¡Help!

La adoro. Sé que no es racional, pero me da tanta pena en el spot de su nuevo perfume...

... y tengo tantas ganas de ver la peli de Sex in the City...

Prioridades

A los españoles nos quitan el sueño muchas cosas. Bardem o Pe, según se tercie, si hablamos de cosas realmente importantes, y la vivienda si hablamos de chorradas. Lo digo más que nada porque, según la última encuesta del CIS, a los españoles el tema que más les preocupa, dentro de los que les afectan personalmente, es la vivienda. Más que el terrorismo. Más que la violencia de género o machista. Más que las drogas. La vivienda les preocupa ahora seis décimas más que en verano. Les parece más importante que el paro o la calidad del empleo. Ahora entiendo por qué el CIS nunca me ha llamado. No debo ser española.

Andrea Cabel existe

Ayer, 29 de octubre, me enfundé el primer abrigo del otoño. El sol es tan constante que parece durante el día que el frío no da llegado, pero por las noches aparece, a veces cortante. Con toda la melancolía de este atípico otoño a cuestas, hoy he descubierto que yo no soy Andrea Cabel. Que Andrea Cabel escribe unas poesías preciosas, algunas incluso las canta maravillosamente con una voz llena de dulzura, y que gracias a este pequeño mundo que es la blogosfera, nos hemos encontrado. Dicen que de algo malo siempre sale algo bueno. De mi pesadilla trollera particular, que me acusa de ser Andrea Cabel, resulta que algo bueno ha quedado: Andrea Cabel me ha encontrado, y me ha regalado poesía. ¿Hay algo mejor que eso?

[aquí no hay lluvia]

al carrusel de vil.


hay carruseles.
destrucción para nosotros,
silencio de papel,
estrella ciega como el tiempo de un suspiro.
todas las cuerdas del pasado y los agujeros palpitantes
los corredores, el áureo verbo del payaso de suelo
de la noche triunfal en un puñado de hierba
en un bosque azul sin lámparas ni gacelas.

aquí nadie llueve.
no hay silencio en un silbido celeste iluminado,
solo empiezan estas copas de rocío,
estas alondras bebiendo la corola de una criatura sin paladar.

palideces madrugada en las diurnas calles vivas
repletas de juncos y puros corazones mojados.
todo vive y se extinguen los ecos, la certeza asciende
y se ríe el mar de tacto, la espuma como un ave
se retira y nace
por donde descansa una mejilla,
un intocable beso.



[constanza]


temprano cae el sol, solo existir esparce las flores./ de perfil, solo días de mantas al lado / y calladas, un sonido que escucha vagando el vientre, llorando y despeinado./ máscara que sonríe y luego el humo./ el reflejo desgarrándose de tristeza /como las solapas /y las esferas de luz./ mares silentes eligiendo un beso,/ niños príncipe que de espaldas a los astros /pintan las mejillas de los peces y el sollozo de los ríos./ humilde estrella de infancia que atraviesa la cocina y la habitación de la hermana,/ que se sienta/ serena y furiosa./humilde estrella de infancia,/ humilde hermana.

[mayana]

cosmos infinito, descifrado engranaje solar,
música que no rota
que no se enamora nunca.

corazón sin nombre,
desposeída luz
jardín repleto de nadas rotas,
mayana,
fruto perdido,
espuma tras el verbo
ruido mucho ruido y el polvo
el nogal que se cae
el pájaro dibujado tras la sombra
la taza adormecida,
la espalda oscura,
los nudos de tus manos.
la espuma tras el verbo,
el nogal cayéndose,
el triunfo rojo
del pájaro esculpido.

mayana,

mayana.

Dislates

Este hombre de la izquierda es Pío Moa. He puesto su foto a la izquierda, precisamente a la izquierda, porque él está tan situado a la derecha de la derecha que asusta. Seguro que todos habéis escuchado hablar de él, es un escritor, pseudo historiador, especializado en hacer apología de la etapa franquista. Acaba de publicar Años de hierro. España en la posguerra, 1939-1945 en La Esfera de los Libros. En Público recogen parte de las declaraciones que hizo ayer en Madrid, en la presentación. Estas son dos de las perlas:

“Aquellos que hoy defienden la Ley de la Memoria Histórica se identifican con los criminales, los de las checas [las cárceles republicanas]”.

