Regeneración

Hace días que no sé de qué escribir. Me siento ante el ordenador, contemplo el rectángulo en blanco donde hasta hace semanas escribía a diario una entrada y me pregunto quién me ha robado todas mis palabras. Hace semanas que pienso que necesito un cambio, un soplo de aire fresco, una regeneración extrema. No soy una mujer desesperada. De hecho, hoy menos que nunca. Así que Desesperada os dice adiós. Os saludaré en breve, desde otro sitio y otra dimensión. Y con otro nombre.

Ridículo, inconveniente

En el último capítulo de Sex and the city, Carrie Bradhsaw dice una frase que siempre me hace llorar. Se la lanza a su amante, el pintor ruso Aleksandr Petrovsky, cuando se da cuenta de que él nunca la querrá como ella necesita.


"Yo busco el amor. El amor de verdad. Ridículo, inconveniente, arrollador... eso de no poder vivir sin la otra persona. Y no creo que eso esté aquí, en esta carísima suite en este precioso hotel en París".

Esta semana he vuelto a ver la última temporada, mi favorita. Y he pensado que no hay nada más cierto que esta frase de Carrie. La vida es muy corta como para no exigir algo así.

P.S. sexandthecityadictas... ya queda menos. En junio, la película estará en España.

La web de Jose Lores

Me falta tiempo. En los últimos dos meses he intentado mantener el ritmo, pero aunque podría seguir escribiendo a diario, lo que más me gusta de la blogosfera, el intercambio entre blogueiros, leer a otros, comentar, seguir vidas ajenas... todo eso me resulta por ahora demasiado complicado. Así que vendré por aquí, aunque menos. Y os visitaré, aunque menos.

Seguiré por Sex in the city, La mujer justa y por Vigomascotas.

Y mientras, no os dejo solos: aquí se queda el enlace a una de las webs de fotografía más recomendables que conozco, la de jose lores.

Con ustedes... Rocío, Lola y Lupita

A veces este rincón tiene vida propia, o se llena de vida o vive su vida, yo qué sé. Hace sólo dos semanas que conocí en el Casco Vello de Vigo a la madre, a la tía y a la abuela de esta preciosa niña, Rocío. Pero desde que me enviaron las fotos de sus primeros instantes con Lola (arriba) y Lupita (abajo) estaba deseando colgarlas para gritarles ENHORABUENA. Y para contaros a todos que, además de para desahogarme, este blog me permite conocer a personas maravillosas.

Certezas de esas II

1. Cuando dos amigas de verdad se encuentran, aunque lleven siete años sin verse, pasados un par de minutos todo empieza a parecer familiar, como si se hubiesen visto el mes pasado. Es una de las sensaciones más maravillosas que existen. He podido vivirla este fin de semana.

2. Sé que a algunos de los lectores de este blog les molestará sobremanera lo que voy a decir. Pero Madrid es la única gran ciudad de España. Sólo en ella nadie te pregunta de dónde vienes, de dónde eres ni a dónde vas. Por desgracia, vive un creciente giro a la derecha que me desasosegó.

3. Ayer me emocioné escuchando a la hija del último hombre asesinado por ETA. Su entereza es nuestra mejor arma contra la barbarie de un grupo de pistoleros que ni siquiera pueden montar un dispositivo decente para matar y deben buscar a un hombre que sale solo de su casa para irrumpir en la campaña. Por desgracia, parece que el grito desgarrado de esa niña ya hecha mujer, ¡votad!, no lo han escuchado todos: la participación está siendo más baja que hace 4 años.

4. Hoy, por primera vez en la historia, en San Mamés se ha guardado un minuto de silencio por una víctima de ETA. En realidad no se ha guardado, a los 8 segundos los radicales lo reventaron. Nunca dejaré de preguntarme por qué dejan entrar a esa gentuza a los campos de fútbol.

5. El Celta perdió ayer. El ascenso está jodido. Como suele suceder, los periodistas deportivos, ese dechado de profesionalidad y saber hacer, ya hablan de su cese. Qué pena que no se pueda cesar tan fácilmente a los jugadores.

