Las odio

Foto: El Periódico

Victoria Beckham, Melanie Chisholm, Geri Halliwell, Emma Bunton y Melanie Brown (de izquierda a derecha) han anunciado el retorno de las Spice Girls a la escena musical. Lo único interesante de este retorno es, para mí, comprobar que un wonderbra y un vestido adecuado convierten en tetona a la mujer más plana. Obsérvese si no a Victoria Beckam, a la izquierda de la imagen. Hoy es un triste día para la música, pero un día grande para los horteras del planeta Tierra.

La infancia perdida

Un niño de 8 años ha alertado a la Ertzaina de que la pareja de su madre la estaba maltratando. Sucedió en Bilbao. Hemos hablado algunas veces de las mujeres maltratadas, de esa personalidad anulada que las caracteriza. Esa personalidad que les impide incluso proteger del horror a sus hijos. Según los psicólogos, gran parte de los maltratadores fueron testigos de malos tratos en su infancia. Su mente es incapaz de procesar la situación, convirtiéndola en un trauma que les marcará de por vida. No es justo. No es justo para ellas, pero mucho menos para sus hijos.

Sandalias

Vitruvia nos pide que nos fotografiemos con nuestras sandalias favoritas. Pedir semejante cosa a una seguidora de Carrie Bradshaw es peligroso. Pensaba colgar la foto de las cómodas, las Woz! blancas con las que me paseo tan contenta por las cuestas de mi ciudad. Pero para solaz de fetichistas (no miro a nadie, señor Jovekovic), he decidido enseñar las rojas. Y vosotros, ¿qué lleváis en los pies?

De taxistas y otras historias

Esta tarde recupero mi coche. Han sido cinco días duros los que he vivido sin él. Alguna gente se lo toma a coña hasta que descubre que no hay modo de llegar a mi casa en transporte público. La localidad más cercana, donde me deja el bus, está a unos seis kilómetros. Así que estos días he tenido que recorrerlos en taxi dos veces. La primera experiencia fue cojonuda. Era un taxista argentino, encantador. Había sufrido en una ocasión el mismo incidente que yo, el levantamiento de capó, y sabía bien las sensaciones que provoca. La segunda experiencia, ayer, fue mucho menos placentera. El taxista descolgó el móvil a los 30 segundos de arrancar. Para llegar a mi casa hay que recorrer carreteras estrechas, típicas de la Galicia rural, donde aún hay tramos en que no caben dos coches. Como hablar, sujetar el móvil y conducir a la vez no es sencillo, el amable taxista me llevó a diez por hora hasta mi casa. Cuando la carretera comenzó a estrecharse de modo peligroso optó por colgar el teléfono y me dijo: "Esto de tener cuñados...", buscando mi complicidad. Pero no la encontró. Más exactamente, le expliqué que hablar por teléfono mientras se conduce está prohibido por la Ley, y que me parecía increíble que lo hubiese hecho llevando a un cliente. Con un tono escuchado cien veces antes en los ejemplares masculinos de la especie, vino a decirme que él era perfectamente capaz de conducir y hablar a la vez, riéndose de las leyes de tráfico y de paso de mí. Porque tuve que pagarle dos euros más que al simpático caballero argentino por el mismo trayecto.

Espérame... un Rato

Rodrigo Rato vuelve a España. El retorno ha levantado más ríos de tinta en la prensa española que los osos panda que los reyes se traerán de China. Como ellos, Rato es una rara avis en la fauna política nacional, un hombre de la derecha menos estridente. Un Sarkozy, como escuché hace un rato en la radio. En realidad, Rato bien podría haber sido el salvador de la derecha española si Aznar le hubiese escogido a él como sucesor, pero a las fuerzas más radicales del PP nunca les han gustado los perfiles centristas. Rato sólo ha anunciado que abandona el FMI, pero todos los gurús elucubran con su supuesto interés por entrar en las listas de Mariano Rajoy en las próximas elecciones. Dicen que a Gallardón se le ha congelado la sonrisa al enterarse de la vuelta de Rato. A mí no. Yo siempre he tenido debilidad por Rodrigo Rato. Me gustó su valentía al discrepar en el envío de tropas a Irak, y, sobre todo, la indiferencia que mostró tras aparecer fotografiado en toda la prensa española cargando el tendal de la ropa de su nuevo hogar. Esa foto, quizá, le costó el favor de la cúpula más conservadora del PP.