“Aquí la represión se encauzó por vías legales, no como en Europa. Eran juicios con menos garantías que los actuales, pero muchas más que las del Frente Popular. Y con defensa. A nadie se le reprimió por cómo pensaba, sino por lo que hacía. [Lluís] Companys [presidente de la Generalitat de Catalunya desde 1934 y durante la Guerra Civil] no era inocente. Ni tampoco las Trece Rosas, unas jóvenes estalinistas”.

Educación

Hay un capítulo de Sex in the city en el que Samantha, la más liberal de las cuatro protagonistas, intenta comer tranquilamente en un pijísimo restaurante mientras los gritos de un niño que está con su madre se lo impiden. En un momento dado, se dirige al camarero y le pide que exija a la madre que controle a su hijo, a lo que el camarero contesta irónicamente. La escena deriva en un gag, pero esa es otra historia. La cuestión es que, mientras veía esa escena, yo me posicioné automáticamente a favor de Samantha, pero la inmensa mayoría de la gente, intuyo, se posicionaría a favor de la madre. Por este motivo, mientras leo en Público que un restaurante catalán se ha sacado de la manga unos talleres infantiles para entretener a los críos mientras sus padres (y el resto de los comensales, a qué negarlo) comen tranquilamente, me pregunto en qué momento la sociedad dejó de intentar educar a los niños para, simplemente, divertirlos. Enseñar a comer en público a un niño es una de las tareas más difíciles, seguramente, para unos padres. Pero por eso mismo me parece importantísima, esencial. Es quizá el primer contacto del niño con el mundo adulto, donde se inicia en las normas sociales, en el respeto al otro. Cepillarnos de un plumazo este aprendizaje por lo molesto que resulta, escoger comer tranquilamente mientras el niño hace galletas unos metros más allá, ¿es aconsejable?

Gente que me gusta...

Juliette Binoche. Que, además de una fantástica actriz y una hermosísima mujer, es una persona comprometida. Ayer lució sin complejos el pañueño palestino, que se ha convertido en complemento de moda gracias al diseñador Nicolas Guesquière. Pero pocos se atreven con él. La francesa es una de las primeras.

Rafa Nadal. Porque en la entrevista que le hacen hoy en la contraportada de El País demuestra que es un tío cojonudo, encantador y al que el éxito no se le ha subido a la cabeza a pesar de haber alcanzado con sólo 21 años casi todo lo que se ha propuesto.

... y gente que no me gusta

Tom Cruise y la empalagosa de su mujer. No los soporto. Están promocionando una película, observad el gesto de él al coger a Holmes del brazo. La cara de ella. GRRRRRRR.

Notas surrealistas

Hacía muchos años que no madrugaba un domingo. Pero hoy tocaba trabajar. Con el cambio horario gané una hora al sueño, pero perdí alguna neurona más cuando se me ocurrió encender la televisión mientras desayunaba. Nunca lo hago, pero quería comprobar en el teletexto que no me había equivocado atrasando el reloj (sí, soy una histérica, qué pasa). Y la Televisión de Galicia, el canal que puse para ver el teletexto, estaba emitiendo una misa. Sí. Una misa. La liturgia católica. Con subtítulos. Atónita, hice un zapeo y descubrí que La 2 emite un programa titulado Buenas noticias de corte católico. Hablaban de traducir la Biblia al catalán. Antena 3 emitía El equipo A, Telecinco dibujos animados y el resto estaban en el descanso, así que me quedé sin saberlo. Misas y traducciones de la Biblia al catalán. Hoy comprendí por qué nunca enciendo la tele los domingos. Mi intuición me avisaba de que podría ver algo terrible.

La misa casi me hizo olvidar lo que consideraba hasta hoy lo más surrealista de mi semana. Sucedió en la piscina. Mientras me ponía el bañador escuché a dos mujeres mayores hablando en la ducha. "Es increíble", decía una de ellas, "dejar a un chico bueno, educado, para liarte con alguien así". "Y su madre", continuó la otra, "qué me dices de su madre, que ya no la reconozco". No hablaban de su vecina. Hablaban de María Teresa Campos, su hija Terelu y Pipi Estrada.

