Horario de 9 a 5

Siempre que viajo por Europa me vuelvo con una terrible envidia por el horario de 9 a 5 que disfrutan todos los estados excepto España. Hay mucha gente que no sabe que el horario partido español se inventó en la posguerra, ya que la precariedad económica obligaba a mucha gente a pluriemplearse y el horario partido les permitía trabajar con más facilidad en dos lugares. Así que cuando escucho eso de "en España se vive mejor que en ningún sitio" me carcajeo interiormente. Conozco empresas que han ofrecido a sus trabajadores el que ellos llaman "horario europeo", pero de 9 a 6. En el resto de Europa, los tres cuartos de hora o la hora de comida están incluidas en el horario, pero claro, en este país de esclavistas eso iba a ser demasiado. Así se explica que seamos el país de la UE con horario laboral más dilatado y menor rendimiento por hora.

Estupor y temblores

Anda la cosa revuelta en mi ciudad. El nuevo alcalde ha sufrido un furibundo ataque del diario La Voz de Galicia (el más leído de la comunidad autónoma). Según este periódico, en el año y medio que presidió la Autoridad Portuaria de Vigo, Abel Caballero dio trabajo a varios parientes o amigos de cargos del PSOE en el Puerto. No contento con esto, el diario desvela hoy que Caballero cedió a su número dos, Carlos Font, un piso propiedad de la Autoridad Portuaria destinado a altos cargos desplazados.

Font entabló relación con Caballero en el puerto, de la que ha salido enormemente beneficiado. De hecho, es de los pocos concejales socialistas que tienen permiso para hablar. Así, como suena. Caballero fiscaliza todo y no permite que nadie hable sin que él lo autorice. La cosa es tan alucinante que su jefa de prensa (esposa de uno de los candidatos de su lista, sin relación conocida hasta ahora con ningún medio de comunicación) convoca a los medios media hora antes, modifica las convocatorias según el caprichoso alcalde decide y se "comió" la semana pasada un plantón general de todos los periodistas de la ciudad. Excepto, claro, del diario local, Faro de Vigo, al que el alcalde tiene de su lado. No voy a ser malévola, echen un ojo a la publicidad y patrocinios y entenderán por qué.

Mientras, al otro lado del espectro, el socio de gobierno, el BNG liderado por Santiago Domínguez Olveira, no desaprovecha ocasión de desacreditar a los socialistas. Hasta ahora, lo único que ha hecho Domínguez es anunciar que Vigo luchará enconadamente por albergar la Universiada, para lo cual él, el rector y su esposa y otros personajes de la ciudad viajaron este verano a Tailandia a cargo del erario público.

Con este panorama, Corina Porro (PP) se debe estar frotando las manos. Durante tres años y medio gobernó Vigo y su mayor aportación fue llenar de flores las calles de la ciudad, entre otras cosas más lucrativas que si cuento aquí podrían costarme una bonita querella. Pero el runrún que se oye cada vez más alto en la ciudad es "ella, por lo menos, hacía algo".

Los bipartitos no me gustan. La izquierda viguesa me avergüenza. El nacionalismo me parece una teoría política absurda en el siglo XXI. La derecha viguesa me aterra. ¿Alguien podría decirme a quién cojones voto en las próximas municipales? (con las elecciones generales ya me despacharé otro día).

Prioridades

Mientras, arropada por otros seis mil sufridores, asistía a una nueva derrota del Celta en el destartalado Balaídos, a unos centenares de metros, en el barrio de Bouzas, por primera vez en la historia se cancelaba una prueba del circuito gallego de triatlón, a pesar de contar con todos los permisos necesarios. Mientras las fuerzas de seguridad de la ciudad tomaban Balaídos para proteger a los inútiles que juegan en nuestro equipo de los 6.000 aficionados que les silbaban, a unos centenares de metros la carencia de policías impidió que se celebrase la prueba de ciclismo del triatlón: sólo había seis agentes disponibles. Mientras esos tíos que cobran centenares de miles de euros nos robaban la ilusión una tarde más, los centenares de deportistas de verdad, llegados de toda Galicia, no pudieron completar el triatlón, que, improvisadamente, se convirtió en acuatlón.

Mientras los guardias de seguridad estaban ocupadísimos evitando que Desesperada entrase al campo de fútbol con el casco de la moto, peligrosísima arma en manos de una treintañera, a unos centenares de metros no había nadie que garantizase la seguridad de la prueba ciclista.

En un país en que la muerte de Puerta (por mucho que a mí me gustase) tiene más relevancia que la de Francisco Umbral (por mucho que a mí no me gustase), las prioridades están clarísimas.