Pequeñas cosas

No sé si es por la falta de sueño, por el estrés de una semana sin coche al descubrir que es casi imposible llegar a mi casa sin él, por la acumulación de trabajo... No sé bien porqué, pero he leído la prensa y nada me ha llamado la atención. Me ha parecido estar ante las mismas noticias que ayer, las mismas de la semana pasada. Como si en todo el planeta se repitiese la actualidad, cambiando solamente los nombres y los sitios. Si el mundo no cambia por sí mismo, seguramente tendremos nosotros la obligación de cambiarlo, de intentarlo al menos, pero me temo que nadie sabe por dónde empezar. Hablamos con ligereza de guerras lejanas, de muertes sin sentido, de odios enquistados. Pero en nuestro pequeño mundo somos capaces de detestar al que tenemos al lado por los motivos más nimios, sin pararnos a pensar que si fuésemos dos países estaríamos en guerra. Somos capaces de seguir con nuestras vidas aunque la vida del que tenemos al lado esté tocando fondo. Es posible convertir a cualquiera en adversario simplemente porque vota a otro partido político. Y, aún así, nos creemos capacitados para juzgar al resto del mundo. Quizá para cambiarlo bastaría con cambiar primero esas pequeñas cosas. Soportar con más paciencia al plasta de la oficina, a la compañera envidiosa, al amigo dependiente, a la pareja maniática. Contar hasta diez antes de insultar al conductor que se despista y se confunde de carril. Escuchar a tu madre aunque te llame tres veces al día para darte consejos que no has pedido. Vivir. Y dejar vivir. Simplemente.

Incongruencias

Foto: El País

En Galicia, el sindicato Comisiones Obreras tiene 70 empleados. Ayer, todos hicieron huelga. Hoy y el viernes la harán de nuevo. El paro se realizará entre las 11.30 y las 13.30 horas. ¿Y sabeis por qué? Pues porque los supuestos defensores de un mercado laboral más justo, de los salarios dignos y de la plusvalía para el que la trabaja han roto la negociación del convenio colectivo. No les parece de recibo que sus empleados cobren más de 900 euros. Fíjate tú. Alguien decía el otro día que añoraba los tiempos en que los grandes sindicalistas eran grandes. Yo, como miembro de una profesión en la que cobrar 900 euros es de lo más normal, entiendo perfectamente a esos trabajadores. Tampoco los medios de comunicación interesan a los sindicatos mayoritarios. Paradójicamente, cuando los periodistas tenemos problemas ningún medio de comunicación los recoge. Así que la publicidad es nula. Y aunque tengo clarísimo que la precaria situación laboral española no se debe solamente a la inoperancia del movimiento sindical, desde luego tienen tanta culpa como los empresarios, e incluso tanta como nosotros, que aceptamos esos sueldos de miseria sin cuestionarlos.

Terremotos

Foto: El País

A mí la Terremoto de Alcorcón me gusta. Me cae bien. Ayer actuó en la gala inaugural del festival europeo del orgullo gay Europride 2007, en el Teatro Circo Price de Madrid. Ella es uno de los iconos del mundo gay, aunque siempre me he preguntado hasta qué punto el histrionismo resulta favorerecedor para ellos. Si tuviese que elegir, promovería más el modelo Jesús Vázquez, que creo que ha hecho él solito más por normalizar la homosexualidad en este país que todas las galas de orgullo gay, por espectaculares que sean. Pero también al otro lado del espectro hay quien intenta cambiar las cosas. Enric Vilà es el portavoz de la Asociación Cristiana de Gays y Lesbianas de Cataluña. Acaba de ser nombrado presidente del Fórum Europeo de Cristianos Gays, Lesbianas, Bisexuales y Transexuales. Cuenta El País que es el primer representante del sur de Europa y de un país de tradición católica que se pone al frente de esta entidad. Una buena muestra de que en España, aunque tímidamente, las cosas cambian.

Toma goma, Maruja (y Rigalt)

Nenos, que no somos friquis. Los internautas, digo. Que somos mucho más sociables y activos que el resto. Que estamos más implicados en la vida política y tenemos más amigos que el resto. Y que no lo digo yo, sino un estudio impulsado por mi adorada Universitat Oberta de Catalunya, la UOC.

