¡Feliz 2007!

A pesar de todas las miserias de estos días, no permitamos que ETA empañe más de lo imprescindible la noche más larga del año. Entrad con buen pie en 2007 y sed muy muy felices! Un bico desde Vigo!!!!

Otegui

Ayer, escuchando a Otegui hablar tras el atentado de Madrid, me sorprendió una vez más que un personaje tan plano esté liderando un proceso tan importante como el fin de ETA. Pienso que no es una percepción subjetiva, nunca le he escuchado decir nada inteligente o ingenioso, y en momentos críticos, cuando hubiese debido estar a la altura del papel que representa, ha hecho una pobre representación. Por ejemplo, cuando ofreció terminar con la violencia callejera si Zapatero "sujetaba" a "sus" jueces. Quizá en las ikastolas no enseñan que democracia es poder del pueblo, y que en la del estado español los poderes ejecutivo y legislativo están afortunadamente separados. Me aterra tanto desconocimiento porque esto significa que no estamos negociando con un hombre formado, sino con un fanático que intentará sacar la mayor tajada de este proceso. Ayer, cuando el atentado de ETA nos rompió a todos de nuevo la esperanza, Otegui debería haber dejado más claro que ETA está dividida, no basta ese "si se demuestra que fue ETA". Si el núcleo duro de la banda terrorista no quiere terminar con la violencia pero hay una esperanza de que otros militantes sí, que nos lo diga con palabras claras. Que comprendamos de una vez hacia dónde va este grupo paramilitar que dice defender una ideología que ya nadie entiende. Que nos explique cómo podemos comprender el resto de los ciudadanos que una tregua de nueve meses se rompa el día antes de Nochevieja, en un aeropuerto, donde miles de personas soñaban con reunirse con sus familias. Que nos diga cómo es posible que hayan preferido, con este atentado, dar implícitamente la razón al PP que a las fuerzas políticas que apuestan por la paz ante todas las cosas. Que nos expliquen, de una vez, por qué siguen existiendo.

Regalos envenenados

Cuando llega la Navidad, ser periodista es un chollo. Regalos, comidas, cenas... durante quince días, todos se esmeran en hacerte creer que eres importante, aunque en realidad seas la última cadena de un engranaje de servidumbres en el que tú siempre eres el más pringado. Yo, como soy tan rarita, odio intensamente todo este tinglado de cenas navideñas, especialmente las de trabajo, estas que organiza el jefe y a las que vas con todos tus compañeros te apetezca o no. Otra cosa es organizar con tus colegas del trabajo una, eso me parece fantástico. Pero estas comidas impuestas me repatean. Lo mismo me pasa con las institucionales. Aquí en Vigo se han hecho... no sé, pero como mínimo una decena. El Centro Comercial Gran Vía estrenó las comilonas invitando a una veintena de periodistas y regalándoles una potente cesta navideña. Después hubo comidas de la empresa de autobuses urbanos, de la Diputación de Pontevedra, vino del Ayuntamiento, vino del PSOE, vino del Puerto, en fin, qué os voy a decir. Pero lo que os quiero contar es que en cada evento de este tipo te dan un regalo. Sólo hay un periodista en toda la ciudad que nunca los acepta. Yo acepto los que proceden de empresas privadas, si quieren tirar su dinero de ese modo, allá ellos. Pero lo que me irrita profundamente es que instituciones públicas gasten el dinero de todos en agasajar a los periodistas. La Diputación de Pontevedra regaló este año a los periodistas de Vigo varios libros editados por ella, lo que me parece hasta elegante, y ¡un mp4! No fui a esa comida, ya os he dicho que las odio, pero es que si llego a ir sé que les hubiese dejado (con gran dolor, debo reconoclerlo) el mp4 sobre la mesa. Una semana después, Autoridad Portuaria regaló un bolígrafo valorado en 120 euros. Repetiría la hazaña, me temo. Lo peor no es que regalen semejantes barbaridades, sino que a los periodistas, fotógrafos y cámaras en general les parezca tan cojonudo. En fin, cada día me siento más rara en este planeta.

Día negro

ETA ha vuelto a atentar. Sadam ha muerto en la horca. Un indigente murió de frío en San Sebastián. El mundo sigue girando, pero la realidad se ha teñido de negro. ETA ha paralizado la T4 de Madrid con un coche bomba que afortunadamente no ha matado a nadie (corrijo: hay un desaparecido). Pero el significado de esta bomba va aún más allá de los muertos, de hecho nos lleva directamente hasta ellos, recordándonos que la barbarie sigue estando ahí, latente aunque acallada. La negociación con ETA parece estar en un punto sin retorno. El PSOE no ha gestionado bien la crisis, el PP se ha convertido en un vergonzoso partido que sigue llorando la pérdida del poder. Contra el terrorismo es inadmisible que haya fisuras políticas, me avergüenzo, como ciudadana de este país, de que nuestros políticos se arrojen el barro a la cara en vez de solucionar nuestros problemas. Viajo a miles de kilómetros, a Irak. La vergüenza es todavía más intensa, hemos permitido que la horca convierta en mártir a Sadam Husein, que ha muerto con nocturnidad y alevosía, ejecutado por un crimen que palidece al compararlo con otras cosas que sabemos que hizo este dictador. Pero ni siquiera por todos sus crímenes merecía la horca. Termino este periplo negro aquí al lado, en un banco de San Sebastián donde un mendigo de 39 años murió de frío. Ya no me queda vergüenza, sólo espanto. ¿En qué nos estamos convirtiendo?

Morir de tristeza

Quienes vivís fuera de Galicia seguramente nunca habréis oído hablar de Man. En Galicia era un tipo de esos que casi todo el mundo conocía, un extranjero desgarbado que se enamoró de la Costa da Morte desde que llegó a Camelle en 1961. Con taparrabos y melena, su figura entre las rocas se convirtió en un símbolo de la naturaleza más salvaje de Galicia. Murió en 2002, hace hoy cuatro años, y murió de pena. Porque el fuel del Prestige inundó el museo al aire libre que había ido construyendo durante décadas. Cuando Man murió, los políticos dijeron que conservarían su legado, que nunca olvidaríamos el símbolo que él fue para esta tierra. Las rocas que Manfred Gnädinger pintó incansable, esas que enseñaba por unas monedas, se han conservado a duras penas, pero el museo que debería recordarle no se ha hecho realidad. Hoy La Voz recuerda al anacoreta misterioso que nadie sabe de dónde vino ni a dónde fue. Un personaje increíble, que se murió de tristeza cuando la orilla que tanto quería se volvió negra. Hoy apenas nadie se acuerda de Man. Quizá tampoco del Prestige.

Rezos de segunda

Foto: García Cordero (El País)

Para el obispo de Córdoba, Juan José Asenjo, que los musulmanes recen en la mezquita es un despropósito, ya que el templo es cristiano "desde la conquista de la ciudad en el siglo XIII". El obispo respondió así a una petición de la Junta Islámica de España, que pedía poder usar el templo, compartiéndolo con los cristianos. Asenjo dice querer evitar la confusión entre los fieles. Debe ser que yo no soy un fiel, porque la confusión la tengo ahora, ante su negativa. ¿Es esta la manera de convivir entre religiones que predica la Iglesia Católica? ¿Es este el camino para la paz? ¿Es acaso tan aberrante que los musulmanes recen en un templo que ellos construyeron?