Foto: La Voz de Galicia

Antón Losada

Permitidme a los no gallegos que os cuente la historia de Antón Losada, hasta hace unas horas el número dos del Bloque Nacionalista Galego liderado por Anxo Quintana. Permitidme que os hable de un partido nacionalista de izquierdas (esto, ¿no es ya en sí mismo una incongruencia?) que a pesar de perder voto tras voto elección tras elección, consiguió auparse al poder apoyando al PSOE gallego, liderado por Emilio Pérez Touriño, actual presidente de la Xunta. Desde el primer día quedó claro que en Galicia habría dos gobiernos (en Vigo el pacto PSOE-BNG nos ha abocado a lo mismo, al fatídico bigobierno) y dos presidentes. Uno, el de verdad, y otro, al que yo cariñosamente llamo el titiritero, empeñado en honrar la memoria de Manuel Fraga en diferentes fiestas y reuniones de la tercera edad. Sí, queridos amigos, Anxo Quintana recuperó las más ancestrales costumbres del PP gallego convocando comidas para ancianos en aldeas remotas, reviviendo insignes formatos televisivos y acentuando su acento gallego para confundirse con la plebe.

Ay, el plan era perfecto... lástima que eligiese como número dos a un personaje como Antón Losada, viejo conocido del periodismo gallego e incluso nacional, ya que fue uno de los ilustres que lograron chupar del bote en el programa de TVE 59 segundos, ese que paga 3.000 euros por semana (menos a Pedro J., que cobra el doble).

Losada, hombre de formas recias y maneras rudas, se caracterizó siempre por un autoritarismo disfrazado de progresismo gallego que al final le ha costado el puesto. Hace unos meses, El País Galicia, empeñado en "cargárselo", inició un serial contando un incidente bastante desagradable de Losada con las fuerzas del orden en el que ya se oyeron frases estilo "esto se hace porque lo digo yo".

A pesar del revuelo causado por aquellos desafortunados incidentes, Losada no ha cejado en su empeño de convertirse en el vengador de no sabemos qué causas nobles. Enfadadísimos, él y Quin, porque Touriño salía más que el Vice en los telediarios de la Televisión de Galicia, decidió cortar por lo sano y prohibir a los periodistas de la autonómica hablar de su jefe. Podéis leer esta transcripción de una conversación entre periodista y Losada, para creer lo que os cuento.

El País Galicia se ha salido con la suya, tras meses de acoso y derribo: Losada ha presentado su dimisión, y Quintana la ha aceptado.

R.I.P.

Tras décadas siendo mi diario de cabecera y a pesar de las dudas con las que he seguido acercándome a él en los últimos tiempos, seguía siendo fiel a El País. Menos que antes (dejé de comprarlo a diario), pero con la fidelidad que se guarda a quien ha estado a tu lado desde siempre. Hoy declaro esta relación oficialmente muerta. La razón, la foto que reproduzco y que adornaba hoy la portada digital del periódico. El primer día de colegio de Leonor, ilustrado con perlas como "No ha llorado nada y está muy contenta". Creo que el primer día de colegio de un niño no puede ser noticia de portada. Para eso teníamos al "Hola", hasta ahora.

Peatones

Como conductora, tras los pilotillos macarras, los peatones son los que ocupan el siguiente lugar en mi lista de peligros. He llegado a pensar que esos peatones suicidas que se lanzan a cruzar en la mayor avenida de la ciudad ayudados por su bastón (sí, ¡suelen ser ancianos!) son parte de demoníacas pruebas inventadas por Pere Navarro para incrementar nuestras habilidades al volante. Porque sólo así se explicaría su extraño comportamiento. Aparecen en los lugares más insospechados, normalmente en intersecciones. Cuando frenas dramáticamente para evitar convertirte en homicida imprudente nunca piden disculpas; los más suaves te lanzan una mirada asesina, los más agresivos te espetan un "mira por dónde vas". Si tu carácter es apacible puedes zanjar el entuerto con una sonrisa irónica. Si tu carácter es el de Desesperada, la has cagado.

Mi peatona preferida es hasta el momento una abuela cruzando con su nieto en la intersección de dos calles, en un lugar donde los conductores tenemos un ceda, por lo que miramos hacia la calle de abajo, y no hacia la de arriba, que se supone despejada, ya que es de dirección única. La abuela, con su nieto de la mano, se lanzó aventurera a cruzar. Cuando un frenazo bastante radical les salvó de un buen golpe, la buena señora se lanzó furibunda a gritarme ¡no ves que llevo un niño! (otro día hablaré de este tema: por qué la gente con niños cree tener derechos extraños como cruzar en intersecciones).

La furia que duerme dentro de mí, asustadísima tras casi atropellar a aquella loca, se desató. Lo más suave que le llamé fue asesina de niños. Después, más tranquila, me pregunté porqué los conductores no podemos denunciar a gente como esa. Ya que la educación vial no funciona, quizá una multa lo hiciese. En Vigo, el anterior gobierno llegó a aprobar un paquete de sanciones a peatones, pero la opinión pública puso el grito en el cielo. Yo no. Aún lamento que no se aprobase.

Al otro lado del espejo

Foto: El País (Lugar donde fue atacada Elena)

Para Elena se acabaron los espejos. Su marido la roció el lunes con un líquido corrosivo que llevaba en una botella de agua. En plena calle. Elena tiene 40 años. Es rumana. Cuenta El País que llegó a España hace cuatro años, precedida por Andrea, su marido. Su hija pequeña llegó unos meses después, los dos mayores ya vivían por entonces en España. Fueron cinco personas anónimas hasta el lunes. Pero ese día Elena sufrió quemaduras en el 15% de su cuerpo. Sobre todo en la cara y las manos.