Magadalena

Es de suponer que una persona licenciada en Ciencias Económicas y Empresariales en la Complutense, doctora cum laude por la Universidad de Málaga e inspectora de Finanzas del Estado tiene una inteligencia superior a la media nacional. Al menos una inteligencia suficiente para saber cuándo marcharse con dignidad. Pero el poder, ah, el poder, cuánto gusta al ser humano. Desde que las deficiencias de las infraestructuras catalanas salieron a la luz, además de darme cuenta de que el resto de los españoles tenemos mucha envidia a los catalanes, he notado que Magdalena Álvarez, que nunca me gustó, me gusta cada vez menos. Señora Álvarez, ¿qué es eso de chivarse de la empresa de Villar Mir? Si estaba incumpliendo el pliego, era responsabilidad suya retirarla de las obras del AVE, no esperar a que se monte el circo que se ha montado para hacerlo. Usted, como ministra de Fomento, es la máxima responsable de este asunto, y lamento ser yo, una humilde periodista de provincias, quien deba comunicarle esto, pero es que parece ser que usted lo ignoraba. Cuando el mismísimo El País pide en un editorial su dimisión se ve que se ha quedado usted sin aliados. Ah, no, perdone, tiene al más importante, el presidente del Gobierno, con zeta, que acaba de asumir toda la responsabilidad del caos catalán, exonerándola a usted. Eso sí es un jefe, coño.

El chico de oro

Siempre odié a Urkle. Ahora entiendo por qué me cae tan gordo Hamilton.

Gracias, Wilde, por la foto, je je je.

Políticamente incorrecta

Debo confesarlo: yo hasta hace poco no creía en la violencia. Creía realmente que el mundo podía cambiarse desde las ideas y la razón, fomentando la educación en la igualdad y el respeto al otro. Eso era antes. De un tiempo a esta parte, la proliferación de tarugos y cenutrios, muchos de ellos peligrosos, me preocupa. He empezado a comparar a la raza humana con el resto de las especies animales mamíferas. En todas ellas se elimina o destierra al elemento peligroso para la manada. Nosotros, los seres inteligentes, no lo hacemos. Y claro, de repente aparecen personajillos como Sergi Xavier M.M, que patean a mujeres en el ferrocarril porque no son de su etnia (y porque es mujer, no lo olvidemos) y lo cuentan ante las cámaras de televisión tan contentos: es que estaba borracho y no recuerdo nada. La misma excusa que hemos dado todas a algún novio después de alguna noche especialmente descocada. Pero esto no es un desliz. Lo que todos vimos es a un auténtico cabronazo pateando a una menor porque no era de su etnia y porque era mujer y podía con ella. Y resulta que mientras veía las imágenes me olvidé de la educación en la igualdad y sólo ansiaba hacerle a él lo mismo, sólo que llamándole blanco macho de mierda mientras le pateaba. Necesito ayuda. Debéis darme argumentos que me hagan recuperar la cordura y no pensar cosas como esa mientras veo imágenes tan atroces. Yo me he repetido decenas de veces uno: si hicieses eso serías igual que él. Pero a veces es difícil ser distinta. Sé que, si yo hubiese estado en ese tren, habría hecho algo.

P.S. Guillermo Pardo tiene una visión muchísimo más adecuada de esta agresión. Le envidio por su cordura.

"El fúrbol es asín"

A pesar de lo bueno que estaba, Puerta era un futbolista. Ni más, ni menos. Ni había salvado a mil personas de morir ahogadas ni descubrió una vacuna para detener el sida. Ni siquiera había conseguido que nuestra maltrecha selección pasase de cuartos en el Mundial, si nos centramos en lo suyo, o sea, el fútbol. Cuando murió, este país reaccionó como sólo reaccionaba hasta ahora cuando morían toreros y tonadilleras. Se ve que el cambio generacional nos ha movido los mitos patrios. Ahora son los que le dan al balón los que despiertan el luto nacional. Bueno, algunos; tras Puerta murieron del mismo modo tres o cuatro futbolistas más, de los que nadie se acuerda.

El fervor ha llevado a la afición del Sevilla, equipo donde jugaba este agraciado muchacho, a quedarse muda en el minuto 16 de partido, justo el minuto en el que Puerta cayó desplomado sobre el césped del estadio. Y no sé qué relación puede tener esto con que el Sevilla vaya como el culo, pero la directiva ha decidido que la culpa de su mala racha es de ese minuto de silencio. Así que ha pedido oficialmente a la afición que, al llegar el minuto 16, coree el nombre de Puerta, que canten, todo menos callarse, coño. También ha pedido a los equipos rivales que no dejen flores sobre el césped justo antes de comenzar el partido, como hacían hasta ahora, porque al parecer tanta cursilada hace que no los vean como enemigos a batir, de ahí que ahora al Sevilla le ganen todos.

Nunca mejor que hoy podría aplicarse esta sabia frase: El "fúrbol" es "asín".