Raskolnikov

Venía a casa escuchando la radio y Juan Cruz y Almudena Grandes hablaban de Crimen y castigo, de Dostoievski, una de mis novelas favoritas. Me encantó escucharles, me sorprendió la reflexión de Juan Cruz lamentando haber leído estos grandes clásicos en la adolescencia, suspirando por haber podido leerlo de adulto por primera vez. Coincido con Cruz en que quizá con 17 años no captas toda la esencia de este novelón del XIX, pero disiento en lamentar haberlo leído la primera vez tan joven. Todo lo que leí en esos años de adolescente permanece en mi memoria, como una marca de agua, porque es cuando tu mente es más permeable y absorbe todo lo que encuentra. Releí Crimen y castigo y Los hermanos Karamazov hace muy poco. Había olvidado algunas escenas, algunos detalles, pero las dos historias permanecían en mi memoria nítidas, con toda su crudeza. Pero sí, leerlas de adulta es muy diferente. Me di cuenta de que Crimen y castigo es la novela en que el abyecto Raskolnikov inventó el concepto de culpa para la sociedad moderna. Pero, tanto de adolescente como ahora, de adulta, reconozco que llega un momento en que la culpa de Raskolnikov llega a darme lástima. Como si fuese mía. Si no lo habéis leido, corred a la biblioteca.

Comer

Los periódicos se llenan esta mañana de hamburguesas gigantes y Burger King ofrece colaboración a la ministra Elena Salgado. En una esquina del mundo, en Galicia, un juez ha ordenado alimentar contra su voluntad a una mujer, enferma de anorexia, que pesa menos de 30 kilos. Esta mujer no es joven, ni adolescente. Tiene 50 años y la enfermedad la devora igualmente. Los jueces nunca tienen claro si es lícito imponer la alimentación a un anoréxico, ya que esta decisión puede vulnerar algunos de sus derechos fundamentales. Sinceramente, creo que el derecho a una vida digna debe prevalecer. ¿Qué puede haber llevado a una mujer madura a dejarse enloquecer por la enfermedad del hambre? Quizá perdió su trabajo, quizá su marido la dejó, después de décadas, por una más joven y más delgada. Quién sabe. Puede que en sus noches de angustia culpase a su cuerpo de todas sus soledades. Nadie puede estar dentro de la mente de un anoréxico, porque una mente normal es incapaz de tomar decisiones como las que ellos toman. Pero quizá esta mujer, madura, sea el mejor ejemplo de lo enferma que está nuestra sociedad desarrollada, en la que el cuerpo, un buen cuerpo, prevalece ante cualquier otra cosa.

Foto: Pablo Martínez

Brangelina

Confieso sin pudor que me fascina Angelina Jolie. Sí, ya sé, ya sé, cuando empiezo a alabarla por su labor humanitaria todo el mundo me rebate con que se va a parir a África pero con médico particular, que si anuncia a bombo y platillo sus viajes, que si tal, que cual. Pero, qué queréis, tengo debilidad por ella. Hoy leo que Brangelina, como llaman a la pareja que forma con Brad Pit, estuvo en Colombia con los refugiados de este país. La visita se hizo pública una vez que dejaron la zona, pero sí, se hizo pública. En todo caso, ¿es malo que Angelina aproveche su fama para recorrer el mundo poniendo voz a los más desfavorecidos? Ha adoptado a dos niños y gasta su dinero en ayudar al tercer mundo. Me parece suficiente. Antes de criticarla a ella o a otros como ella, volvamos la vista a la Liga de las Estrellas. Ronaldinho exigió hace unos días a la FIFA un avión de mayor tamaño del que le ofrecían para viajar a Zurich a la gala del balón de oro. Cualquier paseo por la ciudad deportiva del Real Madrid arroja una panorámica de coches de lujo y ropa de marca ciertamente vomitiva. Luego sí, algunos ayudan a sus compatriotas, como Etoo o Ronaldo, no digo que no, pero antes de criticar a la Jolie, no olvidemos que hay gente que gana mucha más pasta y ayuda menos...

Elena contra la XXL

Leo y escucho con sorpresa en todos los medios de comunicación que la ministra Elena Salgado ha anunciado el fin de un convenio firmado hace un año entre Sanidad y la Federación Española de Cadenas de Restauración Modernas para luchar contra la obesidad. Mi sorpresa no es tanto por el fin de este acuerdo ¡sino porque haya llegado a firmarse! ¿Un plan contra la obesidad firmado con las cadenas de comida rápida? Es que me carcajeo. El fin del idilio entre la ministra y las cadenas de comida "moderna" (menudo eufemismo, ¿no?) está causado, cómo no, por la hamburguesa XXL de Burger King, esa que engorda una barbaridad y que anuncian unos señores muy machos diciendo "come como un hombre". Intuyo que a la ministra le ha sentado peor el anuncio que la XXL. En todo caso, este tema me fascina. Me imagino que habrá problemas de salud pública más graves que una superburger que, en todo caso, el que se la come es porque le dá la santa gana. Me parece fenomenal, señora ministra, su preocupación por nuestra salud, pero no olvide que, mientras no molestemos al prójimo, morir o no saturados de colesterol y triglicéridos sigue siendo una opción personal, que yo no os recomiendo, ¡que conste!

Dictadores

El mismo día en que se ratifica la condena a muerte a Sadam Husein nos enteramos de que un médico español ha atendido a Fidel Castro a petición del gobierno cubano. En este país de pandereta en el que vivimos esto último se ha convertido en arma arrojadiza entre nuestros grandiosos políticos, que si este médico es de la sanidad pública, que si Fidel es un dictador, que si la sanidad cubana no estará tan bien si vienen a buscar médicos a España... ¿Sabéis qué os digo? Que me parece indignante que los políticos y periodistas no gasten su valiosa saliva en condenar la pena de muerte, aunque sea para alguien tan horrible como Sadam, y pierdan el tiempo en analizar el viaje de un médico. Sadam fue un monstruo para su país, su legado sigue ahí, a la vista está, pero ¿justifica eso su condena a muerte? Para mí no. Para mí nunca está justificada la pena de muerte, porque creo que nos iguala a los monstruos.

Días de calma

Hoy las calles de la ciudad estaban vacías, como si la gente hubiese hecho una enorme pausa para encerrarse en casa, ajena al resto del mundo. Son días en los que parece que no pasa nada. Hoy ni siquiera hay periódicos, como si la actualidad se tomase un respiro. Pero, en realidad, no se lo ha tomado, solamente lo parece. Mañana volveremos a irrumpir en la realidad como si este día fantasma nunca hubiese existido. Ayer, las televisiones se llenaron de gente vestida de fiesta que aparentaba pasárselo genial, como si celebrasen con nosotros la Nochebuena. Se notaba tanto que estaba grabado que quizá era más fácil sentirse acompañado con la televisión apagada. Me pregunté para quién harán estos programas, quizá para gente que pasa sola la Nochebuena, qué triste. Nos quejamos de nuestra suerte constantemente, y quizá al otro lado de la puerta está alguien realmente solo. Si estás solo, que sepas que he pensado en ti. Feliz Navidad.

