque para esquivarlo se empotró contra mi coche nuevo, que estrené hace una semana. Vale, a mi coche no le pasó nada, superado el susto inicial, tiene sólo un pequeño rasguño. Pero quiero denunciar a ese psicópata por conducción temeraria. Como el amable personal de la Guardia Civil de Tráfico de Pontevedra me mandó finamente a la mierda porque me faltaban las dos últimas letras de la matrícula (por favor, ¿era tan difícil comprobar las cifras y la primera letra y buscar un quad?), os necesito. Si alguien ve un quad con matrícula 2935 D, que anote las otras dos letras.


Admito chistes. Sólo a Desesperada pueden pasarle cosas como ésta.

22 septiembre 2007

Justicia

Si una mujer secuestrase a 16 hombres y les metiese garrotes por el culo, es decir, los violase salvajemente, ¿qué creéis que pasaría? Os lo diré yo. Que se la consideraría una auténtica enferma degenerada y violenta y pasaría decenas de años en la cárcel. José Rodríguez Salvador, el violador de L'Vall d'Hebron, que agredió sexualmente a 16 mujeres, ha dejado la cárcel tras cumplir 16 de los 311 años a los que fue condenado. Un año por mujer. Ese es el precio.


21 septiembre 2007

Perfiles

La Fiscalía va a trazar un perfil del conductor de riesgo en Galicia. Según La Voz, el objetivo del trabajo de investigación que la Fiscalía del Tribunal Superior de Xustiza ha encomendado a la Guardia Civil de Tráfico es descubrir las causas de la elevada siniestralidad vial en Galicia. Pues nada, señor fiscal general, cuando quiera me llama y sin necesidad de estudios le doy yo algunas claves. Por ejemplo, le podría contar que ayer un macarra a lomos de un Volkswagen Golf negro que intentaba atravesar la aldea de Vincios a 100 km por hora, al ver que yo no estaba por la labor y que, ¡oh, dioses!, me atreví a parar en un paso de peatones para dejar pasar a una señora, cortó por lo sano y me adelantó en línea continua, mientras yo me paraba en el paso de peatones. Es decir, la buena mujer salvó la vida por segundos, porque si llega a cruzar al verme parar estaría al menos bien magullada. Un par de kilómetros después, el mismo macarra adelantó a un camión aprovechando que en la línea continua se había dibujado una isleta, esas que está prohibido pisar. ¿Qué cojones le importa eso a un macarra? Allá que se fue a 140 km/h. ¿Y van a pagar un estudio para saber por qué hay tantos accidentes en Galicia? Señor fiscal, con todos los respetos, el problema es que no hay suficientes agentes en la carretera, inviertan mejor en ellos el dinero. Porque los macarras hacen cosas como estas porque nunca, nadie, les pilla. Ni más ni menos.

20 septiembre 2007

Milá justiciera


Acabo de huir de la tele. Aparecía la Milá-justiciera, y eso es algo superior a mis fuerzas. Desde hace años tiene un programita con el absurdo nombre de Diario de, y confieso horrorizada que a veces lo veo para regodearme bien en el fango. Uno de sus desvaríos la trajo a Vigo. Aquí teníamos (recalco, teníamos, porque ahora es otra cosa bien distinta) el Mercado de A Pedra. Vale, no era demasiado legal, vendían tabaco de batea, levi's falsificados, polos imitando a los del hillfiguer ese que no soporto... Ella metió la cámara oculta y a los dos días estaba allí la poli llevándose todo el material falsificado. Inflamada en su verdad, Mercedes Milá clamaba que era indignante estar robando el trabajo de los diseñadores. Yo, sinceramente, creo que mientras esos diseñadores cosan en China a 5 euros ropa que luego nos cobran en Europa a 300 pues el Mercado de A Pedra era algo parecido a la justicia poética. Allí nadie te engañaba, sabías que todo era falso. Pero de calidad, eso sí. El momento cumbre del reportaje era cuando la apasionada periodista llevaba la ropa falsa a los diseñadores... ¡para saber que era falsa tenían que fijarse en las etiquetas! Era enormemente gracioso: tocaban la prenda, miraban las costuras... nada. Hasta que leían la etiqueta, ahí estaba la iluminación.