P.S. Ayer nació el hijo de Puerta.

Aviso a navegantes

Querid@s lector@s, habituales y casuales. El retorno de mi acosadora favorita me obliga a moderar de nuevo los comentarios. Así que desde hoy no se podrán dejar de modo anónimo, y sólo podréis opinar si estáis registrados. He optado por esta opción, ya que probé a moderarlos de forma previa pero es francamente molesto. Esta persona, que lleva meses acosándome, me ha amenazado con denunciarme a blogger por no sé qué cosas, insiste en que me llamo Andrea Cabel y en que soy lesbiana, a pesar de mi notoria debilidad por Mathew Maconaji y Javier Bardem (sobre todo tras ver sus últimas fotos en bañador, mierda, que me disperso). No sé si ser Andrea Cabel será terrible, lo que no sé es por qué considera que ser lesbiana lo es. No quiero aburriros más de lo necesario, pero imagino que cuando yo ignore a esta plaga bíblica comenzará a acosaros a algunos de vosotros. Os pido la más absoluta de las indiferencias. No sé qué diversión encuentran los trolls en acosar a los demás. Pero desde que apareció en escena esta persona me siento mal. Fue uno de los motivos por los que casi cierro el blog en verano. Yo hago esto para divertirme, no para aguantar a gente que, como decía Poe, no sabe perder a solas el tiempo y es el azote de quienes tienen ocupaciones.

Lectura obligada

Esto es la SGAE, según Público.

Suiza; nosotros

Estábamos tan ocupados deseando para Hamilton las siete plagas que se nos pasó de largo Suiza. La Unión Democrática de Centro, el partido ultraderechista, consiguió ayer casi el 30% de los votos en las elecciones legislativas, dos puntos más que en las de 2003. Suiza es un país al que siempre hemos imaginado neutral, como sinónimo de pragmático y avanzado. Qué sorpresa descubrir que tiene el mismo miedo, incluso más que el resto de Europa, a los inmigrantes. Esos seres que se distinguen de los turistas porque cambian los yates por pateras y los vuelos en business por autobuses de línea que trazan la miseria de Europa en cada kilómetro. Los inmigrantes españoles, según Intermón Oxfam, pagan un 3% de media más que los españoles por los créditos hipotecarios. Es decir, 1.530 millones de euros anuales. Como siempre, los bancos tiene su modo particular de sacar tajada de la xenofobia. El resto, normalmente, nos conformamos con mirarlos de reojo sujetando la cartera.

Pobre Europa.

Dos miradas para un mismo acorde

Mañana sábado, a las 21.30 h., se inaugura en La Reserva Rock de Vigo, en la calle Rogelio Abalde 20, la exposición "Dos miradas para un mismo acorde". La expo estará abierta hasta el 20 de noviembre, y ha reunido fotografías de Jesús Figueirido y Janite, dos fotógrafos conocidos en Vigo y dos de los mejores tipos con los que he coincidido en este mundillo. Podéis ver su trabajo aquí y aquí. Son fotos de conciertos, la especialidad de la casa.

Miedo y asco en Vigo

Foto: La Voz de Galicia

Hoy la ciudad estaba tomada por hombres vestidos de azul. En cada esquina, en cada rotonda, una pareja de policías acechaba. Creo que todo Vigo, excepto yo, sabía que era hoy el día que llegaban Felipe y Letizia. Resulta que de todos los actos que se celebran en esta ciudad, los principitos escogieron el décimo aniversario del Club Financiero Vigo para dejarse ver. Eso es estar con el pueblo, sí señor. Al menos, aparte de empresarios de postín se dejaron ver ante el par de centenares de poseídos que les esperaban por la tarde ante el Centro Cultural Caixanova, donde entregaban unos premios en el acto conmemorativo del 40 aniversario del centro tecnológico del metal, AIMEN. Me pregunto, ya que las visitas de Felipe y Letizia coinciden con celebraciones de este tipo, ¿les importará presidir dentro de tres años el 40 aniversario de boda de mis padres? Porque aparte de venir a regatas de postín, clubs patéticos de empresarios nuevos ricos aspirantes a honorables y actos decadentes de familias bien, quedaría monísimo en su currículum de príncipes aspirantes a campechanos compartir una cena con una familia normal. ¡Y a mis padres les haría tanta ilusión! Quizá así olvidasen que tienen dos hijos republicanos.

