Saraband

Acabo de verla y todavía siento una pesada losa de angustia que seguramente se quedará ahí durante un tiempo. Hay gente, como Ingmar Bergman, que tiene más cosas que decir con ochenta años que muchos otros con cincuenta menos. Porque Saraband es una película prodigiosa, en la que sin suceder nada pasa ante nuestros ojos una vida entera. O dos, o tres. Incluso cuatro. Vida tras vida, desesperadas, sin que nunca lleguen a detenerse del todo. El poder. Él alimenta a los hombres, desgarradores, de esta historia. Luchan como titanes por conseguir ese poder. Quizá sobre Anna, la esposa muerta, quizá sobre su hija, la virtuosa chelista. Sólo Marianne, que treinta años después siente la necesidad de ver a su ex marido, Johan, parece mantener un equilibrio que no es, en realidad, más que un terrible miedo a la soledad.

Los amantes de Bergman recordarán el final de Escenas de un matrimonio, donde Johan y Marianne se separan. Yo no la he visto. En Saraband los une treinta años después, devastados por los años y sus propios fantasmas. Pero es, finalmente, el espectador el que más devastado se siente. Ni la elegancia sutil para mostar el incesto que planea crudamente sobre la trama deja un respiro. Nada hay en Saraband que invite a relajarse, Bergman quiere al espectador en tensión. Aunque allí, en la pantalla, los planos sean largos, lentos, interminables, en la mente de quien sigue la cámara no hay tranquilidad alguna.