Salvada por la bufanda... del Celta

El día de mi cumple me di una pequeña leche en el coche, nada importante. Pero el capó se levantó ligeramente. Hoy, en plena autopista, decidió levantarse del todo, destrozando el cristal. Afortunadamente, acababa de salir del peaje, por lo que iba despacio y pude parar en el arcén. Pero seguramente a más velocidad me hubiese matado. Así que al pensarlo me puse contenta. Sentí una alegría enorme, allí parada en plena autopista con el parabrisas y medio coche destrozados. Para llegar a Vigo y llevar el coche al taller no tenía otro remedio que sujetar el capó como fuese, y como a mano sólo tenía la bufanda del Celta, la que me trajo Mr Maiden de Bremen, del partido de Uefa, pues la usé. Imaginad la escena, mi coche destartalado con una bufanda celeste ondeando. Me dio la risa. Y pensé, ¡qué rara eres, Desesperada! ¿Cómo puedes reírte ahora, cuando has estado a punto de matarte? Pues quizá por eso. Porque la vida cambia en un instante, en un segundo, y normalmente la vivimos como si fuese eterna. Pero no lo es. Y sólo cuando te roza un instante así te das cuenta de que debes aprovecharla al máximo.

Europa

Yo soy europeísta. Pero no por convicción política. Sino porque creo que Europa será, a largo plazo, el único modo de reducir el ingente número de fronteras en esta zona del mundo. Ayer, Wilde me hizo reflexionar sobre este tema. En estos tiempos de nacionalismos, quizá es políticamente incorrecto hablar en voz alta sobre el escaso entusiasmo que me despiertan las fronteras políticas. Escucho hablar a los nacionalistas y tengo la sensación de que no hablan de otra cosa que de dinero, de más dinero, de menos dinero, de mi dinero, de su dinero. Dinero. Porque la defensa de una cultura y un idioma propios son otra cosa. Fijémonos en los alemanes, por ejemplo, estado en el que las individualidades se han preservado a pesar de una fortísima unión política entre todos ellos. Claro que ya en el siglo XVI los príncipes alemanes defendían su territorio pero siempre teniendo clarísimo que el bien común del estado era primordial. Cuando decidieron unirse fue de modo voluntario. En España, desde luego, no sucedió lo mismo. La unión política se impuso, y reinos completamente independientes y recelosos unos de otros fueron gobernados con mano de hierro por los Reyes Católicos, que deberían ser los ídolos de los patriotas españoles de hoy. Su nieto Carlos I de España y V de Alemania fue el primer rey europeo que soñó Europa. Claro que él deseaba una Europa unida bajo su yugo. Pero, aún así, resultó clarividente en su exposición política.

Hoy, siglos después, Europa mantiene una unión delicada. La separación física entre estados es tan fuerte que incluso redactar una constitución que contente a todos parece tarea imposible. Pero es que no se puede crear Europa desde la cima. Sólo desde la base podrá construirse el supraestado. España es uno de los países de la UE con menor poder adquisitivo, a pesar de que los beneficios empresariales se han multiplicado. Según El País, entre 1999 y 2006 han crecido un 73%, mientras que el salario medio real de los españoles ha descendido un 4% entre 1995 y 2005. Y mientras no seamos todos parecidos, seguiremos viajando a Londres, o a París, con nuestro complejo de españolito pobre a hombros.

Detalles

Conozco a una mujer hermosa, inteligente y con estilo que ocupa un puesto de responsabilidad. Es muy común que cuando algún hombre acude o llama a su oficina la confunda con la secretaria o con una trabajadora de rango más bajo. Cuando se da cuenta de su error, ninguno se disculpa. Tampoco se disculpa por considerar que SECRETARIA es un oficio exclusivo de mujeres.

Durante la campaña electoral, observé con estupor que varias periodistas, recalco que eran mujeres, trataban al hoy alcalde de usted y de "señor Caballero", mientras que a la alcaldesa de entonces, Corina Porro, le decían simplemente, de tú, Corina.

Hoy, El País dedica una de sus grandiosas noticias digitales a la visita que el actor Adrien Brody ha hecho a su novia, Elsa Pataky, en una paradisíaca playa peruana. En el texto aluden a la actriz como "la Pataky".

Tengamos cuidado con el lenguaje, por favor, el machismo se perpetúa en cada una de estas expresiones.

Rosebud

El Instituto de Cine Americano ha elegido como mejor película de la historia Ciudadano Kane. No es una novedad, claro, cada vez que se hacen listados de este tipo la obra de Orson Welles ocupa alguno de los primeros puestos. El segundo puesto lo ocupa El Padrino, y Casablanca el tercero. Nada que objetar. También estas dos se cuentan entre mis películas favoritas. Lo que me llama la atención es que, pase el tiempo que pase, a pesar de los avances técnicos, ninguna película moderna las desbanca. Como decía ayer Jove, ¿qué es el cine moderno? Difícil debate. Les dejo con Rosebud, esa misteriosa palabra que llena todo el metraje de Citizen Kane pesada como una losa. Una palabra. A un narrador espléndido como Welles le bastaba eso para crear una obra maestra.