P.S. Sé que estoy loca, pero mientras pasaba con mi coche ante la horda de policías, a un lado, y de exaltados deseosos de ver a la realeza, al otro, se me ocurrió una pérfida idea. Pararme, coger una foto mía y quemarla. Cuando la poli se me echase encima, a la vista de que estaba quemándome a mí misma, ¿podrían detenerme? ¿Me lapidaría la multitud adoradora de príncipes creyendo que estaba quemando una foto de sus ídolos?

P.S. 2. Todo esto lo pensé en la tercera escucha del nuevo disco de Radiohead. En la segunda me sentí insignificante y comencé a preguntarme por qué cojones estamos en el mundo, qué sentido tiene nuestra existencia. Si entendiese bien las letras no sé hasta dónde hubiese llegado.

Algo de luz

Tootles tiene razón, soy demasiado cáustica, y la realidad suele sacudirme a golpe de cabreo. Así que me he propuesto dar una buena noticia a la semana. Para no caer en el reduccionismo de contemplar el mundo cerrada a la esperanza. Hay gente que merece la pena, aunque entre tanto hijo de puta pasa desapercibida. Así que al menos una vez cada siete días, más cuando pueda, intentaré abrir la ventana y arrojar algo de luz sobre este blog en el que me desgañito hablando de injusticias.

La luz, hoy, la enciende un equipo médico liderado por el español Pedro Alonso (director del Centro de Investigación en Salud Internacional del Hosptial Clínico de Barcelona), que ha conseguido crear una vacuna efectiva y segura contra el paludismo para menores de un año de edad. Es el primer gran paso para erradicar la malaria. La vacuna, aún sin aprobar, reducirá el riesgo de infección en un 65%. Podría comenzar a producirse de forma masiva en 2011, según los cálculos de Alonso.

En la actualidad, Unicef lucha contra la malaria en África con mosquiteros y fármacos, según datos que ofrece hoy el diario Público. El 34% de los niños del África Subsahariana reciben fármacos adecuados y hay 63 millones de mosquiteras en la zona. La vacuna, sin duda, sería un método más eficaz para controlar esta enfermedad.

Radiohead

Si Dios exisitiese, y si fuese músico, se llamaría Thom Yorke. En este tiempo de mediocres, Radiohead ha vuelto para sacudirnos. Desde la primera nota, In raimbows es grandioso. A Dios pongo por testigo de que veré a Radiohead en su próxima gira. Nadie debería morirse sin haberlos escuchado en directo.

Cada cosa en su sitio

Foto: La casa de la discordia (La Voz de Galicia)

Hasta 250.000 euros están dispuestos a pagar los vecinos de la aldea de Vilarchán (Pontevedra), para impedir que una familia gitana compre una casa. En la aldea, cuenta La Voz de Galicia, nadie quiere hablar. Así que es difícil dirimir si se trata de simple racismo o si los vecinos tienen motivos para temer a los nuevos inquilinos.

El miedo al otro es notable en nuestra sociedad, y quizá un simple ¿y si? basta para que este pueblo se haya unido contra los "intrusos". Siempre que escucho hablar contra los gitanos los argumentos son similares: meten animales en casa, como burros y cabras, hacen vida en el exterior como si estuviesen de campamento... ¿Es tan grave, en realidad, que mantengan sus costumbres o el problema es más bien que nos molestan visualmente? En este mundo aséptico y en el que el minimalismo está de moda en la decoración, puede que la ropa chillona tendida al sol nos resulte estridente.

Además, y aunque resulta políticamente incorrecto decirlo en voz alta, la gente teme a los gitanos porque considera que es normal que roben. Yo he vivido un par de veces en zonas en las que residían gitanos y nunca he tenido el menor problema con ellos, más bien al contrario. Entonces, ¿cuánto hay de verdad y cuánto de esteriotipo en su mala fama?

Seguro

Las nóminas gallegas son, tras las extremeñas, las más bajas de España. El 60% de los trabajadores gallegos somos mileuristas, y el sueldo medio es de 1.300 euros. Leer esto y empezar a deprimirme (normalmente ningún mes supero los mil euros, ni siquiera estoy en la puñetera media) fue automático.

Claro que mi pobreza no es nada al lado de la de R.R.G., un hombre de 50 años, que ha pasado la mañana en Vigo encaramado a una grúa para denunciar el "fraude laboral" y el "terrorismo empresarial" que sufre. Ha sido despedido después de año y medio trabajando en una empresa que no le había dado de alta en la Seguridad Social ni formalizado su contrato, además de quedarse con parte de su salario.