En Chiclana (Cádiz), una mujer y su hija de cuatro años deberán abandonar hoy su hogar si el Juzgado de Primera Instancia ratifica el auto emitido por su titular. La mujer ha sido maltratada y el juez reconoce el delito e incluso ordena una medida de alejamiento de cien metros al marido. Pero cree que él debe permanecer en el domicilio conyugal y ellas en casa de los padres de la maltratada.

A veces me pregunto qué sucedería si estas cosas les pasasen a los hombres.

Perdonen que no me levante

T.B.G. tenía 57 años. Ayer murió en O Grove (Pontevedra) en un accidente tras salirse con su turismo de la carretera y chocar contra un poste de hormigón del tendido eléctrico. Qué pena, ¿no? Claro que cuando te enteras de que T.B.G. llevaba conduciendo 24 años sin permiso (lo obtuvo en 1973 y nunca renovó), la gente como yo siente algo menos de compasión. Con nuestras maravillosas leyes, si en vez de morir ella hubiese causado un accidente y matado a una familia entera, por ejemplo, el hecho de no tener carnet no hubiese sido un agravante, porque a algún legislador se le pasó ese pequeño detalle. Seguramente la familia de esta señora, si lee esto, me juzgará enormemente cruel. Puede que lo sea. Pero estoy harta de vivir en un país en que mujeres de mediana edad conducen sin permiso con total impunidad, en el que se presume de recorrer en tres horas distancias de 500 kilómetros y en el que los macarras campan a sus anchas por las carreteras sin que nadie lo impida. Hasta que no equiparemos los muertos de tráfico con otros muertos nada va a cambiar.

Nuevo curso

En septiembre, algo nos impulsa a empezar de nuevo. El verano ha quedado atrás. Hay una sensación de deja vu en el aire, algo que nos susurra "hazlo". Me despedí hablando de Puerta, quiero volver haciéndolo de nuevo. No creo en la otra vida, pero si él creía, le deseo que esté justo en el lugar que esperaba. Me despedí con portadas de periódicos que hablaban de muertos en Irak, de muertos en nuestras carreteras, de muertas a manos de sus parejas. Las cosas no han cambiado. ¿Qué esperaba? En este mundo apenas nosotros cambiamos, aunque nos parezca lo contrario.

En este nuevo curso, prometo no dejar de ser yo misma. Es lo único de lo que puedo estar completamente segura.

Ciao, queridos

Si queda alguien de este patio de vecinas sin saber que parto a Oslo el lunes le felicito. Será la demostración de que aún queda gente cabal en este grupo, ja ja ja ja. Como mañana perderé la mitad del día decidiendo qué meter en la mochila me voy a despedir de vosotros hasta dentro de algo más de una semana. Cuidadme la casa, que se va a quedar muuuuy sola. Hasta que vuelva, os dejo unas pelis, música, cosillas que en estos meses me han gustado y que con tanta crítica social y política se me ha ido pasando meter en este rincón.

Sobre pelis, y como es agosto, nada de directores orientales. Podéis pasar un rato entretenidísimo con un pequeño gran descubrimiento como es Juegos secretos, protagonizada por mi admirada Winslett y llena de referencias a la maravillosa Enma Bovary. Si aún no la habéis visto, también merece la pena La vida de los otros, que aunque no me ha parecido la maravilla desatada que describió la mayor parte de la crítica, está genial, es una película bonita a la que la reciente muerte de su actor protagonista aporta un halo especial. En cambio, una película por la que no apostaba un duro, el Apocalypto de mi odiado Gibson, me sorprendió gratamente.

Sobre música... para los más cañeros dejo al grupo de Jared Letto, 30 seconds to Mars (descubierto gracias a Deftonia) y a los de "modísima" Incubus. Para los que buscan sensaciones nuevas, nada mejor que Little Annie, una crak, o la personalísima música de Sondre Lerche. Para los excéntricos, los electrónicos japoneses 00i00, y, para todos, mis adorados Patrick Wolf y Rufus Wainwhrigt.

Hasta pronto, queridos.

Indefensión

Después de hablar ayer de esa gente que juega con sus coches como armas, recordé una cosa que me pasó este verano. ¿Os acordáis que el día de mi cumple me sumé a las grandes celebraciones dándole un golpe a mi destartalado vehículo? Fue un golpe sin importancia, típicos de mi despiste, en un ceda el paso el coche que estaba delante hizo un amago de salir, no salió y le di un pequeño golpe. A él no le pasó nada grave, pero la mala suerte quiso que mi coche diese el golpe de refilón, lo que movió algo importante que unos días después casi me costaría la vida cuando el capó se levantó solito en la autopista. Bien, arruinada tras arreglar mi coche recibí una llamada anunciándome que seguramente me echarían del seguro a causa de aquel golpe. Me informaron de que el otro conductor, por su parte de accidente, incluidas ¡lesiones!, había obligado a mi compañía a hacer una provisión de fondos ¡de 9.000 euros!

