Ni me mires

Yo, algunos días, no soporto a la gente. En general. A todo el mundo, vaya. Sobre todo si madrugo. Me levanto cruzada. Cojo el coche, veo al conductor que me adelanta por la autopista y pienso: "Menudo careto de sfndsknfkjsdnfkjsndf". O me llama alguien antes de media mañana y contesto lacónica, como si no fuese yo. Claro, el que está al otro lado se preocupa: "¿Te pasa algo". "No". Si me conoce cuelga. Si no, insiste. Hasta que me invento algo, "tengo otra llamada". Cuando este chute de odio se diluye siempre me arrepiento y llamo a los damnificados. Los que me conocen se ríen. Los otros, simplemente, creen que estoy loca. Pero estos días de mujer alterada no son eternos. De hecho, basta encontrarme a cierto tipo de gilipollas para terminar con ellos. Son esos seres "atiéndemeyaynimemiresquetúeresinferior". Hoy una de estas ha conseguido hacerme sonreír. No a ella, sino a la pobre cajera a la que estaba castigando con el látigo de su conciencia de clase. La pobre muchacha, una niña a la que se le notaba a más de veinte kilómetros que era uno de sus primeros días de cajera, se equivocó al marcar una tecla y paralizó la cuenta de la rubiadebotelabiosbótoxnarizdecorporacióndermoestética. El careto de la susodicha fue de esos que, si pudiese fotografiar en ese instante, me ahorraría toda esta entrada.

Me miró, buscando con su sonrisademujerbótoxincapazdecerrarlaboca cierto tipo de complicidad. Entonces, algo hizo click dentro de mí. Me giré hacia la cajera, que me miraba angustiada, y le dije, con una sonrisa enorme: "Tranquila, seguro que en esta fila no eres la única que alguna vez ha cometido un error trabajado". En dos segundos, la niña había solucionado el problema, la nariz respingona estaba fuera de mi alcance y la sonrisa con que aquella chica me atendió compensó todo un puñetero día de psicópata en ciernes.

P.S. Hoy han pasado más cosas. Saramago se ha casado con Pilar del Río. Y he escuchado la voz de mi amiga.