Bailar en la oscuridad

Quiza no es hoy el día más indicado para hablar de analfabetismo. Es Nochebuena, parece que todo se inunda de buenos deseos. Bien, pediré uno, que mañana no quede ninguno de los 50.000 analfabetos que se calcula hay en mi tierra, en Galicia. El porcentaje de población analfabeta total es del 2,05%, según los datos del Instituto Nacional de Estadística. A esta cifra hay que sumar a los analfabetos funcionales, que saben leer pero no entienden lo que leen. Siento una profunda angustia al pensar que hay tanta gente cerca de mí que no puede disfrutar leyendo, o escribir una carta a un amigo. O, simplemente, entender la letra pequeña de esos contratos que firmamos, en el banco, por ejemplo. Ser analfabeto debe ser parecido a ser ciego. Sentirte en la oscuridad. Sentirte muy solo, seguramente. Enganchado a la televisión, porque no tienes más remedio. El otro día escuché en La Ventana de Gemma Nierga a una mujer mayor, que, al separarse de su marido, decidió aprender a leer y a escribir. Tenía más de sesenta años. Había dejado la escuela de muy niña, para trabajar. Después se casó. Y siguió bailando en la oscuridad. Qué valiente, pensé, lanzarse a esta aventura tan mayor. Ojalá mucha gente la imite.

¡Feliz Navidad!

Hola bloggers y lectores de este blog!!!! Me gustaría desearos que paséis una Navidad muy feliz, que disfrutéis de las bacanales familiares lo que podáis y que cumpláis al menos uno de vuestros deseos... Bicos desde Vigo para todos!!!

El plan de las niñas

Tres niñas de unos doce años robaron ayer más de cinco mil euros en dos sucursales bancarias de Salamanca. Para alivio de todos, no usaron armas, sino un periódico. Con él taparon la visión de un empleado y le birlaron en medio minuto el dinero. El modus operandi, refinadísimo, lo repitieron en dos bancos sin que nadie se enterase hasta que se marcharon. Y yo me pregunto... ¿qué grandes deudas tendrán estas niñas que las empujan al crimen? ¿O será que, simplemente, no les llegaban los ahorros para la nueva play station?

¡Por fin!

Vivo sin vivir en mí desde que se aprobó por fin esta apañadita ley que va a protegernos a nosotros, sufridos consumidores. Se acabó lo de entrar en el parking y pagar un euro y medio por aparcar quince minutos. Ahora van a cobrarnos por minuto... Claro que al propietario de algún aparcamiento se le ocurrirá en breve cobrar una tarifa mínima por entrar, como esa de los taxistas por levantar la bandera, y en vez de euro y medio por cuarto de hora pagaremos dos euros por diez minutos. ¿Y qué me decís de eso de las tarifas de móvil, también por segundo? Temblandito estoy ante lo que puedan pergeñar las compañías telefónicas. Porque algo se les ocurrirá, eso lo tengo claro. Y lo mejor de toda esta ley es que por fin va a poner coto a los vendedores de pisos, o sea, que eso de obligarnos a subrogar el crédito del promotor y a pagar la plusvalía se terminó. Debo ser un poco inocente, porque, ¿hasta ahora no decía ya la ley que la plusvalía la pagaba siempre el vendedor? No sé, como a todo el mundo que conozco le ha tocado pagarla al comprar debe ser que somos muy delincuentes, y ahora resulta que merced a esta grandiosa ley va a cambiar todo de golpe y tal y tal. A veces, francamente, me parece que vivimos en el mundo del pequeño pony.

Vivir para ver

La Vanguardia publicó ayer que el pasado 30 de noviembre Norma Abril fue expulsada de un restaurante de Barcelona por intentar amamantar a su bebé de seis meses. Al parecer, la mujer estaba en el Paseo de Gracia cuando su hija empezó a llorar y decidió entrar en un restaurante para darle de comer. El encargado le prohibió hacerlo, aunque ella pensaba consumir algo en el local. El restaurante se llama Txapela. Así que Norma tuvo que irse a la calle y sentarse en una parada de autobús para dar de comer a su bebé. Seguramente este encargado de restaurante no tendrá ningún reparo en dejar entrar a un cliente acompañado de una prostituta de buen ver, ni a un traficante de armas con mucho dinero, ni al promotor más corrupto de Barcelona. Pero claro, dar de mamar a un bebé es un espectáculo terrible, que se debe evitar a toda costa. Vivir para ver.

Una historia de gansos

Os voy a contar una historia que he leído hoy en El País. Supongo que a todos os encanta el foie-grass. Yo no como carne, pero al paté me costaba resistirme hasta que, hace poco más de un mes, mi hermano me envió un ilustrativo documento en el que se veía con claridad cómo se hace. No quiero que tengáis pesadillas, pero las ocas son cebadas sin piedad, con un embudo, y las hacen comer y comer hasta que, cuando están a punto de reventar, las sacrifican. Es... no sé, después de ver esas fotos no he podido probar de nuevo el paté. Resulta que una empresa extremeña descubrió que un determinado tipo de oca que pasaba por la zona antes de emigrar a África se cebaba antes de emprender el largo viaje. Así que se les ocurrió hacer paté alternativo, sacrificando a los animales después de que se cebasen de forma natural. Y han arrasado en toda Europa con este producto, lo que ha desatado las iras de los fabricantes franceses de foie. Parece increíble que a alguien decente pueda cabrearle que se descubra una forma de hacer paté que no exija el maltrato salvaje de las ocas. Como si para que nuestros paladares de especie depredadora disfruten fuese necesario el sufrimiento animal. Os invito, si os parece, a dejar de consumir foie francés para comprar el que fabrica esta empresa extremeña. Se llama la Patería de Sousa.

Padres a la carta

China, ese prodigio de libertades, ha decidido endurecer aún más sus leyes de adopción internacional. En 2007, los obesos no podrán adoptar niños de este país. Como lo oís. Los solteros, tampoco. Y se exigirán unos ingresos mínimos. La única restricción que puedo entender es la prohibición de adoptar a mayores de 50 años, en todo caso serían abuelos adoptivos, no padres. Pero el resto de la batería de nuevas normas me ha dejado perpleja. Yo, por ejemplo, soltera que vive en pareja, con 35 años y la decisión clara de no tener hijos biológicos, ya no podré adoptar si en algún momento decidiese hacerlo. Y todo para evitar que adopten los homosexuales, ¿os dais cuenta? Así que una pareja heterosexual como la mía tendría que casarse sí o sí para adoptar en China. Al menos no somos obesos, un problema menos. Y esto en un país en el que las niñas aparecen muertas en las calles, en el que la protección a la infancia es nula y en el que se hacinan miles de niños en los orfanatos. ¿Es más terrible para esos niños vivir así que ser adoptados por una pareja del mismo sexo? Dios mío, ayer hablaba de doble moral, ¿cómo calificaríamos esto?