6. Hoy he ejercido mi derecho al voto inútil. Tras duras deliberaciones conmigo misma, y cuando estaba a punto de votar en blanco, todo ha dado un giro inesperado. He votado al PACMA, el Partido Antitaurino y Contra el Maltrato Animal. Me he sentido maravillosamente bien. Al menos ellos sí representan algo en lo que creo firmemente, cosa que no puedo decir de ningún otro partido de los que hoy concurrían a las elecciones. Alea jacta est.

Batiburrillo

Mi actualidad no tiene nada que ver con promesas electorales de mayor o menor calibre. Mi actualidad, este domingo de sol y nubes, pasa por tratar de olvidar el nefasto espectáculo futbolístico que me dejó ayer mi amado Celta, en un partido ganado pero no por ello menos lamentable. El ascenso a Primera se adivina complicado.

Mi actualidad pasa por la sonrisa con la que pienso en el 27 de junio, en la que será espero una noche alucinante en Glasgow escuchando a Radiohead. Me entero por La Voz que antes, el 29 de mayo, Lenny Kravitz dará desde Vigo el pistoletazo de salida a su gira mundial. De tanto silencio, olvidé al mediocre Lenny de los últimos años y mi memoria se ancló en una noche de verano cantando Are you gonna go my way en un bar de Baiona. Aunque sea por los viejos tiempos -y por lo bueno que está, a qué negarlo- merecerá la pena escucharle en casa.

La actualidad, la real, se inmiscuye en mis ensoñaciones: un tipo ha disparado en Ciudad Real a los porteros de una discoteca que le impedían entrar al local. Tiempos extraños, estos, en los que uno se juega la cárcel por entrar a escuchar reguetón.

Sin careta

Mi amiga Marta lo pasa fatal por mi culpa. Es fotógrafa, y cada vez que quedamos suele sacar la cámara para inmortalizar nuestras noches cerveceras. Al día siguiente le toca recortar a Desesperada, que insiste, qué pesada, en ser anónima. Así que hoy me he levantado dando un salto mortal y he decidido que se acabó el anonimato. Os daré sólo una pista: llevo el pelo corto y no soy un tío.

Las Pig's Women contra Desesperada IV

Lo sé, podríais vivir perfectamente sin lo que os voy a contar. Pero las Pig's Woman no han desaparecido. Para los no iniciados, una somera puesta al día: las Pig's Woman son las madres de la piscina pública donde nado, en un pueblo cercano a Vigo. Unas mujeres que se meten en la zona de duchas con zapatos de calle, entre otras lindezas. Habían desaparecido durante el verano, época placentera como pocas para los nadadores de piscina pública. Pero en octubre volvieron. Eso sí, por fin los responsables de la piscina, ante las quejas de otras furibundas usuarias, decidieron poner un hermoso cartel en el vestuario femenino: "Prohibido acceder a la zona de duchas con calzado de calle". Ahora he descubierto que las Pig's Woman no es que sean cerdas, ¡es que no saben leer! Porque siguen entrando con zapatos en las duchas. Y claro, de tales madres, qué os voy a contar, pues tales hijos. Hoy he coincidido desgraciadamente con el cursillo infantil. Ante mis incrédulos ojos, una niña ha salido lloriqueando del agua y se ha cagado sobre el mojado pavimento. Después de semejante escena, la dignidad sólo me ha permitido salir del agua, ducharme sin madres calzadas a la vista y sentir un tremendo alivio porque desde el lunes, a causa de un nuevo trabajo, volveré a frecuentar las piscinas de Vigo y perderé de vista a las Pig's Women y su descendencia.

Un año más

En 2007 he aprendido a vivir sin apretujarme. A esperar sólo lo realmente necesario. Me he convertido en una cínica irredenta, aunque la estampa de un galgo ahorcado es capaz de hacerme llorar todavía. He descubierto que me hago mayor y me gusta, porque cada año que pasa me enseña una lección más que creía conocer aunque estaba equivocada.