No voy a opinar demasiado sobre esa persona, ese estafador, ese malnacido que de un golpe en la defensa intenta sacar tajada. Debe haber a cientos. Esto sólo me ha enseñado que, en mi próximo accidente, haré una foto de los daños.

Lo que quiero destacar es que si por un golpe a 20 km/hora en un ceda ¡estuvieron a punto de echarme de un seguro!, ¿qué tipo de protección tenemos los conductores? Es decir, si pago un seguro precisamente para estar cubierta cuando tengo un accidente, ¿cómo es posible que tenerlo haya estado a punto de costarme quedarme sin él? Con el agravante de que, en todos los años que llevo con esa compañía, jamás he dado un parte.

Eso sí, al estafador de mi accidente no va a pasarle nada. Ni a los dos subnormales profundos que conducían ayer borrachos en sentido contrario.

En general

En general, nunca me quedo sin palabras. Pero si fuese policía y hubiese detenido a los dos jóvenes que conducían esta madrugada borrachos y en sentido contrario en Ourense seguramente no hubiese sabido qué decirles. Hijos de puta es injusto, me cansa que los tacos más horrendos tengan siempre género femenino (basta hablar de lo que nos resulta un coñazo frente a lo que es cojonudo, hasta en el lenguaje mandan). Cabrones se me queda corto. Intento ser coherente y pensar que se merecen ir a la cárcel. Pero hay algo más salvaje, en el fondo de mi mente, que proyecta deseos menos civilizados. Quizá esto es lo más políticamente incorrecto que he dicho en este blog, pero lo cierto es que empiezo a pensar que, llegados a este punto, las leyes comienzan a quedarse cortas para controlar a tantos subnormales.

Deslocalización

En el programa Ser Digital hablaron el pasado fin de semana de MP3 y MP4. Al parecer, existen modelos estándar que se fabrican en China y a los que cada marca pone su logo para comercializarlos. Son los de bajo coste. Claro que el 30% de los aparatos de este tipo que se fabrican en China van a la basura, según explicaron en el programa. El porcentaje incluye los de las marcas que nos cobran un ojo de la cara por aparatos que fabrican a costes irrisorios. Es decir, lo barato, a veces, sale caro. Ayer y hoy escuché y leí en todas partes que Nokia tiene que retirar cientos de sus baterías por riesgo de cortocircuito. Casualmente, se fabrican en China.

Yo cuando entro en alguna de las tiendas del imperio Inditex y pretenden cobrarme 60 euros por pantalones hechos en China suelo protestar. Vale, soy una porculera. Pero si fabrican en China porque es irrisoriamente barato, lo normal es que los consumidores nos beneficiemos de ese precio. Es como Adidas, Nike, Hi-Tech, Reebook, Sony, Acer, etc etc etc. Todos nos cobran los artículos al mismo precio que establecieron cuando fabricaban en Europa.

Lo que pienso sobre la deslocalización industrial es triste: creo que Europa terminará siendo un páramo, una vez que toda su industria se haya ido a los países pobres (el hecho de aprovechar la miseria de la gente para fabricar más barato me daría para llenar varias entradas, así como admitir la esclavitud laboral). Lo que pienso de estas empresas es que nos toman por gilipollas. Así que os propongo una cosa. Aunque no tengamos más remedio que comprar esos productos (no por nada, cada vez tenemos menos opciones), enviemos protestas por escrito a las empresas. Una queja no importa. Cientos preocupan. Miles pueden cambiar el mundo.

Inversiones

Asisto con horror a un fenómeno paranormal: el hecho de que Cataluña sufra todo tipo de males apocalípticos no despierta la compasión de sus hermanos pobres. Más bien al contrario. Desde que el apagón, los fallos en los trenes de cercanía y no sé qué cientos de problemas estructurales más han puesto sobre la mesa una realidad, que no es oro todo lo que reluce, lo que más he escuchado en los medios de comunicación son sandeces pronunciadas por políticos de otras comunidades autónomas. Perlas tipo : "Que no se quejen los catalanes de inversiones, porque en XXXX estamos peor". Este tipo de argumentos me desesperan. Los escucho habitualmente en el ámbito laboral: "Que fulanito no se queje tanto, que cobra más que yo". Siempre rebato esta comparación: "No te quejes de que cobra más que tú, quéjate de tu mierda de sueldo, o al final conseguirás que nos igualen a todos, pero a la baja". Pues lo mismo le diría a políticos, opinadores y ciudadanos que opinan que Cataluña no tiene motivos para quejarse si se compara con Extremadura, Galicia o Andalucía. ¡Claro que tiene motivos para quejarse!, a la vista está. No pidamos que se invierta menos allí, sino que se invierta MÁS, y sobre todo, MEJOR, en todas las comunidades autónomas.