Recuerdo otro momento cumbre de los Diarios de Milá. Bustamante, en Madrid, llamando ladrón a un inmigrante que vendía copias de sus discos. La mirada de terror del vendedor se me quedó grabada, así como la histriónica actuación de Bustamante y Milá, dueto inolvidable.

Me pregunto si a alguien que se desgañita hablando de decencia, de honradez, de principios éticos, no le resulta chocante presentar un programa que utiliza la cámara oculta. Creo que, si hay algo reprobable, es grabar a una persona sin que ella lo sepa, e inducirla, como tan bien hace el equipo de la Milá, a reconocer sus delitos, faltas u obsesiones.

Lo dicho. El periodismo se ha suicidado, antes de que lo matáramos entre todos.

18 septiembre 2007

Horror

Hubo una vez una guerra que rompió en pedazos un país que cuando yo era niña se llamaba Yugoslavia y del que recuerdo, sobre todo, una increíble selección de baloncesto. Tengo grabada la imagen de aquellos hombres alargados, volando por la cancha. Años después supe que en aquel país construido de modo artificial la imposible convivencia entre etnias, religión y nacionalismo llevó a una terrible guerra civil. Era ya una apasionada estudiante de Periodismo cuando estalló. Asistí impotente a cien batallas en el corazón de Europa, que nos llenaron a todos de cicatrices aun sin darnos cuenta. Y recuerdo que pensé muchas veces: ¿Y si aquí pasase lo mismo? ¿Cómo resistiría yo ver mi hogar arrasado, cómo soportaría ver morir a mi familia, cómo podría asumir la destrucción de todo mi pequeño mundo?

De aquella primera guerra, además de dolor, quedó una nueva división geográfica, que iría cambiando aún más en los años siguientes. Fue entonces cuando la palabra Bosnia se hizo tristemente famosa. La guerra de Bosnia. De aquel horror todavía hay restos (las guerras yugoslavas duraron diez años) y no sólo en el alma de las personas. Hay armas. Muchas armas. Restos de la guerra que nadie recogió.

Dejan Tomic tenía cinco años. Jugaba con un amigo un año mayor en la ciudad nororiental bosnia de Bijeljina. Encontraron una ametralladora y jugaron con ella. Dejan está muerto. Su amigo vive, pero seguramente también ha muerto, en cierto modo.

Puta guerra.


No soy joven, ergo no tengo derechos


A bombo y platillo anuncia el Gobierno que dará 210 euros al mes a cada joven de entre 22 y 30 años que alquile una vivienda. La Xunta de Galicia también aporta ayudas al alquiler a menores de 35. Yo, como tengo 36, aunque gano una media de mil doscientos euros al mes, no debo ser merecedora de semejantes ayudas. ¿Quiere esto decir que me parece mal que se ayude a los jóvenes? En absoluto. Lo que me pregunto es por qué esas ayudas no son para todos.

17 septiembre 2007

Contrastes

Un chino de 30 años jugó durante tres días en un cyber café hasta palmarla. Al menos, se murió por su gilipollez, y no por la de otro: al otro lado del globo, en Madrid, tres jóvenes marroquíes han muerto por culpa de un descerebrado; circulaba en sentido contrario y tras colisionar con el coche en que viajaban sus tres víctimas fue ingresado con pronóstico muy grave. Espero que no muera: se merece hacerlo en la cárcel. Sé que hoy estoy jevi. Llevo todo el fin de semana durmiendo cuatro horas. Las putas fiestas de mi aldea consisten en ocho bombas de palenque a las ocho de la mañana para joder a todo el vecindario y, después, sesión continua de orquesta hasta las cuatro de la madrugada (¿será esto legal, por diosss?) y cohetes y pirotecnia variadas ininterrumpidamente. Cómo comprendo a aquella pobre gente de Tenerife que intentó que el carnaval se celebrase en una zona más apartada. Nunca he entendido por qué el derecho a la diversión tiene que colisionar con el derecho al descanso.