En 2007 lo que nació como un experimento a finales de 2006, este blog, se ha convertido en parte de mi vida. Además de permitirme compartir lo que pienso, se ha convertido en un lugar donde me siento a gusto, donde me reúno con amigos que tienen tantas ganas como yo de cambiar el mundo. Sois ya muchísimos. A veces, saber que estáis al otro lado me hace sentir una especie de rebumbio parecido al vértigo. Esta noche estaremos cada uno en una esquina de España, del mundo, en una esquina de nuestros sueños, pidiendo deseos y haciendo propósitos para un nuevo año que después no cumpliremos. Y qué. Seguir deseando es bastante.

Os deseo a todos vosotros, mis amigos, que 2008 sea el mejor año de vuestras vidas... al menos hasta 2009.

Feliz noche

Hoy es el día más corto del año. Desde la Edad Media, la Iglesia Católica se lo agenció como el Día de la Natividad de Jesucristo, pero lo cierto que es que aunque Jesús probablemente existió, su fecha de nacimiento es desconocida. El 24 de diciembre todas las culturas antiguas celebraban el Solsticio de Invierno, y la Iglesia intentó acallar tantos ritos paganos convirtiendo esa noche en la más importante de sus celebraciones. Creáis en lo que creáis, os deseo que esta noche seáis felices. Porque aunque es una de esas noches en que quienes no tienen nada se sienten más solos que nunca, hoy no podremos cambiar ni esta ni otras horribles realidades. A veces no está de más recordar lo afortunados que somos, para que, iniciado el camino hacia un nuevo solsticio, este renacer incluya el deseo de cambiar las cosas. Feliz noche, paganos y religiosos, gracias por estar siempre al otro lado.

Expiación

No suelo contar nada demasiado personal en este blog. Pero hoy necesito desahogarme, porque me siento desolada. Hace un tiempo, quizá algunos lo recordéis, conté aquí que me habían despedido de uno de mis trabajos. La mayoría sabéis que soy periodista autónoma, normalmente trabajo directamente para empresas... pero ese trabajo era el único que conservaba en un medio de comunicación. Llevaba cuatro años trabajando sin contrato. Cuatro. Cobrando por un programa semanal 260 euros al mes. No lloréis, según el tipo que maneja ese medio, periodista es cualquiera y bastante es que nos paga. El día que me echó, después de cuatro años, me alargó una carta de despido. Sin explicaciones. Sin mirarme a los ojos. Con la poca clase que caracteriza a la gente que nació rica pero que es nueva rica, los ricos de segunda generación. En Vigo tenemos muchos de esos.

Tras el despido decidí denunciar al medio, ya que la relación laboral es evidente, y quiero que quede demostrada. Ello conlleva una indemnización por despido improcedente. Y, lo que es más importante, demostraría que las empresas no pueden hacer lo que les da la gana: tener a gente trabajando sin contrato, por ejemplo. Muchas veces me he preguntado qué hubiese pasado si hubiese tenido un accidente de coche yendo a hacer una entrevista.

En el acto de conciliación, la abogada de este señor le insistió en varias ocasiones para que aceptase nuestra ventajosísima oferta económica, pero él se negó. Me llamaba "colaboradora" cuando el funcionario decía "trabajadora". Como si los colaboradores no tuviésemos derechos. Como si las personas no tuviésemos derechos.

Finalmente iremos a juicio. Pero la mayor parte de mis compañeros me han dicho que no les llame como testigos. Que lo entienda. Que no quieren meterse en líos. ¿Líos? Imaginaos qué lío es contestar sí a esta pregunta: "¿Utilizaba Desesperada las instalaciones de este medio de comunicación de forma habitual?". Eso es lo único que les preguntaría mi abogada.

Esos compañeros cobran entre 500 y 600 euros. Cobrarían más en cualquier tienda, en cualquier bar, en cualquier oficina. Hace tiempo, un sindicalista catalán me explicó porqué la gente con sueldos bajos acepta cosas que el resto no aceptamos: "Cuando ves a un periodista del Tomate correr tras un famoso que le desprecia te dices que tú nunca harías eso. Y es cierto, no lo harías cobrando un sueldo decente. Pero cuando ganas 500 euros tú mismo acabas sintiendo que no vales nada y actuando en consecuencia".

No sé si es cierto. Sólo sé que a pesar de creer que tenía amigos en ese sitio, me he dado cuenta de que en esta puta mierda de mundo estamos siempre solos, al final.