Quiero ser tertuliana

Desde que inicié mi absorbente vida blogueira sueño con que un periódico de tirada nacional se fije en mí. Que me llame un serio redactor jefe y me diga: "Desesperada, vamos a pagarle porque su blog se publique en nuestro diario digital". Mientras esto no sucede, he decidido apostar por ser contertulia, tertuliana. Como queráis llamarlo. O sea, una de esas personas que cobra por decir gilipolleces en radio y televisión. No hay demasiados requisitos, creo que es una de las pocas profesiones que cualquiera puede ejercer, sin formación previa. Hoy, por ejemplo, un señor que no sé quién es ha dicho en "Hoy por hoy", en La Ser, que parte de la culpa del elevado número de accidentes de tráfico la tiene, de forma indirecta, Fernando Alonso. Según este personaje, ¿cómo le explicas a un chaval que está mal conducir demasiado rápido cuando idolatramos a Fernando Alonso, Dani Pedrosa y demás pilotos españoles por ir como locos sobre sus coches y motos? Pedro Blanco, que sustituye a Francino al frente del programa, se quedó callado tras semejante argumento. Imagino que decidió permanecer en silencio para no tener que dejar como un cenutrio a su invitado. Aunque, puestos a teorizar sin sentido, le diría yo a este señor que quizá la culpa del maltrato a mujeres la tenga el boxeo, donde cobras por pegar... O que hay tantos ahogados en nuestras playas este verano por emitir los Campeonatos Europeos de Natación en La 2, porque ya se sabe, la gente ve a los nadadores y se emociona luego en la playa.

Asaltacunas

ACTUALIZACIÓN: Puerta murió a finales de agosto. No he querido cambiar nada de lo que dije sobre él. Esté donde esté, quizá le haga ilusión haber hecho feliz a una treintañera.

A mí me gusta el fútbol. Los futbolistas no. Claro que siempre hay excepciones. Como Puerta, el interior izquierdo del Sevilla. No he encontrado ninguna foto que le haga justicia a este chico nacido en 1984. Lo sé, nació cuando yo tenía 13 años, lo que me convierte en una asaltacunas irredenta. Pero es domingo, se ha nublado, y la falta de playa causa estragos en mi organismo caza revolcables. El soporífero Sevilla-Real Madrid sólo me lo animaron algunos planos de este muchacho (lástima de realizador, no darse cuenta de que Desesperada ansiaba que los congelase) correteando por el campo.

Caótica Ana

Foto: Julio Medem y Manuela Vellés (El País)

El 24 de agosto se estrena en España la última película de Julio Medem. Caótica Ana, dedicada a su hermana. En 2001, mientras la esperaban para inaugurar una exposición (era pintora), murió en un accidente de coche. Y Medem ha decidido recordarla como mejor sabe: haciendo cine. Hoy, en El País, Julio Medem habla sobre su hermana, sobre su cine, sobre él. Es un texto especial, que merece la pena leer.

Sin concesiones

Una niña ha muerto en Egipto tras una ablación de clítoris. Morirán cientos cada año. Pero ayer fue ella. Tenía 13 años. Se llamaba Karima Rehím Said. El Gobierno egipcio prohibió en junio las ablaciones, así que a esta niña se la hicieron en una clínica clandestina. Qué paradoja. En Occidente en esas clínicas las mujeres se ponen implantes de pecho. Karima no ha muerto por querer engañar al tiempo, sino que fue el tiempo el que le cortó el paso, seguramente en forma de menstruación. Que una mujer sienta placer sigue estando mal visto, aquí y allá, aunque aquí se limitan a llamarla puta, no a deshacerse de su clítoris.

Chorradas varias de viernes tarde (emulando, desde la distancia, las Notas de un blogueiro ya mítico)

1. Hoy me he fijado, no sé por qué, en que nuestra comunidad del bloguillo ocupa tres franjas geográficas clarísimas: Galicia, Levante-Barcelona y Centro (o sea, Madrid). Vale, Roberto es de León, Ekilore de Donosti, hay gente que nos visita desde Argentina, Granada, etc. Pero la mayoría, fijaos, somos de esas zonas. ¿Por qué? No tengo ni la más remota idea.

2. Pero la localización me lleva a pensar en el orgullo hortera que me invade cada vez que veo el nuevo anuncio de la Vuelta Ciclista a España, que se rodó en Vigo (desde aquí saldrá el 1 de septiembre). Cuando veo los pedrolos de Vigo en el spot siento algo parecido al orgullo. ¿Por qué? No tengo ni la más remota idea.

3. Hoy en la playa he intentado fijarme en los pies de la gente, a ver si eran más bonitos que los míos. Susana y Vitruvia han inoculado en mí la semilla de la baja autoestima pedicular. No elegí el mejor lugar: embadurnados de arena todos los pies parecen iguales. Quizá la arena de la playa es lo único democrático que nos queda, al menos nos iguala desde abajo.

4. Mi amiga ha vuelto esta tarde a casa. Le queda mucho tiempo para ser la de antes, pero ha empezado a luchar por serlo. Me ha enviado una foto al móvil. Tiene los ojos más grandes que nunca. La semana que viene iré a verla. Y no olvidaré decirle que la quiero. Aunque ella ya lo sabe.