14 septiembre 2007

El animal más cruel que pisa la Tierra

Los animales tienen las cosas claras: matan a sus enemigos, a sus rivales y a su alimento. Protegen a su manada y, normalmente, mueren con dignidad. El ser humano, a priori el animal más inteligente de todos, no sabe hacer bien ninguna de estas cosas. Quizá la clave está en los putos sentimientos, que a veces nos hacen enormes y a veces infames. Los expertos llevan un tiempo intentando explicarnos que el quid de todo está en nuestro cerebro. Que es posible detectar desde la infancia a los psicópatas, por ejemplo. En el reino animal, la manada no dudaría en despedazar al ejemplar defectuoso y, por tanto, peligroso para ella. En el reino humano, digamos que sería políticamente incorrecto.

La policía española está convencida de que la gran afluencia de pateras en el litoral gaditano no es una casualidad. El País cuenta en su edición de hoy que desde el pasado lunes han llegado a las costas de Cádiz 12 embarcaciones, de las que Salvamento Marítimo y Guardia Civil han rescatado a 173 personas, mientras que más de cincuenta huyeron. Y este repunte en la llegada de inmigrantes puede deberse, según la policía, a que están siendo usados por los narcotraficantes como señuelos, como cebos.

¿Qué otro animal que pise la Tierra podría ser tan cruel? Hay pocas cosas tan dolorosas como ese viaje de tu país a lo desconocido, sobre un barco de mierda en un mar impredecible. Hay pocas cosas tan desgarradoras como la mirada de esas personas cuando alcanzan el que ellos creen el paraíso, que no es más que una extensión del infierno que dejaron atrás. Hay que ser un auténtico cabrón para utilizar a esas personas para ganar dinero. Lo hacen, cada día, las mafias. Ahora se suman los narcos.


13 septiembre 2007

Pezones a la mar...



Resulta que la CBS norteamericana podría verse obligada a pagar una multa de
27.500 dólares (19.885 euros) a cada una de las 20 estaciones de televisión asociadas a ella. Resulta que es la multa máxima estipulada en USA en casos de indecencia, según recoge La Voz de Galicia. Y todo por el pecho de Janet Jackson, aquel que lució al viento en la final televisada de la Superbowl junto a Justin Timberlake. Aquel pecho que ofendió tanto al americano medio podría costar a la CBS 550.000 dólares (unos 398.000 euros). Me pregunto, ateniéndome a este baremo, cuándo tendrán que pagar las seis personas que retuvieron (también en Estados Unidos, hace unos días) a Megan Williams, de 23 años, al menos una semana cautiva en una choza donde fue violada sin cesar, obligada a comer excrementos de rata y a beber agua del inodoro, según las autoridades. Las cosas que los seis sospechosos hicieron a esta mujer fueron tan terribles que la policía habla de "maldad pura". El pecho de Janet hizo que las siguientes retransmisiones de la Superbowl no fuesen en riguroso directo, sino que se retardaron unos segundos para poder censurar escenas tan descastadas. Quizá al americano medio -ni al europeo, a qué engañarnos- no le ofenderá tanto el rostro deshecho en lágrimas de Megan. A mí, sin embargo, si llego a ver su dolor televisado me resultará obsceno. Desde luego, mucho más obsceno que un pecho.

10 septiembre 2007

Horario de 9 a 5


Siempre que viajo por Europa me vuelvo con una terrible envidia por el horario de 9 a 5 que disfrutan todos los estados excepto España. Hay mucha gente que no sabe que el horario partido español se inventó en la posguerra, ya que la precariedad económica obligaba a mucha gente a pluriemplearse y el horario partido les permitía trabajar con más facilidad en dos lugares. Así que cuando escucho eso de "en España se vive mejor que en ningún sitio" me carcajeo interiormente. Conozco empresas que han ofrecido a sus trabajadores el que ellos llaman "horario europeo", pero de 9 a 6. En el resto de Europa, los tres cuartos de hora o la hora de comida están incluidas en el horario, pero claro, en este país de esclavistas eso iba a ser demasiado. Así se explica que seamos el país de la UE con horario laboral más dilatado y menor rendimiento por hora.