Nadal

Rafa Nadal ha pedido que, igual que los deportistas pasan controles anti dóping, los pasen también los políticos. El tenista ha superado este año decenas de controles, varios de ellos de sangre, y a pesar de este pressing, en varios medios de comunicación extranjeros se le ha vinculado sin pruebas con el caso Eufemiano Fuentes, el médico que dopaba ciclistas. Nadal está hasta las narices de todo este tema, y cree que comienza a ser excesivo. Rafa Nadal me parece un chaval de lo más sensato y un excelente deportista y, en esta ocasión, creo que tiene razón. Se está demonizando a todos los deportistas, en especial a los ciclistas, y resulta que somos nosotros, atletas de sillón, los que exigimos espectáculo, los que obligamos a que el deporte dé cada día un paso más. Exigimos marcas más rápidas, tenistas más rápidos, nadadores más veloces, futbolistas increíbles... y ciclistas que cubren etapas inhumanas. Y cuando por fin nos complacen les pedimos aún más. Hasta que se destapa una red tan depravada como la que lideraba Eufemiano Fuentes y nos rasgamos las vestiduras. Es parte de la doble moral en la que estamos viviendo sin darnos cuenta.

Foto de la web de Nadal (http://www.rafael-nadal.net/)

Belleza virtual

En la web de Miss Digital World algunos amantes de la belleza irreal vuelcan desde hace tiempo sus fantasías. Este año han decidido compartirlas con el resto del mundo, y han editado un calendario que, a imitación del famosísimo de Pirelli, recorre mes a mes acompañado de la belleza de las modelos... Pero estas no son de carne y hueso (en realidad, las modelos suelen ser más de hueso que de carne). Estas modelos no existen. Son recreaciones digitales de una mujer, pero a la vista está que su belleza está fuera de duda. Quizá para quienes las crean la belleza real está demasiado lejos, es demasiado inalcanzable o puede que su mundo se reduzca a la pantalla del ordenador. En todo caso, su imaginación está intacta.

Air Madrid

Debe ser terrible que una compañía aérea cierre, dejándote en el aeropuerto, sin saber a quién reclamar. Que nadie te dé explicaciones, que durante días y noches tengas que esperar en tierra de nadie. Hoy las agencias de viajes anunciaron que devolverán el importe de los billetes comprados en noviembre y diciembre por miles de clientes de Air Madrid. Fantástico, ya que fueron ellas las que los vendieron. Hasta aquí, todo bien. El problema, al menos para mí, es leer que los afectados están exigiendo al Ministerio de Fomento que asuma los gastos compensatorios. Y aquí empieza mi duda. Porque, ¿es lícito que el Estado asuma los gastos derivados del cierre de una empresa privada? No tengo claro este tema, necesito leer otras opiniones. Es como el tema de Fórum Filatélico y Afinsa, esas dos compañías de inversión que estaban engañando a sus inversores. ¿Es justo que el Estado pague ese dinero? Es decir, ¿es justo que lo paguemos el resto de los españoles con nuestros impuestos? En principio, opino que no, que no es justo en absoluto, porque cuando tú confías tu dinero a una empresa privada y ésta comete un delito, en principio el Estado no es culpable, a no ser que se demuestre negligencia. Quizá estos dos casos no tengan demasiado que ver, pero imagino que todos me entenderéis. Pues ¡a opinar!

Mueren cien más

Foto de AFP publicada en El Mundo

Más de cien inmigrantes senegaleses han desaparecido en el mar. Sus cuerpos, engullidos por las olas, no regresarán a casa, porque nadie fletará barcos ni aviones para rescatarlos. Sus madres nunca sabrán que sus hijos no llegaron a tierra, lo sospecharán por esa llamada que jamás harán, pero nadie enviará un cadáver que las permita llorar tranquilas. Más de cien inmigrantes muerieron hace unas horas en el mar, y Europa sigue empeñada en cerrar sus puertas a cal y canto a quienes buscan un destino mejor. Como si nacer aquí, y no allí, no fuese más que un accidente. Tenemos corazón para adoptar a sus hijos, a esos huérfanos que dejan esos cien muertos de ayer, pero nos falta alma para abrir las puertas a sus padres, enterrados ahora en el mar.

Caprichos

Empieza la cuenta atrás para que todos los críos pidan un perro por Navidad. Empieza la cuenta atrás para que todos los padres irresponsables decidan regalárselo. En definitiva, empieza la cuenta atrás para que este verano se abandonen miles de perros. Un reportaje de La Voz de Galicia desvela hoy que la mayor parte de los niños de Vigo se ha encaprichado del bulldog francés, la raza que aparece en la película de Torrente. Y muchos padres comprarán el cachorro sin tener en cuenta que los perros no son objetos, sino seres vivos que necesitan cuidados. Hay que sacarlos a pasear, llevarlos al veterinario, cepillarlos, en fin, cuidarlos. En las perreras hay cientos de perros abandonados. Muchos de ellos, cachorros. Quizá quien tenga claro que quiere un perro para Navidad podría darse una vuelta por la perrera de su ciudad y adoptar a uno de los que algún desalmado abandonó. Pero lo más normal es gastarse un dineral, para fardar con los amigos también de tener el perro más cool (no es suficiente con el piso, el coche, la ropa, el perro también). Por favor, todos los que conozcais a alguien que pretenda comprarse un perro en Navidad intentad que no lo haga si realmente tener perro no ha sido una decisión meditada. Estoy harta de ver perros abandonados, atropellados, estoy harta de ver gente que maltrata a sus perros. Hagamos algo para que las cosas cambien.

Horario laboral

En Madrid se ha celebrado un congreso que me encanta. Es el I Congreso para Racionalizar los Horarios Laborales. Podéis leer la noticia completa en El País. Entre otras cosas, en este encuentro se han puesto sobre la mesa datos tan interesantes como que los eternos horarios laborales españoles son un recuerdo de la posguerra, cuando era común el pluriempleo. Antes, trabajábamos como el resto de los europeos. También se ha dicho en este congreso que España está a la cabeza en horas de trabajo y a la cola en productividad. Cuando viajas fuera de España te das cuenta de que ese mito de que como aquí no se vive en ningún sitio es cierto: vivimos peor que casi todos nuestros vecinos. El horario de nueve a cuatro o a cinco es el común en la mayor parte de Europa, lo que permite conciliar la vida familiar y laboral con mucha más facilidad que aquí, con el horario partido. Todos hemos tenido algún compañero calientasillas. Todos hemos sufrido al jefe que convoca reuniones media hora antes de salir. Todos estamos hartos de vivir para trabajar, en vez de trabajar para vivir. En el artículo de El País se cuenta que las trabajadoras españolas de Louis Vuitton decidieron plantar cara a su empresa e imponer el horario de 7 a 3. La productividad de la empresa ha aumentado un 20% y se ha reducido un tercio el absentismo laboral. Hay poco más que decir.

Talibanes del idioma

Voy a reproducir, traducido, un artículo publicado en catalán . en el diario Avui. Por si alguien cree que lo he inventado, aquí está el enlace para leerlo en catalán: http://www.avui.com/avui/diari/05/abr/07/ag2lli07.htm. Espero ansiosa vuestras opiniones La mía queda clara en el título, creo....