Fuego!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

No, no he olvidado que es jueves. Mi día dedicado al revolcón. A Gale Harold, alias Brian Kinney, su personaje en Queer as folk. Quienes hayáis visto la serie entenderéis mi devoción por Brian, el homosexual más sexy de la pequeña pantalla. Quienes no, pues no sabéis lo que os perdéis... Como se suele decir, sobran las palabras. Kinney es sexo puro, un hombre seguro de sí mismo, un triunfador duro, un seductor muy chulo, que, sin embargo, a veces deja entrever un corazón. Ya se sabe que a las chicas suelen gustarnos los chicos malos, y no hay nadie más malo que Kinney.

Venganza

Conozco a muchas mujeres que, cuando se separan o divorcian, no logran diluir su dolor de modo íntimo y necesitan trasladarlo a otras personas. Nada que objetar cuando se trata de amigos. El problema, para mí, nace cuando lo lanzan sin pensar sobre los hombros de sus hijos. Hablo de mujeres porque son ellas quienes suelen quedarse con la custodia. Supongo que cuando es el padre quien lo hace sucederá lo mismo, lamentablemente en España no se valora con quién estarán mejor los niños, sino quién es hombre y quién mujer. La marca biológica, esa que dice que los niños están mejor con mamá. Una jueza acaba de reconocer a un padre que el ansia vengativa de la madre ha conseguido socavar su relación con su hija. La niña teme al padre, y según recoge la sentencia han sido necesarios años de presión materna para conseguirlo. No entraré en la cuestionable existencia de ese síndrome psicológico en el que se basa la sentencia, rechazado por la mayor parte de los psiquiatras. Porque lo que me interesa es detacar esas relaciones vengativas que ponen a los hijos en medio, como armas arrojadizas. Yo no tengo hijos. Pero sí tengo ex parejas, y tras el necesario período de recomposición, mantengo con ellos una excelente relación. Sé que, si hubiésemos tenido hijos, yo nunca los hubiese utilizado para dañarles. Lo sé. A pesar del daño que ellos pudieron hacerme en su momento. Muchas mujeres y muchos hombres hablan ante sus hijos de las putadas que les hizo su ex, sin darse cuenta que se las hizo a ellos, no a sus hijos. Se puede ser un pésimo compañero y un excelente padre. La niña de esta sentencia no puede mirar a la cara al suyo. Quizá nunca mantenga con él una relación normal. ¿En quién pensaba su madre cuándo socavaba su relación paterna? Desde luego no en su hija, sino en ella.

El matrimonio es una estafa

Chicas, tengan cuidado ahí fuera, el matrimonio no es lo que era... Una mujer de Betanzos (A Coruña), se ha convertido sin quererlo en protagonista de una trama digna de película de Hollywood. Tras un tiempo de noviazgo decidió casarse con su novio por lo civil. Él, Francisco Javier, de 35 años, olvidó contarle un detallito, una minucia, en realidad: que estaba ya legalmente casado con otra, de la que se había separado, pero no divorciado. Eso sí, Paquiño pensó que el show debía continuar, así que se buscó a un colega para que los casase, se fue de luna de miel a Canarias y de paso "limpió" un poquiño la cuenta común en la que la pareja había ingresado el dinero regalado por el enlace. A la vista de la fotografía del afortunado novio que publica hoy La Voz de Galicia, cabe preguntarse cómo consiguió casarse con dos mujeres. ¡Eso sí que es de ciencia ficción!

Enganchada

De un tiempo a esta parte me preocupo a mí misma. Desde que me regalaron por mi cumple todos los capítulos de Sex in the city estoy deseando que llegue la noche para pegarme un atracón. Voy casi a temporada por día. Mi devoción por esta serie no es sana, lo sé. Pero no puedo evitarlo. Lo peor es que hasta Mr Maiden ha sucumbido y la ve conmigo, tan contento. Esto no puede acabar bien. El jueves empieza el Imaxina Sons, el festival de jazz de Vigo, y sé que Carrie Bradshaw va a ser más fuerte que mis ganas de escuchar música en directo. Para la gente normal hay info del festival aquí. El jueves actúa Jan Garbarek, el padre de una de mis cantantes preferidas, Anja Garbarek.