5. Hoy me siento flex. ¿Por qué? Pues no tengo la más remota idea.

Por tierra, mar y aire

¿Atrasados los gallegos? Vamos, por favor. ¡Si vamos a tener la suerte de ser uno de los afortunados a los que la Dirección General de Tráfico vigile desde el aire! Nuestro helicóptero irá dotado con un radar MX-15. Tiene dos cámaras, una panorámica, "que facilita el seguimiento y captación de la velocidad" (leído en The Country), y otra de detalle, "dotada con un teleobjetivo, que permite leer la matrícula del coche infractor". La infracción puede ser captada desde una altura de más de 300 metros y a una distancia de un kilómetro, en línea recta, con el vehículo controlado. Me pregunto yo si con estos tinglados lograrán que desaparezca la figura del "macarra garruleitor". ¿Que no lo conocéis? Sí, hombre, sí, suele ser joven, llevar el pelo rapado, coche tuneado o destartalado (aquí no hay término medio), sale derrapando y adelanta a siete coches en línea continua a 180 en carreteras con límite de 50... Es una figura universal. Lástima que haya tantos animaliños en peligro de extinción y que a estos descerebrados no los encierren en áreas acotadas. Me divertiría tanto tirándoles cacahuetes...

Familia

Foto: F1 al día

Quizá a Lewis Hamilton no le importa. Seguro que a ese malcriado le encanta que su padre y su hermano se estén haciendo famosos bajo su estela de enfant terrible de la fórmula uno. Es lo que tiene ser inglés, que si tu padre hace el ridículo tú dices que es un padre fantástico y todo el mundo se calla. Imagínense que la Pantoja hubiese sido inglesa. Pues nadie habría hecho chistes a costa de su madre, que viajaba con ella en todos sus bolos, ni a nadie le parecería raro que apareciese en todas las fotos con su hija. Pero claro, la Pantoja es hortera y tonadillera, y Hamilton es el nuevo descubrimiento de uno de los deportes que más dinero mueven en el planeta. Su padre me recordó tenebrosamente al de las Williams, ¿recuerdan?, las hermanas tenistas que no tuvieron infancia porque su padre las encadenó a la pista para convertirlas en campeonas. Tuvo un gran éxito, hasta consiguió que la gente dijese que estaban buenas aunque para mí nunca dejaron de ser dos macholas vestidas de marca. Pensaba en ellas ayer, mientras me aburría una vez más viendo jugar al Celta en Balaídos, y reparé en que la mayoría de los futbolistas, a pesar de que son bastante feos, fornican a placer, y esto me llevó a pensar que los británicos que hacen experimentos para ver qué tipo de hombre gusta a la mayoría de las mujeres olvidaron anotar en ellas la cifra del sueldo de los especímenes a estudiar. No sé cómo he llegado del padre de Hamilton al dinero así, sin darme cuenta, pero seguro que alguna relación hay.

El azote

Decía mi adorado Poe que hay gente que no sabe perder a solas el tiempo, así que se convierte en el azote de quienes tienen ocupaciones. Yo estos días no es que esté especialmente ocupada, pero las gilipolleces en verano me siguen pareciendo gilipolleces, ya véis, yo no bajo el índice de calidad en agosto, como los periódicos. Así que descubrir que los científicos tienen tanto tiempo libre como para preguntarle a 400 hombres y mujeres británicos qué personas les resultaban atractivas de un grupo de fotos de ejemplares masculinos ligeramente alteradas, así como preocuparse por sus pronósticos sobre sus características personales me ha dejado impresionada. Después de trasnochar para pasar una hora con Brian Kinney (él en Queer as Folk, yo en mi sillón, es inhumano que Cuatro me haga esperar hasta la 1.30 de la madrugada para verle), qué quieren, esta noticia me subyuga. Sobre todo los supuestos resultados científicos que divulga El País:

"Los hombres de rasgos muy masculinos, como el mentón cuadrado, una nariz más voluminosa y ojos pequeños, fueron calificados como dominantes, infieles, malos padres y con personalidad menos "cálida" en comparación con los que tenían algún rasgo femenino. Las mujeres han dejado de creer en el mito de la masculinidad asociado al buen estado físico e inmunidad a las enfermedades".

No sé qué interpretarán ustedes. Yo creo que los científicos británicos se acaban de enterar de que las mujeres, además de para procrear, fornican por placer.

Gananciales

El Supremo acaba de dictaminar que la indemnización por despido recibida por un hombre dos meses antes de separarse legalmente de su mujer (aunque ya no vivían juntos) está incluida en el régimen de bienes gananciales, por lo que el dinero debe repartirlo con su ex pareja. Con la Ley en la mano, de acuerdo. Si la pareja no hizo separación de bienes, el juez no tiene otro remedio seguramente que dictaminar así. Con la lógica por medio, me resulta enormemente mezquino que, tras separarse, alguien pueda llegar a esos extremos, exigir a su ex pareja un dinero que, moralmente, es todo suyo. Sé que cuando la gente se separa se puede llegar a cualquier cosa, tenemos la venganza tatuada a fuego en nuestro código genético. Pero cuando escucho a algunas mujeres y hombres contar cómo van " a joder" a su ex no puedo dejar de sentirme afortunada por no ser así. Ojalá toda España estuviese en ese aspecto tan avanzada como Cataluña, donde, a diferencia del resto del Estado, la separación de bienes es el régimen por defecto, y no los gananciales. Claro que en un país donde mucha gente cree que si tu pareja te pide la separación de bienes es porque no te quiere lo suficiente, vamos a tardar décadas en asumir la igualdad entre hombres y mujeres.