Estupor y temblores


Anda la cosa revuelta en mi ciudad. El nuevo alcalde ha sufrido un furibundo ataque del diario La Voz de Galicia (el más leído de la comunidad autónoma). Según este periódico, en el año y medio que presidió la Autoridad Portuaria de Vigo, Abel Caballero dio trabajo a varios parientes o amigos de cargos del PSOE en el Puerto. No contento con esto, el diario desvela hoy que Caballero cedió a su número dos, Carlos Font, un piso propiedad de la Autoridad Portuaria destinado a altos cargos desplazados.

Font entabló relación con Caballero en el puerto, de la que ha salido enormemente beneficiado. De hecho, es de los pocos concejales socialistas que tienen permiso para hablar. Así, como suena. Caballero fiscaliza todo y no permite que nadie hable sin que él lo autorice. La cosa es tan alucinante que su jefa de prensa (esposa de uno de los candidatos de su lista, sin relación conocida hasta ahora con ningún medio de comunicación) convoca a los medios media hora antes, modifica las convocatorias según el caprichoso alcalde decide y se "comió" la semana pasada un plantón general de todos los periodistas de la ciudad. Excepto, claro, del diario local, Faro de Vigo, al que el alcalde tiene de su lado. No voy a ser malévola, echen un ojo a la publicidad y patrocinios y entenderán por qué.

Mientras, al otro lado del espectro, el socio de gobierno, el BNG liderado por Santiago Domínguez Olveira, no desaprovecha ocasión de desacreditar a los socialistas. Hasta ahora, lo único que ha hecho Domínguez es anunciar que Vigo luchará enconadamente por albergar la Universiada, para lo cual él, el rector y su esposa y otros personajes de la ciudad viajaron este verano a Tailandia a cargo del erario público.

Con este panorama, Corina Porro (PP) se debe estar frotando las manos. Durante tres años y medio gobernó Vigo y su mayor aportación fue llenar de flores las calles de la ciudad, entre otras cosas más lucrativas que si cuento aquí podrían costarme una bonita querella. Pero el runrún que se oye cada vez más alto en la ciudad es "ella, por lo menos, hacía algo".

Los bipartitos no me gustan. La izquierda viguesa me avergüenza. El nacionalismo me parece una teoría política absurda en el siglo XXI. La derecha viguesa me aterra. ¿Alguien podría decirme a quién cojones voto en las próximas municipales? (con las elecciones generales ya me despacharé otro día).

09 septiembre 2007

Prioridades



Mientras, arropada por otros seis mil sufridores, asistía a una nueva derrota del Celta en el destartalado Balaídos, a unos centenares de metros, en el barrio de Bouzas, por primera vez en la historia se cancelaba una prueba del circuito gallego de triatlón, a pesar de contar con todos los permisos necesarios. Mientras las fuerzas de seguridad de la ciudad tomaban Balaídos para proteger a los inútiles que juegan en nuestro equipo de los 6.000 aficionados que les silbaban, a unos centenares de metros la carencia de policías impidió que se celebrase la prueba de ciclismo del triatlón: sólo había seis agentes disponibles. Mientras esos tíos que cobran centenares de miles de euros nos robaban la ilusión una tarde más, los centenares de deportistas de verdad, llegados de toda Galicia, no pudieron completar el triatlón, que, improvisadamente, se convirtió en acuatlón.

Mientras los guardias de seguridad estaban ocupadísimos evitando que Desesperada entrase al campo de fútbol con el casco de la moto, peligrosísima arma en manos de una treintañera, a unos centenares de metros no había nadie que garantizase la seguridad de la prueba ciclista.

En un país en que la muerte de Puerta (por mucho que a mí me gustase) tiene más relevancia que la de Francisco Umbral (por mucho que a mí no me gustase), las prioridades están clarísimas.