"En Barcelona queda muy hortera hablar en español, yo sólo lo hablo con la criada y con algunos empleados. Es de pobres y de horteras, de analfabetos y de gente de poco nivel hablar un idioma que hace un ruido tan espantoso para pronunciar la jota. Estos que no hablan catalán, a menudo tampoco saben inglés, ni francés, ni quién es monsieur Paccaud. Pero no solo en Cataluña el español es un síntoma de clase baja. El amigo Riera me facilita estos datos de la ONU del 2002.
Renta per cápita de Noruega, 36.600 dólares; Dinamarca, 30940; Islandia, 29.750. Tres países riquísimos, con economías internacionalizadas y lenguas más pequeñas que la nuestra pero que las hablan sin complejos. Contra esta absurda creencia de que el catalán nos cierra puertas, estos datos sobradamente elocuentes de si sirve o no sirve una lengua minoritaria. En cambio en el maravilloso mundo hispánico la pobreza es el único dato. La media de los 13 principales países americanos que tienen el español como lengua, desde Argentina, Chile y Méjico hasta Nicaragua, Honduras y Ecuador, es de 6.209 maltrechos, dólares de renta per cápita. Cataluña hablando catalán y a pesar del expolio fiscal infringido por una España que no tiene ni la decencia de publicar las cifras del robo tiene una renta de 26.420 dolares. Hemos de escoger modelo: Noruega o unirnos a la caravana de la miseria. El independentismo en Cataluña esta absolutamente justificado aunque solo sea para huir de la caspa y el polvo, de la tristeza de ser español".

Vida rosa

Me siento súper marujona esta noche, pero es que la actualidad se ha vuelto rosa. Las portadas digitales de los periódicos hablan de la pseudo guerra civil de los palestinos, sí, pero justo al lado aparece la Pantoja y, en lugar igualmente privilegiado, Alejandro Sanz. Su mayordomo de Miami y su mujer han intentado chantajearle porque el cantante tuvo un hijo extramatrimonial y le amenazaron con contarlo a la prensa vía "exclusivazo". El caso es que Alejandro envió esta semana un comunicado a la prensa reconociendo esa paternidad y se libró de los chupópteros. Ni entro ni salgo a juzgar la vida de Alejandro Sanz. Sólo pienso que cómo se puede llegar a ser tan ruin de intentar conseguir dinero contando la vida de alguien de esa forma. ¿Realmente la vida de los demás tiene tanto interés? ¿Cómo es posible que programas como Salsa Rosa, Dónde estás corazón o el Tomate lideren sus franjas horarias? La gente va y cuenta que se acostó con fulanito, sin pruebas, sin nada que apoye la historia. Y, en todo caso, aunque hubiese pruebas, ¿a mí qué me importa con quién se acuesta cada uno?

Me llaman la "bien pagá"

Me pongo la bata de cola y la peineta para cantar aquello de "me llaman la bien pagá". Como era de esperar, la Operación Malaya ha alcanzado a Isabel Pantoja. El País publica que en el registro de su casa, cuando detuvo a Julián Muñoz, la policía "halló 50.100 dólares y 9.500 euros en metálico". Ella siempre ha dicho que no tiene nada que ver, etc etc etc etc. Pero mi pregunta de esta noche es: ¿Es factible que en una pareja una de las partes desconozca totalmente las andazas chanchulleras de la otra? No sé, aun en parejas muy independientes, que mantengan cuentas separadas y vidas casi separadas, la entrada injustificada de dinero tiene que notarse, tanto más en una pareja digamos tradicional. Y no quiero ser cruel, pero no veo a la Pantoja independiente, qué queréis que os diga... Más bien la veo en casita esperando a "su Julián". Puede que en casa de la tonadillera el ex alcalde de Marbella no entrase con millones en bolsas de plástico, como contaba que hacía cuando vivía con ella Mayte Zaldívar, su ya ex esposa (e implicadita en la Malaya, claro). (Inciso: ¿se puede ser tan tan tan lerda de contar semejante cosa en televisión?). Pero, aunque sin bolsas de plástico, en todos los años que llevan de relación, la cantante jamás noto nada extraño? Uy qué cosa tan rara...

Premios 20 blogs

Amigos bloggers de esta nuestra pequeña comunidad, como he observado que casi todos nos hemos inscrito en el concurso de 20 minutos y que ninguno tenemos pajolera idea de cómo votarnos (diossss qué endogamia!!!!!) se me ha ocurrido algo terrible: ir a la página del premio y leer, sí, como lo oís, he entrado en esa página no sé cuántas veces y hasta esta noche no se me ocurrió que quizá allí dirían cómo votar!!!! A veces me asombro de mi catetismo. Bueno, el caso es que nos podemos inscribir hasta el 1 de enero, y la votación será entre el 1 de enero y el 4 de abril de 2007, vale? Bicos y suerte a todos.

Incomunicados

Esta tarde estuve un ratito en una cafetería frente a un capuchino. Tenía que hacer unas llamadas de trabajo así que aproveché y las hice. Mientras hablaba entraron dos chicas bastante jóvenes. Soy la tía más despistada del mundo, pero en ellas me fijé porque entraron juntas y hablando por teléfono, cada una por el suyo, claro. Se sentaron a mi lado y siquieron haciéndolo, entonces me convertí francamente en una cotilla. Pensé, joder, pero para qué quedarán para tomar un café si no hablan entre ellas. Os aseguro que el cuarto de hora que estuve a su lado quizá compartieron dos minutos de conversarción. El resto del tiempo lo pasaron enviando mensajes o charlando con otras personas a través del móvil. Me empezó a dar un poco la risa y hasta pensé en decirles que la próxima vez que quisieran quedar mejor se llamasen, al menos hablarían. Cuando me marché, las miré desde la cristalera. Una de ellas hablaba. La otra miraba distraída su café. Dios, se puede estar más solo frente a alguien...

Ole, nos hemos cargado otra especie!!!!

Enhorabuena, seres humanos del planeta Tierra. Vuestro camino hacia un mundo sin otras especies ha conseguido una victoria más. Se trata del delfín blanco, presuntamente extinguido, ya que sólo resistía en el río Yangtsé y los científicos llevan 39 días buscándolo sin éxito. Es el primer cetáceo que se extingue. Dios, qué asko de planeta... desde que los primeros homínidos lo surcaron...

No hay dolor

Un poco de optimismo no nos vendrá mal... acabo de leer que hay una mutación genética que impide sentir dolor, ¡por fin!, que investiguen más y muten ese gen en mí, por favor!!! Desde niña escucho ese rollo de que las mujeres somos más fuertes que los hombres porque soportamos mejor el dolor, que por eso parimos... Pues no es cierto. Yo tengo un umbral del dolor tan bajo que si me apuro lo piso. Un simple catarro me puede, un dolor de cabeza me tumba... Odio el dolor, odio soportarlo y aunque desde que hago yoga reconozco que estoy aprendiendo a dominarlo, me carcajeo cuando escucho la cantinela: los hombres, al mínimo dolor, se meten en cama. ¡Pues yo también, señoras y señores! ¿Soy menos mujer? Quién sabe, quién sabe, las fronteras entre sexos están últimamente tan poco definidas que quizá mañana me despierte y en vez de haberme convertido en cucaracha tenga la voz aún más grave y todos esos estereotipos masculinos en los que las mujeres creemos ciegamente. Ya sabéis, eso de que los tíos piensan constantemente en sexo, que no escuchan, en fin. Me acusan muchas veces de feminista (digo acusan porque suele ser despectivamente), y sí, soy feminista porque defiendo la igualdad de derechos, y deberes, entre mujeres y hombres. Sin embargo, pocas mujeres creen menos en el estereotipo masculino que yo. Creo firmemente en nuestra diferencia biológica, pero, afortunadamente, creo que hay tip@s estupendos y auténticos capull@s en ambos bandos.