Seguro que este hombre tiene familia, gente que depende de su sueldo. Seguro que aceptó esas condiciones ilegales porque no tenía otro remedio. Seguro que la gente que debe pagar su hipoteca trabaja horas gratis cada día porque tiene pánico al despido. Seguro. Pero lo que es más seguro aún es que hasta que digamos todos NO nada va a cambiar.

¿Comiste bien, cariño?

La universidad holandesa de Wageningen va a abrir un restaurante en el que todos los comensales serán filmados para analizar sus hábitos alimenticios. Ni Cuatro había llegado tan lejos con Soy lo que como. Este Gran Hermano con ínfulas sociológicas llegará a la conclusión a la que llegó mi madre hace años: esta niña come fatal. De ahí que cada vez que me llama una de sus preguntas obligadas sea: ¿Comiste bien, cariño? Tiene variantes: ¿Ya has comido? ¿Qué comiste? ¿Estabas comiendo? Creo que esta afición es común en las madres españolas. Se ve que en Holanda no.

Hispanidad

Ayer mi vecino clavó en el suelo de su finca una bandera de España e invitó a sus amigos a una churrascada. Mientras, yo aprovechaba este insólito octubre para enfundarme de nuevo el biquini y churrascarme al sol. No pude dejar de darme cuenta de lo distintas que eran nuestras celebraciones del Día de la Hispanidad. Pero tampoco pude dejar de pensar que los mismos que tanto odian a quienes sacan a pasear sus banderas de España el 12 de octubre suelen ser los mismos que el día dedicado a su comunidad autónoma sacan las suyas con todo su orgullo a cuestas. Nunca he entendido la diferencia. Por qué está bien regocijarse el 25 de julio, Día da Patria Galega, sonreír bajo el botafumeiro y falar y falar da Galiza, y por qué está mal hacer lo mismo el 12 de octubre, aunque hablando de España. ¿Es que un nacionalismo es mejor que el otro? ¿Por qué? Para quienes, como es mi caso, no sentimos como nuestra ninguna bandera, la diferencia entre ambas exaltaciones patrióticas no existe. El orgullo racial y de territorio es un orgullo que se me escapa, a mí, que me enorgullezco hasta de las cosas más absurdas. Por eso, aunque mi primera reacción ante la bandera roja y gualda de mi vecino fue de estupor, luego intenté sentir la misma indiferencia que sentiría ante una bandera gallega, francesa, japonesa o finlandesa. A fin de cuentas, ¿a quién puede quitarle el sueño un trapo de colores?

Impresiones

Soy enormemente impresionable. Sin previo aviso, encontrarme a Mariano Rajoy sentado ante una gran bandera española invitándome a celebrar con mis amigos el 12 de octubre fue demasiado. Tardé un rato en entender por qué teníamos que celebrar en toda España el Pilar, hasta que recordé lo de la Hispanidad, claro, la campaña amo España y demás ritmos patrióticos introducidos en este marasmo en el que vivimos. Luego escuché a un personaje muy siniestro diciendo que el atentado contra el escolta en Bilbao era un “suceso” (sic) similar a las detenciones de la cúpula de la ilegalizada Batasuna. ¡Alguien se perdió unos cuantos barriosésamos! Epi y Blas le hubiesen explicado ¡tan bien! la diferencia entre asesinato y legalidad… Y, de paso, quizá hubiesen enseñado al líder del PP que los mensajes institucionales los hacen los presidentes de los gobiernos y los primeros ministros (los afortunados países con República, a nosotros nos toca el Rey), aunque, si Rajoy hubiese aprendido tanto, las risas que me pasé escuchándoles se hubiesen perdido. Y eso sí que hubiese sido una pena.

Impossible is nothing

Foto: Gómez Noya (Público)

Javier Gómez Noya padece una valvulopatía aórtica congénita: un defecto de nacimiento en una de las válvulas de su corazón. Esto no le ha impedido ser el mejor atleta de triatlón del mundo. Su negativa a dejar el deporte tendrá un efecto seguro: su problema se acelerará y tendrá que pasar por quirófano antes de lo habitual. Pero esto no le ha detenido. Gente como este deportista gallego despierta mi admiración. Porque prefieren vivir a su manera, hacer realidad sus sueños, aunque esto les suponga mayor esfuerzo que al resto de la gente. Habrá quien diga que es una locura. Como si trabajar diez horas diarias no lo fuese.