Foto: La Voz de Galicia



07 septiembre 2007

Antón Losada



Permitidme a los no gallegos que os cuente la historia de Antón Losada, hasta hace unas horas el número dos del Bloque Nacionalista Galego liderado por Anxo Quintana. Permitidme que os hable de un partido nacionalista de izquierdas (esto, ¿no es ya en sí mismo una incongruencia?) que a pesar de perder voto tras voto elección tras elección, consiguió auparse al poder apoyando al PSOE gallego, liderado por Emilio Pérez Touriño, actual presidente de la Xunta. Desde el primer día quedó claro que en Galicia habría dos gobiernos (en Vigo el pacto PSOE-BNG nos ha abocado a lo mismo, al fatídico bigobierno) y dos presidentes. Uno, el de verdad, y otro, al que yo cariñosamente llamo el titiritero, empeñado en honrar la memoria de Manuel Fraga en diferentes fiestas y reuniones de la tercera edad. Sí, queridos amigos, Anxo Quintana recuperó las más ancestrales costumbres del PP gallego convocando comidas para ancianos en aldeas remotas, reviviendo insignes formatos televisivos y acentuando su acento gallego para confundirse con la plebe.

Ay, el plan era perfecto... lástima que eligiese como número dos a un personaje como Antón Losada, viejo conocido del periodismo gallego e incluso nacional, ya que fue uno de los ilustres que lograron chupar del bote en el programa de TVE 59 segundos, ese que paga 3.000 euros por semana (menos a Pedro J., que cobra el doble).

Losada, hombre de formas recias y maneras rudas, se caracterizó siempre por un autoritarismo disfrazado de progresismo gallego que al final le ha costado el puesto. Hace unos meses, El País Galicia, empeñado en "cargárselo", inició un serial contando un incidente bastante desagradable de Losada con las fuerzas del orden en el que ya se oyeron frases estilo "esto se hace porque lo digo yo".

A pesar del revuelo causado por aquellos desafortunados incidentes, Losada no ha cejado en su empeño de convertirse en el vengador de no sabemos qué causas nobles. Enfadadísimos, él y Quin, porque Touriño salía más que el Vice en los telediarios de la Televisión de Galicia, decidió cortar por lo sano y prohibir a los periodistas de la autonómica hablar de su jefe. Podéis leer esta transcripción de una conversación entre periodista y Losada, para creer lo que os cuento.

El País Galicia se ha salido con la suya, tras meses de acoso y derribo: Losada ha presentado su dimisión, y Quintana la ha aceptado.

R.I.P.



Tras décadas siendo mi diario de cabecera y a pesar de las dudas con las que he seguido acercándome a él en los últimos tiempos, seguía siendo fiel a El País. Menos que antes (dejé de comprarlo a diario), pero con la fidelidad que se guarda a quien ha estado a tu lado desde siempre. Hoy declaro esta relación oficialmente muerta. La razón, la foto que reproduzco y que adornaba hoy la portada digital del periódico. El primer día de colegio de Leonor, ilustrado con perlas como "No ha llorado nada y está muy contenta". Creo que el primer día de colegio de un niño no puede ser noticia de portada. Para eso teníamos al "Hola", hasta ahora.

06 septiembre 2007

Peatones


Como conductora, tras los pilotillos macarras, los peatones son los que ocupan el siguiente lugar en mi lista de peligros. He llegado a pensar que esos peatones suicidas que se lanzan a cruzar en la mayor avenida de la ciudad ayudados por su bastón (sí, ¡suelen ser ancianos!) son parte de demoníacas pruebas inventadas por Pere Navarro para incrementar nuestras habilidades al volante. Porque sólo así se explicaría su extraño comportamiento. Aparecen en los lugares más insospechados, normalmente en intersecciones. Cuando frenas dramáticamente para evitar convertirte en homicida imprudente nunca piden disculpas; los más suaves te lanzan una mirada asesina, los más agresivos te espetan un "mira por dónde vas". Si tu carácter es apacible puedes zanjar el entuerto con una sonrisa irónica. Si tu carácter es el de Desesperada, la has cagado.