Glamour de pacotilla

La noticia del fin de semana, aparte de la Liga del Madrid, fue el retorno de José Tomás al ruedo. Este torero, que llevaba unos años retirado, llenó la Monumental de Barcelona a pesar de las críticas de los antitaurinos, que quieren que la capital catalana sea una ciudad libre de toreo. Es evidente que algo estamos haciendo mal los que rechazamos la fiesta nacional como fiesta y como nacional. Mientras nos desgañitamos hablando de la crueldad gratuita que se ejerce contra los toros, los adeptos a esta práctica han conseguido convertirla en punto de encuentro de famosos y alta sociedad, y diarios como El Mundo (del que procede la foto) y El País dedican páginas enteras a las corridas sin ningún reparo. En el caso de El País, por ejemplo, es sumamente curioso que su Libro de Estilo prohíba dedicar espacio al boxeo y sin embargo se exalte el toreo sin rubor. Está claro que nos estamos equivocando de estrategia. Sólo quienes sufrimos con el dolor de los animales somos sensibles a los argumentos tradicionales. Cuáles deberán ser los nuevos no lo sé, pero es evidente que la fallida estrategia debe hacernos reflexionar. José Tomás se convirtió el sábado en un símbolo multitudinario: salió a hombros en la única ciudad española realmente crítica con la fiesta nacional. Nos ha clavado una banderilla dolorosa a quienes queremos abolirla.

Más cine, por favor

A veces me pasa con algunos temas que no sé qué opino. Según los argumentos que me dan, pienso de un modo u otro. Me pasa, por ejemplo, con las famosas cuotas femeninas. No me gustan. Pero entiendo que de algún modo hay que poner trabas al machismo. Me costaría decir si estoy a favor o en contra. Depende, como buena gallega. Pues lo mismo me pasa con la nueva ley del cine, en concreto con ese punto que obliga a las salas de cine a programar un mínimo de películas europeas y españolas. La Federación de Cines de España ha convocado un paro de 24 horas para protestar contra esa cuota de pantalla. Exigen que, si esta Ley entra en vigor, se les compense por tener que llevar a sus carteleras unas películas que "interesan muy poco al público". Y aquí nace mi dilema. Porque, ¿es lógico obligar a una empresa privada a exhibir determinadas películas? Pero, si no se hace esto, ¿es justo que el cine europeo y español se ahoguen si capacidad de competir con las "majors" norteamericanas? Depende de quien te lo cuente, supongo. Si tuviese que mojarme, creo que preferiría que se apoyase la exhibición de cine minoritario, y, de paso, que se obligue a las exhibidoras a reservar salas para películas en versión original. Y a vosotros, ¿qué os parece?

Va por nosotros

Hoy el Celta ha bajado a Segunda División. Ganamos nuestro partido, pero Betis y Athletic también los suyos. Cuando terminó todo, después de quince minutos terribles, con un campo lleno en completo silencio desde el primer gol del Betis, la afición se dividió. Una parte abucheó a los jugadores. La mayoría les aplaudió. Yo me marché. Escuchando mientras bajaba a la calle a mucha gente quejarse de que el Racing perdiese. Me parece indigno quejarse de semejante cosa mientras aplaudes a los tíos que en realidad tienen la culpa de que los sueños de miles de aficionados se estrellasen esta tarde contra el césped de Balaídos. Porque esos tíos, que cobran cientos de millones, se han pasado el año tocándose los cojones, sí, los cojones. Hoy en el campo sólo había un puñado de jugadores a los que le estaba doliendo de verdad el descenso. Gustavo López, argentino de nacimiento y vigués de adopción, y los canteranos Borja Oubiña, Jonathan Aspas y Jonathan Vila seguramente están ahora mismo tan tristes como yo. Incluso más. El resto, no nos engañemos, ficharán por clubs de primera y no recordarán Vigo más que por el marisco. Ya sé que el fútbol es así. Ya sé todo lo que me váis a decir. Pero para descender a Segunda no necesitábamos a Nené ni a Baiano, nos hubiese bastado con la cantera. Pues que apuesten por ella de una vez.

P.S. Mis condolencias a la afición de la Real Sociedad. Sé exactamente cómo se siente.