"Semos" peligrosos, compañeiros blogueiros

Marta de Esparta fue una principiante. Sí, lo siento, Gorka Kimotxo, pero es que tu farsa, al lado de la Daniel Lyons, palidece. Lyons es el editor de tecnología de la revista Forbes. Y en su tiempo libre alimentaba un blog desde el que, durante 14 meses, se hizo pasar por el todopoderoso presidente de Apple, Steve P. Jobs. Pero el periódico estadounidense The New York Times lo ha desenmascarado, prueba de que, a pesar de nuestras críticas al mundo yanqui, sus medios de comunicación están bastante por delante de los nuestros: siguen haciendo investigación (ahí no están el PP y el PSOE para pasar papelorrios a sus medios afines y la necesidad, dicen, agudiza el ingenio). El falso blogueiro recibía unos 50 correos electrónicos diarios, asegura El País Digital, y sólo en el último mes, más de 700.000 personas entraron en fakesteve.blogspot.com.

Manu Chao

Foto: Wikipedia

Manu Chao actuó el sábado en Vigo (me niego a valorar que un gurú del movimiento antisistema permita que se cobren a 30 euros las entradas para su concierto). Según el diario local, Faro de Vigo, lo hizo ante 5.000 personas. Según La Voz de Galicia, ante 7.000. El País Galicia asegura que cantó para 10.000. Esto empieza a parecer una manifestación del PP. El Faro sería el PSOE calculando los asistentes, La Voz sería la Policía Local y El País el PP. Claro que, presuntamente, el promotor del concierto, el señor Bibiano Morón (su empresa se llama Articket), tendrá algo que ver en este baile de cifras. Conociéndole como le conocemos en Vigo quienes superamos con creces los 30, es de imaginar que la cifra oficial que él dio es la seguida por El País, mientras que los otros dos medios, más "pillos", se acercaron más a la realidad. El señor Morón tiene una imaginación desbordante. Este año, en que la llegada del BNG al Concello de Vigo le ha resucitado (programó el 80% de los conciertos de las fiestas municipales), acusó en rueda de prensa a Paulina Rubio de haber exigido cantidades ingentes de alcohol en su camerino, además de 18 perfumes. La mexicana lo negó airada, y como su concierto fue cancelado en Vigo a causa de un temporal, es de suponer que la negociación de una nueva fecha fue complicada, tras las desafortunadas declaraciones del encargado de contratarla. (El destino a veces es benevolente con quienes no soportamos los espectáculos de masas, pero poco justo con los adoradores de la chica dorada).

En fin, señoras y señores, así funciona Vigo. Imagino que habrá otras ciudades que funcionen peor, pero no son la mía, por lo que me duelen menos.

Meme por dos

Este meme me ha llegado por dos vías, y aunque a Mónika le respondí en su blog, como Susana me lo ha lanzado también... pues no me queda otra que complacerlas a ambas y contestarlo adecuadamente.

1-¿Cuánto tiempo llevas blogueando? Empecé en septiembre de 2006.

2-¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs y te animaste a participar? Lo mío fue un poco a lo bestia. Había oído hablar muchísimo de ellos, pero la verdad es que jamás me había parado a leer ninguno. El día que leí los primeros me hice el mío. Así, a la cañona.

3-Dime cinco blogs que sigas a diario o con mucha frecuencia. Es que sigo muchos más que cinco, todos los que tengo enlazados los leo cada vez que actualizan. Si sólo leyese cinco, ja ja ja, tendría mucho más tiempo libre...

4-¿Eres lector anónimo de algún blog? No. Hablo tanto, en la vida real y en la blogueira, que lo de pasar desapercibida es difícil para mí...

5-¿Algunos autores te despiertan especial simpatía? Todos con los que me relaciono. En eso soy stajanovista, como en la vida real. La gente que me cae bien lo sabe. Claro que hay gente a la que me siento más próxima que a otra, eso es inevitable. Me pasa sobre todo con cinco blogueiros, no sé si será porque son los primeros con los que comencé a relacionarme, pero con Jove, Ekilore, Eloísa y Kurtz me siento muy a gusto. Y el quinto en discordia es Wilde, ¡es mi hermano!, jugamos con ventaja... ¡Pero es que todos los que tengo enlazados me caen genial!

6-¿Con qué cinco blogueros te irías de borrachera? Pues creo que excepto con Wilde, que me he pillado unas cuantas a lo largo de nuestra vida, con ninguno. Y me explico: a mí la vida blogueira me gusta tal como es. No sé si conocer a la gente físicamente me gustaría.