Mi peatona preferida es hasta el momento una abuela cruzando con su nieto en la intersección de dos calles, en un lugar donde los conductores tenemos un ceda, por lo que miramos hacia la calle de abajo, y no hacia la de arriba, que se supone despejada, ya que es de dirección única. La abuela, con su nieto de la mano, se lanzó aventurera a cruzar. Cuando un frenazo bastante radical les salvó de un buen golpe, la buena señora se lanzó furibunda a gritarme ¡no ves que llevo un niño! (otro día hablaré de este tema: por qué la gente con niños cree tener derechos extraños como cruzar en intersecciones).

La furia que duerme dentro de mí, asustadísima tras casi atropellar a aquella loca, se desató. Lo más suave que le llamé fue asesina de niños. Después, más tranquila, me pregunté porqué los conductores no podemos denunciar a gente como esa. Ya que la educación vial no funciona, quizá una multa lo hiciese. En Vigo, el anterior gobierno llegó a aprobar un paquete de sanciones a peatones, pero la opinión pública puso el grito en el cielo. Yo no. Aún lamento que no se aprobase.

05 septiembre 2007

Al otro lado del espejo

Foto: El País (Lugar donde fue atacada Elena)


Para Elena se acabaron los espejos. Su marido la roció el lunes con un líquido corrosivo que llevaba en una botella de agua. En plena calle. Elena tiene 40 años. Es rumana. Cuenta El País que llegó a España hace cuatro años, precedida por Andrea, su marido. Su hija pequeña llegó unos meses después, los dos mayores ya vivían por entonces en España. Fueron cinco personas anónimas hasta el lunes. Pero ese día Elena sufrió quemaduras en el 15% de su cuerpo. Sobre todo en la cara y las manos.

En Chiclana (Cádiz), una mujer y su hija de cuatro años deberán abandonar hoy su hogar si el Juzgado de Primera Instancia ratifica el auto emitido por su titular. La mujer ha sido maltratada y el juez reconoce el delito e incluso ordena una medida de alejamiento de cien metros al marido. Pero cree que él debe permanecer en el domicilio conyugal y ellas en casa de los padres de la maltratada.

A veces me pregunto qué sucedería si estas cosas les pasasen a los hombres.

04 septiembre 2007

Perdonen que no me levante


T.B.G. tenía 57 años. Ayer murió en O Grove (Pontevedra) en un accidente tras salirse con su turismo de la carretera y chocar contra un poste de hormigón del tendido eléctrico. Qué pena, ¿no? Claro que cuando te enteras de que T.B.G. llevaba conduciendo 24 años sin permiso (lo obtuvo en 1973 y nunca renovó), la gente como yo siente algo menos de compasión. Con nuestras maravillosas leyes, si en vez de morir ella hubiese causado un accidente y matado a una familia entera, por ejemplo, el hecho de no tener carnet no hubiese sido un agravante, porque a algún legislador se le pasó ese pequeño detalle. Seguramente la familia de esta señora, si lee esto, me juzgará enormemente cruel. Puede que lo sea. Pero estoy harta de vivir en un país en que mujeres de mediana edad conducen sin permiso con total impunidad, en el que se presume de recorrer en tres horas distancias de 500 kilómetros y en el que los macarras campan a sus anchas por las carreteras sin que nadie lo impida. Hasta que no equiparemos los muertos de tráfico con otros muertos nada va a cambiar.

03 septiembre 2007

Nuevo curso


En septiembre, algo nos impulsa a empezar de nuevo. El verano ha quedado atrás. Hay una sensación de deja vu en el aire, algo que nos susurra "hazlo". Me despedí hablando de Puerta, quiero volver haciéndolo de nuevo. No creo en la otra vida, pero si él creía, le deseo que esté justo en el lugar que esperaba. Me despedí con portadas de periódicos que hablaban de muertos en Irak, de muertos en nuestras carreteras, de muertas a manos de sus parejas. Las cosas no han cambiado. ¿Qué esperaba? En este mundo apenas nosotros cambiamos, aunque nos parezca lo contrario.

En este nuevo curso, prometo no dejar de ser yo misma. Es lo único de lo que puedo estar completamente segura.