Las cenizas de Pinochet

Hoy escuché que las cenizas de Pinochet serán custodiadas en alguna de sus mansiones para evitar profanaciones. ¡En alguna de sus mansiones! Qué triste que mucha gente en Chile empezase a cuestionar el método de gobierno del dictador cuando se destapó que él y su mujer tenían cuentas millonarias fuera del país. Dentro tenía mansiones. Es el rasgo más común, sin olvidar la crueldad, entre los dictadores, ese afán por enriquecerse que todos comparten. Me pregunto a veces qué mecanismo tiene el poder para corromper aun a quienes parecen honrados. Mi gran duda es si yo, que me considero justa, resistiría la prueba. Siempre he creído que sí. Vuelvo a Pinochet, a ese absurdo entierro militar que sustituyó al de Estado, como si para alguien excepto sus fanáticos seguidores existiese alguna diferencia. Para mí, al menos, no la hay. Había una ministra, el gobierno chileno estaba representado, y miles de personas despidieron al dictador, como si en Chile nunca hubiese sucedido nada. Pinochet se ha muerto sin responder por sus crímenes. En el período en que él gobernó murieron o desaparecieron tres mil personas. ¿Quién responderá ahora por ellas?

Comisiones bancarias

Leo en La Voz que ayer, en Vigo, un tipo la montó en un céntrico banco al negarse a pagar una comisión de euro y medio por cobrar un cheque. No me extraña, a veces es tan desesperante que te cobren por todo que si tienes tendencias violentas debe ser difícil controlarse, ja ja ja. Bueno, estoy bromeando, claro, las cosas no se solucionan a tortas, pero lo cierto es que las comisiones de los bancos son tremendas. Es como si yo cobrase cada vez que me llamase alguien para pedirme un presupuesto, o como si nos cobrase el panadero cada año un canon por haber elegido su tienda, ¿os dáis cuenta? A mi lo máximo me parece lo de internet. Cuando hago transferencias me cobran comisión. Estoy hartita de llamar para protestar, alegando creo que con bastante lógica que si soy yo quien ejecuta la operación, ¿por qué me cobran? Creo que si esto sigue así dejaré de hacer operaciones virtuales y volveré a darles la vara en la oficina, no sé, llevando el dinero de la transferencia en monedas de cinco céntimos, cosas así, ¿qué os parece?

Gente chunga en mi pequeño mundo

A menudo hablo en este blog de problemas lejanos, de gente lejana, de ruindades lejanas. Y resulta que hoy me ha pasado una cosa que me hace plantearme que si ni entre nosotros, habitantes privilegiados de un mundo privilegiado, dejamos de actuar como fieras, ¿cómo vamos a pretender que el resto del mundo lo haga? No pienso aburriros con una historia de trabajo, seguro que todos tendréis miles, y seguro que por eso me entenderéis sin necesidad de demasiadas palabras. Me han hecho una jugada ruin, mezquina. De esas que te dejan tambaleante unos instantes. Después, al rato, me he reído. Porque creo firmemente que la diferencia entre esa gentuza y yo es tan evidente para mí como para el resto del mundo. Quienes necesitan disimular su mediocridad atacando al resto de la gente no hacen más que poner al descubierto sus defectos. Bueno, eso creo. Algunas veces, me parece que solamente ese tipo de gente tiene suerte en la vida, quizá es que se conforman con poco. Uf, ha sido un mal día, menos mal que se termina...

Neanderthales

Me gustan los neanderthales. En la oscuridad del Paleolítico, fueron los primeros en utilizar el fuego a su antojo y los primeros en creer que la muerte no era un adiós, sino el paso a un más allá que simbolizaron con los primeros enterramientos (mi agnosticismo no me impide admirar esta imaginación prehistórica que hizo nacer la espiritualidad millones de años antes de que la monopolizaran las religiones). Durante siglos el hombre se ha creído descendiente del homo sapiens, despreciando al neanderthal por falta de pruebas. Pero ahora un cráneo ha cambiado las cosas. Quizá, pero sólo quizá, un neanderthal y una sapiens cruzaron sus caminos y un gen de esta especie pasó a la de nuestros antepasados, beneficiando a nuestro cerebro, que mejoró con esta aportación. Dicen los científicos que el rastro genético que pudieron legarnos los neanderthales es tan ínfimo que quizá una noche de sexo, o quizá de amor, quién sabe, bastó para regalarnos ese gen. Los miércoles tengo clase de Prehistoria, estudio Historia en la Uned, y la última clase el profesor habló precisamente de esas dos especies, neanderthal y sapiens, que convivieron durante miles de años sin que haya certeza de que llegasen a cruzarse. Quizá este último descubrimiento sea esa certeza, y nuestra Historia empiece a escribirse de nuevo. No me importaría ser el fruto de una noche de amor en la oscuridad de los tiempos.

Murió Pinochet

Y qué queréis que os diga, que no me ha dado ninguna pena. En todo caso, lamento que haya muerto sin haberse sentado ante un juez a responder por sus crímenes, atroces crímenes, que ahora quedarán impunes. Al menos, si pueden, que descansen en paz sus víctimas...

Derechos humanos

Foto: El País

Hoy se celebra el Día de los Derechos Humanos, que conmemora el aniversario de la Declaración Universal de Derechos Humanos, firmada el 10 de diciembre de 1948. Me faltan palabras, me sobra desesperación. ¿Qué hemos logrado en estos casi sesenta años?

Delirios

Foto: El País

Mari Carmen Arocas decidió, hace más de dos años, dejar toda su vida atrás. Tenía 43 años y dos hijos. El pasado viernes, cuenta El País, reapareció en Noruega asegurando ser la princesa Anastasia. El misterio de esta princesa rusa, la menor de las cuatro hijas de Nicolás II y la zarina Alejandra, es desde luego alargado. Quizá Mari Carmen, en sus días anodinos en el Levante español, leyó muchas veces historias increíbles de esta hermosa mujer casi de leyenda. Quizá, en la vida que ella creía gris, imaginaba bailes en Palacio, galanes uniformados. Puede que soñase con una vida mejor, un destino mejor. Hasta que su mente decidió regalarle sus sueños. Algunos lo llaman locura. Quién sabe. La sonrisa de la fotografía a mí no me habla de locura, sólo de felicidad. Suerte, Anastasia.