7-¿Con que tres blogueros pasarías una noche de locura sexual? Pues sin emborracharme con ellos, lo de fornicar lo veo difícil, ja ja ja ja ja

8-¿Te has enamorado alguna vez de algún bloguero/a? ¡No!

9-¿Estás satisfecho/a con tu blog? Pues sí, para qué negarlo, ja ja ja ja. Creo que un blog es la más clara muestra de egolatría que podemos dar, y por eso mismo fingir que no nos gusta es absurdo...

10-¿Pasarás este meme a otros 5 blogs? A ver, a ver... Se lo voy a pasar a Isaías, Casshern, Toni, Vuelo Rasante, Nyaklus... y a Álvaro, de Mis Mil Cosas... Vale, vale, son seis... qué se le va a hacer.

Punto de vista

Foto: La Voz de Galicia

Mercedes Porto y José Manuel Lago ocuparon ayer todas las portadas de la prensa gallega. No son futbolistas, ni se acostaron con algún famoso. Su gran delito ha sido poseer una casa en Salvaterra do Miño, en una zona que el bien común necesita para el Puerto Seco de Vigo, una plataforma logística que recibe el pomposo nombre de PLISAN y que ocupa cuatro millones de metros cuadrados entre los municipios de Salvaterra y As Neves. La casa de esta pareja tenía 242 metros cuadrados y estaba enclavada en una finca de 1.600 metros cuadrados. Su demolición era imprescindible para iniciar las obras. Así que se dictaminó expropiación forzosa y se ofreció a la pareja 15 euros por metro cuadrado. En total, 183.000 euros.

Y aquí surge la polémica. Porque si bien es cierto que creo que el bien común debe imperar sobre el privado, no es menos cierto que esta pareja, que vivía en una casa con finca, se verá obligada a abandonar el modo de vida que eligió, ya que el dinero de la expropiación sólo les permitirá, como mucho, comprar un pequeño piso. Así que ayer, desesperados, se encadenaron a su casa. De nada les sirvió, ya que la vivienda fue demolida a pesar de su llanto.

Creo firmemente que una expropiación debe ejecutarse siempre que sea necesario para el bien común. Pero también creo que la compensación económica debe permitir a los afectados continuar su vida en similares condiciones.

Vacío

¿Alguien se ha fijado en que la prensa rosa y la prensa deportiva son cada vez más parecidas? Sobre todo por su enorme capacidad de hacer de nada una noticia a cuatro columnas. Un paseo de Ana Obregón recibe una atención desproporcionada por parte de los paparazzi. Un gesto de Ronaldinho saliendo del Camp Nou ocupa portadas en la prensa deportiva. Kaká confundiéndose de autobús, ayer en Moscú, protagoniza diez minutos en los programas deportivos de la noche radiofónica. Al parecer, el motivo de semejante despliegue se debe a que el bus al que subió el brasileño ¡era el de los directivos del Real Madrid! (Para los no futboleros, explico: el morbo es que el Real Madrid quiere fichar al jugador del Milan, y ambos equipos están en Moscú). Si aún seguís sin entender el alcance de la noticia, tranquilos, nadie lo entiende.

Neblina mental

Ayer por la noche me tocó currar. Tengo un sueño atroz. Una sensación nebulosa. Como si la vida se hubiese parado. Quizá por eso he sentido una tremenda angustia mientras iba a trabajar, al escuchar que han hallado muerta a Fernanda Fabiola Urzúa. Tenía 15 años y desapareció hace unos días en Tenerife, en una pequeña localidad llamada Arona. Leo en El País Digital que han detenido a tres hombres. He visto fotos de esta niña. Prefiero no pensar cuánto sufrió. Sólo me gustaría entender qué cojones tienen en la cabeza esos cabrones de mierda.

Viejas glorias

Sin temor a ser políticamente incorrecta, debo confesaros que no soporto a las viejas glorias. Personas que no se resignan a que ciertos atributos se pierden con el tiempo e intentan perpetuarlos, causando estupor en mortales mediocres como yo, que incluso admiramos en algún momento sus prebendas. Y no, no hablo de la obsesión de las cuarentonas y cincuentonas de este país por engañar al tiempo con colágeno en los labios y bótox en las arrugas. Hablo de rockeros como los Rolling, que fueron grandes y siguen anunciando su última gira año tras año, editando mediocres trabajos que les hubiesen sonrojado en sus años de éxito. Hablo de gente como el mismísimo García Márquez, que se atreve a publicar un trabajo deleznable (uso este adjetivo en su verdadera acepción, no en la, inexistente, que le otorgan los políticos españoles) como "Historia de mis putas tristes". Hablo de gente como Maradona, al que recuerdo jugando, helándonos la sangre con ese prodigio que era su fútbol. Tampoco se resigna a no ser portada. Hoy anuncia que quiere ser entrenador, recién recuperado de su última crisis alcohólica. Como decía Sándor Márai, no aceptarte como eres es la mayor tragedia que el destino puede depararte.