Andrea Cabel existe

Ayer, 29 de octubre, me enfundé el primer abrigo del otoño. El sol es tan constante que parece durante el día que el frío no da llegado, pero por las noches aparece, a veces cortante. Con toda la melancolía de este atípico otoño a cuestas, hoy he descubierto que yo no soy Andrea Cabel. Que Andrea Cabel escribe unas poesías preciosas, algunas incluso las canta maravillosamente con una voz llena de dulzura, y que gracias a este pequeño mundo que es la blogosfera, nos hemos encontrado. Dicen que de algo malo siempre sale algo bueno. De mi pesadilla trollera particular, que me acusa de ser Andrea Cabel, resulta que algo bueno ha quedado: Andrea Cabel me ha encontrado, y me ha regalado poesía. ¿Hay algo mejor que eso?

[aquí no hay lluvia]

al carrusel de vil.


hay carruseles.
destrucción para nosotros,
silencio de papel,
estrella ciega como el tiempo de un suspiro.
todas las cuerdas del pasado y los agujeros palpitantes
los corredores, el áureo verbo del payaso de suelo
de la noche triunfal en un puñado de hierba
en un bosque azul sin lámparas ni gacelas.

aquí nadie llueve.
no hay silencio en un silbido celeste iluminado,
solo empiezan estas copas de rocío,
estas alondras bebiendo la corola de una criatura sin paladar.

palideces madrugada en las diurnas calles vivas
repletas de juncos y puros corazones mojados.
todo vive y se extinguen los ecos, la certeza asciende
y se ríe el mar de tacto, la espuma como un ave
se retira y nace
por donde descansa una mejilla,
un intocable beso.



[constanza]


temprano cae el sol, solo existir esparce las flores./ de perfil, solo días de mantas al lado / y calladas, un sonido que escucha vagando el vientre, llorando y despeinado./ máscara que sonríe y luego el humo./ el reflejo desgarrándose de tristeza /como las solapas /y las esferas de luz./ mares silentes eligiendo un beso,/ niños príncipe que de espaldas a los astros /pintan las mejillas de los peces y el sollozo de los ríos./ humilde estrella de infancia que atraviesa la cocina y la habitación de la hermana,/ que se sienta/ serena y furiosa./humilde estrella de infancia,/ humilde hermana.

[mayana]

cosmos infinito, descifrado engranaje solar,
música que no rota
que no se enamora nunca.

corazón sin nombre,
desposeída luz
jardín repleto de nadas rotas,
mayana,
fruto perdido,
espuma tras el verbo
ruido mucho ruido y el polvo
el nogal que se cae
el pájaro dibujado tras la sombra
la taza adormecida,
la espalda oscura,
los nudos de tus manos.
la espuma tras el verbo,
el nogal cayéndose,
el triunfo rojo
del pájaro esculpido.

mayana,

mayana.

Notas surrealistas

Hacía muchos años que no madrugaba un domingo. Pero hoy tocaba trabajar. Con el cambio horario gané una hora al sueño, pero perdí alguna neurona más cuando se me ocurrió encender la televisión mientras desayunaba. Nunca lo hago, pero quería comprobar en el teletexto que no me había equivocado atrasando el reloj (sí, soy una histérica, qué pasa). Y la Televisión de Galicia, el canal que puse para ver el teletexto, estaba emitiendo una misa. Sí. Una misa. La liturgia católica. Con subtítulos. Atónita, hice un zapeo y descubrí que La 2 emite un programa titulado Buenas noticias de corte católico. Hablaban de traducir la Biblia al catalán. Antena 3 emitía El equipo A, Telecinco dibujos animados y el resto estaban en el descanso, así que me quedé sin saberlo. Misas y traducciones de la Biblia al catalán. Hoy comprendí por qué nunca enciendo la tele los domingos. Mi intuición me avisaba de que podría ver algo terrible.