Viviendas vacías

Publica hoy La Voz de Galicia que en Vigo hay 21.000 viviendas vacías, y que no llega al veinte por ciento el número de ciudadanos que vive de alquiler. Deduzco que el 80% restante es propietario de piso, casa, cuchitril o balconada, que nunca se sabe. Me pregunto de dónde saca la gente la pasta, de verdad. A mí me cuesta llegar a final de mes y resulta que mis vecinos pagan todos hipoteca y muchos incluso se permiten el lujo de comprarse otro pisito para invertir. Claro que ahora se tarda el doble que hace tres años en vender, así que me pregunto qué harán estos especuladores de tres al cuarto si la hipoteca ahoga... Os recuerdo que el 23 de diciembre, a las cinco de la tarde, se ha convocado una manifestación simultánea en toda España para exigir nuestro derecho a una vivienda digna. Me da igual si es comprada, alquilada o prestada, pero esto tiene que acabar ya. No es justo que los promotores y constructores amasen fortunas a costa de gente como nosotros. Salgamos a la calle a exigir nuestros derechos!

Gorilas

Foto: El País

La revista Science publicará mañana un artículo basado en la investigación de dos españoles, Magdalena Bermejo y José Domingo Rodríguez Teijeiro, en el que se pone de manifiesto una terrible realidad: el ébola ha matado a unos 5.500 gorilas de llanura africanos. Esta cifra supone una cuarta parte del total de la especie. El 95% de los gorilas que vivían en el santuario de fauna de Lossi, en la República del Congo, han muerto (más datos en El País Digital). Los expertos creen que el ébola puede terminar con estos gorilas. Nunca ha ha habido una especie sobre la Tierra tal letal como el hombre, que él solito ha condenado a la extición a miles. Y seguimos adelante, hasta que nuestro planeta haya sido arrasado y la vida esté abocada a desaparecer. ¿Apocalíptico? Desde luego, pero aunque sea dentro de miles de millones de años, conseguiremos que suceda.

Muertos y muertos

Acaban de morir al menos veinte personas más en Irak tras un ataque de los americanos. El alcalde de la localidad, Ishaki, dice que han sido 32 civiles, y no veinte terroristas como aseguran las autoridades norteamericanas. En realidad, ¿es importante a estas alturas para los militares estadounidenses saber a quién están matando? Ni el informe Baker conseguirá detener este apocalipsis de muertes. Irak será nuestro propio Vietnam, pero parece que ni siquiera nos conmueve. Entre Sadam Husein, los yanquis y nuestra indiferencia estamos destruyendo un país que fue la cuna de la civilización. Hasta eso se olvidará, la guerra también está destruyendo los yacimientos arqueológicos. No sé si será la lluvia, pero lo veo todo tan negro...

Llueve y llueve

Hace tantos días que llueve sin parar que ya se empieza a notar en la gente. O estamos melancólicos o de mala leche. Yo, como dice una amiga, con la lluvia me convierto en gremlim. Los que no estéis en Galicia no os podéis imaginar cómo es esto desde hace semanas. Llueve a todas horas, cada minuto, el viento te empapa aunque lleves paraguas, todo está inundado... Y no me vengáis con eso de que en Galicia siempre llueve. No recuerdo haber estado un mes sin ver el sol como está pasando. La gente está histérica. Hoy, en el aparcamiento del supermercado, un energúmeno se ha puesto a pitar y gritar a un pobre hombre que paró medio segundo a preguntarme si salía. La cara del gritóptero era un poema. Su mujer, al lado, debía estar pensando tierra, trágame. No pude evitarlo, le miré y le espeté: anda tío, cálmate que eres un maleducado. Su coche arrancó y se oían más sus gritos que el motor. Si la lluvia consigue esto con ese tipo, no me quiero imaginar cómo trataría a quien realmente le hiciese una faena. Él sí que tiene alma de gremlim...

Agua en Marte

Siempre he creído que no estamos solos en el Universo, o que quizá no lo estuvimos en algún momento de la historia. Marte, ese planeta que siempre vimos rojo pero que en realidad es ocre, tiene agua. La Nasa acaba de certificarlo y los científicos aseguran que el agua es indicio de vida. Pero me pregunto si esto es así indiscutiblemente. Quizá haya otras vidas, distintas, en las que el agua no sea esencial. ¿Por qué estamos tan seguros de que la nuestra es la única forma de desarrollo vital en todo el universo? Puede que haya seres que sean aire, o tierra, o nada, puede que la vida tenga más opciones de las que creemos. Ayer, mientras la Nasa anunciaba el hallazgo de agua líquida en Marte, supimos también que se va a crear una base permanente en la Luna. Quizá dentro de unos años los precios del suelo en nuestro satélite nos permitan comprar allí una vivienda, algo que en la Tierra empieza a ser una utopía.

Zapa y Zapla

Qué hermosa estampa nos regala hoy la portada de El País Digital, Zapa y Zapla se dan la mano, se sonríen... parecen hasta amiguetes. Y todo porque celebraban el Día de la Constitución, qué poder tiene nuestra Carta Magna, desde luego. Lo realmente triste es que, diferencias políticas aparte, la imagen habitual de nuestros políticos no sea esta, sino la crispación.

Guerra de medios

La batallita que se traen entre sí El País y El Mundo a costa del 11 M tiene hoy su enésimo capítulo. Perdonad si ni siquiera os cuento de qué va, me parece casi irrelevante porque quiero hablar simplemente de PERIODISMO. Aún defendiendo que El País es el mejor periódico de España, reconozco que cuando se convierte en la voz impresa del Gobierno algo se me retuerce dentro. De El Mundo ni hablo, es una vergüenza. Pero para entender el hoy debemos viajar al pasado, cuando los periodistas españoles de la transición, que fueron periodistas cojonudos, creyeron que una Ley de Prensa sería una censura y evitaron su promulgación. Normal, con el peso de la dictadura encima. Pero erróneo, señores. Porque los países que tienen Ley de Prensa son los únicos en los que los políticos, empresas y demás familia no manipulan a su antojo a los medios de comunicación. En España, el enorme peso económico de estos poderes sobre los medios ha acabado por convertirnos en títeres, y casi cualquier periodista español os podrá contar anécdotas sobre temas que quiso publicar y no le dejaron. ¿Es lícito que un medio de comunicación pueda tergiversar la información a su antojo, aunque el derecho a la información se trate de un derecho fundamental recogido en nuestra Constitución? Tengo un programa en una tele local en la que normalmente sales más según más pagas. Cuando hace un par de años el director de la empresa me comentó que había VENDIDO uno de mis reportajes como publicidad y le expliqué la diferencia entre información y publi se rió de mi "ética de papel de fumar". Esto es el día a día. Y la única forma de garantizar los derechos de los periodistas y los lectores será aprobar el Estatuto del Periodista, que lleva meses parado.