Gilipollas

El planeta Tierra está lleno de gilipollas. Por ejemplo, los cinco que destrozaron un cuadro de Claude Monet, Le pont d'Argenteuil (1874), el pasado fin de semana. Fue en el Museo de Orsay de París, donde se colaron para dar un puñetazo a la obra del impresionista. La única hipótesis barajada hasta ahora es que estaban borrachos. Yo tengo mi propia teoría. Eran gilipollas.

Barra libre

465.000 electores gallegos votarán desde allende los mares. Son 150.000 más que en las anteriores elecciones. El presidente de la Xunta, el socialista Emilio Pérez Touriño, estuvo de tourné por Argentina y esperó hasta el último día del viaje para, según cuenta La Voz, "disparar el cartucho que guardaba en la recámara". Touriño anunció ayer que antes de que termine 2007 estará aprobada la reforma del Código Civil que permitirá extender la nacionalidad española a los nietos de los emigrantes. La iniciativa, que se está tramitando en el Congreso, se traduciría en el aumento progresivo de 150.000 nuevos votantes en el censo de residentes en el extranjero, formado actualmente por 317.000 electores. Vigo ha dejado de ser la ciudad más grande de Galicia; hay más votantes en Sudamérica que en ella. Me pregunto si, aparte de los políticos, alguien tendrá interés en explicarles a estos nuevos votantes cómo se vive en Galicia, cuáles son nuestros problemas, qué ofrece cada formación política. Vamos, es que si yo tuviese que votar ahora en Argentina no sabría ni por dónde empezar. Pero qué importa eso a los políticos, vive Dios. El caso es recolectar votos. La campaña allende los mares la inició el ínclito Manuel Fraga. Y bien que la criticaban quienes ahora ostentan el poder.

GRRR

Las mujeres en España ganan de media 5.817 euros anuales menos que los hombres. La diferencia es mayor que en 2006, cuando era de 5.521 euros, según los datos del estudio 'Mercado de trabajo y pensiones 2006', elaborado por la Agencia Tributaria y recogido por El País Digital.

La mujer del rumano que se quemó a lo bonzo en España para protestar por su situación vive en su país con protección policial. La familia de su fallecido marido, liderada por su suegra y su cuñada, intentó lincharla, culpándola de todos sus males.

Me gusta ser mujer. Sí señor.

En diferido

diferido.

(Del part. de diferir).

en ~.

1. loc. adj. Dicho de un programa de radio o de televisión: Que se emite con posterioridad a su grabación. U. t. c. loc. adv.

Si la vida, como las carreras de Alonso, fuese en diferido, quizá tampoco podríamos dejarla pasar, y necesitaríamos conocer el resultado. Alonso está corriendo ahora, en diferido. Hace horas que Hamilton se salió de la pista, dejando al asturiano a dos puntos de ganar el Mundial, contra todo pronóstico. La vida, como la F1, es imprevisible. Quizá, si pudiésemos echar un vistazo a lo que ya ha sucedido nos limitaríamos a suspirar, quizá no cambiaríamos nada porque no saber qué ocurriría de hacerlo nos daría más miedo que la certeza de lo que ha sucedido de verdad. Un galimatías. El espacio, el tiempo, nosotros. Una mezcla explosiva. Intenté ser paciente y ver la carrera horas después de haberse disputado. A los cinco minutos buscaba en Internet el resultado. Nunca he podido ver algo en diferido como si fuese en directo. Ni siquiera mi vida.

WANTED!

No olviden este rostro. Es de la peligrosísima delincuente Jammie Thomas, de 30 años, madre soltera de dos niños. Su gran delito fue descargar música en Internet, por lo que va a tener que pagar 6.600 euros por cada una de las 24 canciones por las que fue condenada por un jurado de Minnesota: en total deberá pagar 222.000 dólares. Esto supone que, de por vida, se le embargará un cuarto de su sueldo. En España aún estamos a salvo, porque el intercambio de archivos sólo es delictivo cuando se hace con ánimo de lucro. Pero todo se andará, con la SGAE por medio. Me resulta increíble que las poderosas compañías discográficas tengan en todo el mundo tal apoyo institucional. Como si no hubiese delitos más graves que perseguir. Estoy harta de alquilar un DVD y tragarme el anuncio de "La piratería es un delito", estoy harta de ir al cine y que nos pidan que denunciemos al de al lado si lo vemos grabando la peli. Jamás me han pedido tanta colaboración para detener a un violador, a un asesino, a un pederasta, a un terrorista. Ya está bien, joder, ya está bien.