La misa casi me hizo olvidar lo que consideraba hasta hoy lo más surrealista de mi semana. Sucedió en la piscina. Mientras me ponía el bañador escuché a dos mujeres mayores hablando en la ducha. "Es increíble", decía una de ellas, "dejar a un chico bueno, educado, para liarte con alguien así". "Y su madre", continuó la otra, "qué me dices de su madre, que ya no la reconozco". No hablaban de su vecina. Hablaban de María Teresa Campos, su hija Terelu y Pipi Estrada.

Aviso a navegantes

Querid@s lector@s, habituales y casuales. El retorno de mi acosadora favorita me obliga a moderar de nuevo los comentarios. Así que desde hoy no se podrán dejar de modo anónimo, y sólo podréis opinar si estáis registrados. He optado por esta opción, ya que probé a moderarlos de forma previa pero es francamente molesto. Esta persona, que lleva meses acosándome, me ha amenazado con denunciarme a blogger por no sé qué cosas, insiste en que me llamo Andrea Cabel y en que soy lesbiana, a pesar de mi notoria debilidad por Mathew Maconaji y Javier Bardem (sobre todo tras ver sus últimas fotos en bañador, mierda, que me disperso). No sé si ser Andrea Cabel será terrible, lo que no sé es por qué considera que ser lesbiana lo es. No quiero aburriros más de lo necesario, pero imagino que cuando yo ignore a esta plaga bíblica comenzará a acosaros a algunos de vosotros. Os pido la más absoluta de las indiferencias. No sé qué diversión encuentran los trolls en acosar a los demás. Pero desde que apareció en escena esta persona me siento mal. Fue uno de los motivos por los que casi cierro el blog en verano. Yo hago esto para divertirme, no para aguantar a gente que, como decía Poe, no sabe perder a solas el tiempo y es el azote de quienes tienen ocupaciones.

¿Comiste bien, cariño?

La universidad holandesa de Wageningen va a abrir un restaurante en el que todos los comensales serán filmados para analizar sus hábitos alimenticios. Ni Cuatro había llegado tan lejos con Soy lo que como. Este Gran Hermano con ínfulas sociológicas llegará a la conclusión a la que llegó mi madre hace años: esta niña come fatal. De ahí que cada vez que me llama una de sus preguntas obligadas sea: ¿Comiste bien, cariño? Tiene variantes: ¿Ya has comido? ¿Qué comiste? ¿Estabas comiendo? Creo que esta afición es común en las madres españolas. Se ve que en Holanda no.

HELP! Se busca quad asesino

Estoy buscando un quad. No para comprarlo. Es que su dueño y yo tenemos unas palabras pendientes. Así que toda ayuda será bienvenida. Es un quad color rojo, matrícula 2935. Sólo me dio tiempo a ver una de las tres letras de la matrícula, una D. El sábado, sobre las siete y media de la tarde, circulaba por la carretera de Camposancos, que une Vigo y Baiona. Venía picándose con otro psicópata a lomos de un ciclomotor. En un momento determinado, me adelantó. Qué pena que fuese en línea continua y justo cuando venía un coche de frente que casi lo embiste. Porque para esquivarlo se empotró contra mi coche nuevo, que estrené hace una semana. Vale, a mi coche no le pasó nada, superado el susto inicial, tiene sólo un pequeño rasguño. Pero quiero denunciar a ese psicópata por conducción temeraria. Como el amable personal de la Guardia Civil de Tráfico de Pontevedra me mandó finamente a la mierda porque me faltaban las dos últimas letras de la matrícula (por favor, ¿era tan difícil comprobar las cifras y la primera letra y buscar un quad?), os necesito. Si alguien ve un quad con matrícula 2935 D, que anote las otras dos letras.

Admito chistes. Sólo a Desesperada pueden pasarle cosas como ésta.

Indefensión

Después de hablar ayer de esa gente que juega con sus coches como armas, recordé una cosa que me pasó este verano. ¿Os acordáis que el día de mi cumple me sumé a las grandes celebraciones dándole un golpe a mi destartalado vehículo? Fue un golpe sin importancia, típicos de mi despiste, en un ceda el paso el coche que estaba delante hizo un amago de salir, no salió y le di un pequeño golpe. A él no le pasó nada grave, pero la mala suerte quiso que mi coche diese el golpe de refilón, lo que movió algo importante que unos días después casi me costaría la vida cuando el capó se levantó solito en la autopista. Bien, arruinada tras arreglar mi coche recibí una llamada anunciándome que seguramente me echarían del seguro a causa de aquel golpe. Me informaron de que el otro conductor, por su parte de accidente, incluidas ¡lesiones!, había obligado a mi compañía a hacer una provisión de fondos ¡de 9.000 euros!