Súper burger

A estas alturas, todos habréis visto en tv ese engendro de anuncio de Buger King en que se propone al espectador comer como un hombre. Bien, yo es que como con este tema me río tanto espero que a vosotros os pase lo mismo. El otro día escribí sobre el inicio del conflicto: Elena Salgado, ministra de Sanidad, descubre que Burger King tiene en su menú una hamburguesa gigante de unas mil calorías y le pide que la retire por considerarla una ración desmedida. Burger King no sólo la ignora, sino que lanza su no sé qué whoper gigantísima, con más calorías aún, y la anuncia con ese spot demencial de come como un hombre. Yo es que me muero de la risa con Burger King. Vale, la super burger es una barbaridad, pero seguro que gracias a la ministra están vendiendo cientos. Si Salgado pretendía luchar contra la barbarie alimenticia, creo que se ha equivocado de táctica. Han aparecido ya algunos colectivos criticando el horrendo anuncio por machista. ¿Machista? Bueno, yo no conozco a ninguna mujer que se coma en público una hamburguesa de 1.400 calorías. Y, en serio, el anuncio no es machista, es un atentado contra el buen gusto masculino, cae en todos los topicazos y yo, si fuese hombre, estaría indignado de verdad. En definitiva, ¿cómo semejante argumento puede ocupar páginas y páginas de la prensa seria? Debe ser que en Irak han dejado de morir cincuenta personas al día...

Los lunes, al sol

No lo digo yo, lo dice La Voz de Galicia: los lunes son más peligrosos para trabajar que el resto de los días de la semana: uno de cada cinco accidentes suceden en lunes. Y madrugar, madrugar también es peligroso: el 46% de los accidentes laborales suceden entre las ocho de la mañana y las doce. Así que en la próxima negociación del convenio colectivo proponed a vuestra empresa pasar los lunes al sol.

Cosas que pasan

La Academia de Cine Europeo celebró ayer su gala anual en Varsovia y premió a Almodóvar con cinco de las seis estatuillas a las que optaba, entre ellas mejor actriz para Penélope Cruz y mejor director para él. Para estar contento. Pues no, claro, tratándose de Almodóvar, porque el premio a mejor director no fue para él, sino para el alemán Florian Henckel von Donnersmarck, y este contratiempo nos permitió ver una vez más la vena de niño malcriado y caprichoso que para mí tiene este señor, al que el resto del mundo adora. En declaraciones a los medios de comunicación, Almodóvar se mostró muy irónico porque claro, recibir los premios más importantes y no recibir el de mejor director para él es ilógico. Podéis leer mi blog Volver, (http://unamujerdesesperada.blogspot.com/2006/10/volver.html) y comprenderéis mejor mis impresiones sobre esta película. No voy a repetir todo lo que dije en aquella ocasión. Sólo me pregunto por qué decir que Volver no te ha entusiasmado es un pecado mortal en este país. Por cierto, ayer fui al cine a ver una película estupenda, "Pequeña Miss Shunshine".

Odio los papanoeles colgantes

Me olvido cada día de hacer una foto para ilustrar este tema, y a este paso terminará la empalagosa Navidad y no os habré hablado de mi obsesión con los papanoeles colgantes, ¿sabéis de qué hablo?, esos que la gente cuelga de las fachadas, como si el papanoel estuviese escalando hasta la ventana de casa. No sé si en el resto de España están tan de moda, pero en Vigo y alrededores vivimos una invasión desde hace unos tres años. Bien, pues yo los odio. Me parecen horribles, horteras y, perdonad si alguno leéis esto con un papanoelito bajo la ventana, pero no me gustaría tener colegas que cuelgan muñecos vestidos de rojo en plan qué riquiña es la Navidad. No, no me gustaría nada. Porque la Navidad no es más que otro invento comercial estilo día de la madre, día de los enamorados o, a este paso, día del blogger. Es un rollo patatero que nos venden para que gastemos miles de euros en regalos inútiles y comamos y bebamos como cerdos para celebrar que hace dos mil años nació un tipo, Jesús, que, me parece, no dejó dicho en ningún lugar: "Reuníos cada Navidad y desatad vuestra gula". A pesar de mi agnosticismo, creo que Jesús era un tipo estupendo, y desde luego si resucitase ahora volvería a morirse del susto al ver lo que sus fieles han hecho con su legado. Así que, pongamos nuestro granito de arena y arenguemos a la humanidad al grito de PAPANOELES COLGANTES NO!

Piscinas para ricos

Leo en La Voz de Galicia, impresionada, que las multas de tráfico compensan en Vigo los gastos generados por las piscinas públicas. Me siento, por un segundo, una privilegiada. Fíjate, yo pensando que esto de las piscinas públicas era tan cutre y resulta que no, que al gobierno municipal le sale carísimo. Un bono de 20 pases cuesta casi 25 euros... No sé, las privadas cuestan 30 euros al mes y son rentables, que alguien me explique, por favor, cómo es posible que las públicas no lo sean. Me imagino que al común de los mortales le interesa bien poco mi obsesión piscinera, pero es que si fueseis pobres y os viéseis obligados a nadar en una piscina pública (confieso mi esnobismo con el cloro, si cobrase más iría a una privada), con lo que eso conlleva, me entenderíais: normalmente la piscina no es para quien sabe nadar, sino para todos los demás. Si te pones a nadar a un ritmo normal, cualquier anciana te reñirá sin contemplaciones por salpicarla al adelantar, eso si tienes la suerte de compartir calle sólo con una persona... La piscina está saturada a todas las horas que tiene de horario libre... que son pocas. En fin, una boutade. Nadar comienza a ser en Vigo tan difícil como aparcar...

Pobres, pobres chefs

Foto de El Mundo: Arola no volverá a tomar sushi

Resulta que una pequeña bacteria llamada anisakis ha conseguido lo imposible: que los chefs se estresen. Según el Gobierno español, al que en este caso prefiero creer ciegamente, esta bacteria está aumentando su presencia de forma notable en nuestro país debido al auge de la comida japonesa, basada en pescados crudos. En fin, pienso al leer la noticia, tendré que dejar de comer sushi, con lo que me gusta. Pero no, Sanidad no exige semejante cosa, pero sí pide que se congele todo el pescado antes de ser servido crudo, porque así se mata a la bacteria anisakis, que a pesar de su bello nombre es bastante porculera. Bueno, hasta aquí, todo normal. Un español medio lee esto y piensa, bueno, como el pulpo, coño, que si se ha congelado está más bueno porque está más blandito. Pero qué ignorantes somos, señor, qué ignorantes somos... Menos mal que el sanedrín de chefs nos ha revelado la cruda realidad, y nunca mejor dicho: sabed que una vez que comience a congelarse el pescado se iniciará la debacle de la restauración española. Sí, sí, Arola, Arzak y Subijana, esos que cobran por comida mi sueldo mensual, alertan a las autoridades sanitarias de los peligros que entraña esta medida para la fama internacional de la cocina española. Seguramente, señor Arola, usted distinguirá si un atún fue congelado o no antes de comerlo en sushi. No digo que no. Pero también le aseguro que yo, personalmente, no me enteraré. Y, por si les interesa saber otra cosita más, señores Arola, Arzak y Subijana, fíjense qué rarita soy que prefiero no regresar del japonés a casa con la anisakis en el estómago. Ah, ya puesta, también les diría que este rollete que se han montado ustedes me parece un tanto sospechoso: resulta que en un país, como el nuestro, en el que siempre ha cocinado las mujeres, los únicos que se hacen ricos entre pucheros son hombres. Casualidad, oye. Disculpad si no soy políticamente correcta, pero que medio planeta se muera de hambre mientras el otro medio discute gilipolleces como si es conveniente o no congelar el pescado me pone... sushi.