Carlos Llamas

Desde que tengo memoria, escuchaba a Carlos Llamas. Si ha existido algún periodista al que admirase, era Carlos Llamas. Y ahora ha muerto. Con 52 años. Es curioso. Nunca le había visto, no le conocía. Pero leer la noticia de su muerte en El País Digital me ha puesto triste. He pasado años a su lado. Me gustaba su voz, me gustaba su forma de contarnos las cosas de cada día.

Chascarrillos

Sorprendida me hallo ante la campaña "Somos España" (fíjense que rima y todo). Sí, sí, esa que los cachorros del PP han ideado para el 12 de octubre intentando ensalzar los valores patrióticos de esta España nuestra, entre ellos la Corona. Tras leer la entrevista que el domingo dedicaba El País en su última página a Nacho Uriarte, presidente de Nuevas Generaciones, para la cual posaba con barba y puro, al más puro estilo Rajoy, temo más que nunca la brecha que existe entre ellos y el resto. "Somos más y más valientes que los que ultrajan la Corona; somos más que los que asesinan y reclaman la independencia del País Vasco; somos más los que nos sentimos orgullosos de sentir los colores de nuestro país", declamó Uriarte en la presentación de esta campaña. Como si matar fuese equiparable a ser un iluminado como Ibarretxe (creo que olvidan al suyo particular, un tal Aznar). Miedito me dan todos. (Foto: Presentación de la campaña (Público))

P.S. No es que tenga nada que ver, pero los vecinos de la casa del barrio vigués de Sampaio que está pendiente de una orden de derribo se relevan por turnos desde el lunes para alertar de la llegada de las máquinas. El objetivo, impedir que tiren la casa de esta familia. Los políticos tienen aún mucho que aprender del pueblo al que supuestamente representan.

The first

Ayer tuve una sesión impresionante de música tradicional siberiana creada hace siglos por pastores y actualizada y en muchos casos recuperada por el cuarteto Huun-Huur-Tu. Una auténtica maravilla. Hoy, como predestinada por la música ganadera y pastoril, la actualidad me trae a Rosalía James, la mejor vaca de España. El pasado fin de semana ganó en Gijón el Concurso Nacional de Otoño organizado por la Confederación de Asociaciones de Frisona Española. Esta es la primera vez que una vaca gallega logra adjudicarse la victoria en los 29 años de vida del concurso. Y mirando su lozana hermosura en la imagen de La Voz me di cuenta de lo parecido que es este concurso a los de Miss que organizamos para humanas. La frisona sale, luce estampa, la juzgan unos cuantos entendidos y ella, como no se entera de nada, tan contenta. No sé cómo he llegado a esta conclusión partiendo de los sonidos ancestrales de un cuarteto siberiano. ¿Quizá porque diez siglos después ser mujer sigue siendo una putada?

Fuenteovejuna

Foto: M. Moralejo (La Voz de Galicia)

A veces me siento orgullosa de pertenecer a la especie humana. Son pocas veces, es cierto, pero haberlas haylas. Y hoy es uno de esos días. Ya os he contado que en Vigo hay unas dos mil edificaciones ilegales, muchas pendientes de derribo. Entre ellas, la sede del Club Financiero Vigo, el Centro Comercial Gran Vía (el mayor de Galicia) y, oh cielos, la casa particular de un vecino del barrio de Sampaio. Pues resulta que de todas ellas la única que se ha decidido ejecutar es ésta, la de la casa de la familia Dasilva. El tremendo delito, un muro ilícito. No intento defender la ilegalidad, pero frente a las no sé cuántas alturas que ilegalizan las torres del Club Financiero o el edificio entero de aparthoteles de la Playa de Samil, ¿es justo que una casa que el futuro Plan General de Ordenación Urbanística legalizará se derribe la primera? Pues como yo parecen pensar los 300 vecinos que han impedido hoy el derribo. Los operarios encargados de la demolición se presentaron a las once de la mañana para llevarla a cabo, pero, al grito de ¡DERRIBO, NO!, los 300 vecinos lo impidieron. Quizá los operarios vuelvan mañana y no haya nadie. Pero, hoy, la solidaridad ha funcionado.

Música de otros mundos

FESTIVAL SINSAL. ESTACIÓN VERÁN
Actuación: Huun-Huur-Tu
Lugar: Auditorio Centro Cultural Caixanova de Vigo.
Data: Luns 1 de outubro.
Hora: 21:30H
Entrada: 10 € (Venda online en servinova) = Pase estación Verán.