No voy a opinar demasiado sobre esa persona, ese estafador, ese malnacido que de un golpe en la defensa intenta sacar tajada. Debe haber a cientos. Esto sólo me ha enseñado que, en mi próximo accidente, haré una foto de los daños.

Lo que quiero destacar es que si por un golpe a 20 km/hora en un ceda ¡estuvieron a punto de echarme de un seguro!, ¿qué tipo de protección tenemos los conductores? Es decir, si pago un seguro precisamente para estar cubierta cuando tengo un accidente, ¿cómo es posible que tenerlo haya estado a punto de costarme quedarme sin él? Con el agravante de que, en todos los años que llevo con esa compañía, jamás he dado un parte.

Eso sí, al estafador de mi accidente no va a pasarle nada. Ni a los dos subnormales profundos que conducían ayer borrachos en sentido contrario.

Un kit kat

Amiguitos, no es que me haya ido de parranda, esta semana y la que viene estaré un poco como el Guadiana... yendo y viniendo cuando pueda. A ver si mañana tengo tiempo de leeros a todos. Bicos.

Misterios misteriosos

Yo para un banco soy una cliente no preferente. Autónoma en apuros, meses de bonanza compiten con meses de ruina, los números rojos son parte de mi vida. Así que cuando recibí ayer la llamada de mi banco ofreciéndome un crédito de 3.000 euros supe que la economía española está de capa caída. "Señora Desesperada", me dijeron, "tiene preconcedido un crédito". Justo ahora, una de las primeras veces de mi vida en que no lo necesito. ¿Tan mal está la cosa para los bancos que tienen que regalar créditos a clientes ruinosos?

Ni me mires

Yo, algunos días, no soporto a la gente. En general. A todo el mundo, vaya. Sobre todo si madrugo. Me levanto cruzada. Cojo el coche, veo al conductor que me adelanta por la autopista y pienso: "Menudo careto de sfndsknfkjsdnfkjsndf". O me llama alguien antes de media mañana y contesto lacónica, como si no fuese yo. Claro, el que está al otro lado se preocupa: "¿Te pasa algo". "No". Si me conoce cuelga. Si no, insiste. Hasta que me invento algo, "tengo otra llamada". Cuando este chute de odio se diluye siempre me arrepiento y llamo a los damnificados. Los que me conocen se ríen. Los otros, simplemente, creen que estoy loca. Pero estos días de mujer alterada no son eternos. De hecho, basta encontrarme a cierto tipo de gilipollas para terminar con ellos. Son esos seres "atiéndemeyaynimemiresquetúeresinferior". Hoy una de estas ha conseguido hacerme sonreír. No a ella, sino a la pobre cajera a la que estaba castigando con el látigo de su conciencia de clase. La pobre muchacha, una niña a la que se le notaba a más de veinte kilómetros que era uno de sus primeros días de cajera, se equivocó al marcar una tecla y paralizó la cuenta de la rubiadebotelabiosbótoxnarizdecorporacióndermoestética. El careto de la susodicha fue de esos que, si pudiese fotografiar en ese instante, me ahorraría toda esta entrada.

Me miró, buscando con su sonrisademujerbótoxincapazdecerrarlaboca cierto tipo de complicidad. Entonces, algo hizo click dentro de mí. Me giré hacia la cajera, que me miraba angustiada, y le dije, con una sonrisa enorme: "Tranquila, seguro que en esta fila no eres la única que alguna vez ha cometido un error trabajado". En dos segundos, la niña había solucionado el problema, la nariz respingona estaba fuera de mi alcance y la sonrisa con que aquella chica me atendió compensó todo un puñetero día de psicópata en ciernes.

P.S. Hoy han pasado más cosas. Saramago se ha casado con Pilar del Río. Y he escuchado la voz de mi amiga.