No soporto los bolsos de Tous

Pasa los artículos por la franja infrarroja disimulando el hartazgo de días iguales, gentes iguales, facturas iguales. Seguramente en casa la espera un crío, quizá dos, su pareja, la hipoteca y gastos que nunca terminan. Acaba de pasar por su caja de hipermercado deshumanizado una mujer que roza los cuarenta. Viste camisa de imitación de seda verde, me he fijado porque lleva un wonderbra porque seguramente no puede pagarse los implantes de silicona. El efecto pitonazo es demoledor, y además la primera señal de que esta mujer, que se muere por aparentar ser pija, no es más que una pija de pacotilla. La segunda pista de sus ansias de medrar es el bolso de Tous. También me fijo, no los soporto. No soporto nada de esa marca que llena de osos a mujeres hechas y derechas. Cuando Mr Maiden y yo ponemos nuestro paquete de pan de molde sobre el lineal, la camisa verde que no es de seda avanza hacia nosotros peligrosamente. Va a por la cajera. A su yugular. "Oye, que me has cobrado mal", espeta en un tono de tal mala educación que toda la fila se vuelve a mirarla. La cajera enrojece. Aguanta durante más de tres minutos el tono insultante de esta pija de pacotilla, que lleva una niña aferrada a su mano. Siento lástima por esa niña. Porque será como su madre. Cuando termina de gritar, cuando se marcha, la cajera me mira y suelta un "menuda gilipollas" preñado de rabia contenida. Sí, menuda gilipollas. Y yo me siento mal por no haberle dicho a la mujer de camisa verde que no es de seda que por llevar un bolso de Tous no es más que esa cajera que la escucha en silencio. Pero quizá lo ha leído en la mirada de desprecio que toda la fila le ha dirigido. O quizá no.

Velando armas

Mañana estrenaré uno de los mejores regalos de cumpleaños. La camiseta del Celta. A las cinco de la tarde. En Balaídos. Alea jacta est.

Meme

Os propongo un juego. Un meme. Este es el rincón en el que Desesperada argalla sus parvadas. Me gustaría conocer el vuestro. Seguro que todos dicen algo de nosotros mismos... ¿Qué dice el mío de mí?

Hace tiempo que no siento nada al hacerlo contigo

Quien más dolor te causa es quien más has querido, respetado, admirado. Por eso, cuando veo la portada de El País Digital anunciando que Gallardón y Montserrat Corulla coincidieron en un restaurante de Madrid, siento un enorme vacío. Textualmente, la noticia dice:

Montserrat Corulla Castro, de 36 años, encausada como presunta testaferro de Juan Antonio Roca, ha almorzado este viernes en Come Prima, una trattoria siciliana de moda ubicada en la calle de Echegaray, junto a la de Huertas, en pleno centro de Madrid. En ese mismo local ha almorzado también el alcalde de Madrid, Alberto Ruiz-Gallardón. Pero cada uno salió por su lado: el alcalde lo hizo en torno a las 16.45, mientras que Corulla lo hizo una hora después. Los empleados del restaurante negaron que ambos hubieran estado sentados en la misma mesa.

¿Acaso el diario que leo hace dos décadas ha cambiado de línea editorial y yo no me he enterado? ¿Acaso ahora regala los fines de semana, como hacen otros, una revista rosa? Hace tiempo que El País camina a bandazos. Hace tiempo que no siento nada al hacerlo contigo, que decía la copla.

Foto: Impagable documento gráfico publicado en la portada de El País Digital.

Mi ego está a punto de estallar

Entrevista a Desesperada...

Voyeurismo digital

Mira que lo he pensado a veces. Con esto de los móviles con cámara cualquiera te inmortaliza sin que te enteres y te cuelga en su blog. Pues el Observatorio Español de Internet acaba de confirmar mis temores: hay 10.000 fotografías robadas de gente en la playa, casi todas mujeres, en biquini o topless, pululando por las webs made in Spain. Ha nacido, dicen, el voyeurismo digital. Esto me lleva a pensar que si de las famosas se hacen montajes, ¿por qué no de los blogueiros? Por ejemplo, por qué no coger la foto de Mathew saliendo del agua en Sahara (dios, qué suspiro) poner la cabeza de un anónimo y colgarla en mi blog diciendo "Jove,espectacular en la playa", o la de Rachel Weisz en cualquier postura, pegarle con el fotosó mi imagen sombreada y anunciar: "Desesperada toma el sol en Galicia". Parvadas aparte, tened cuidado ahí fuera. La intimidad empieza a ser un valor en alza.

Forniqueitors del mundo, uníos

Chicas, alejaos de Mathew. Al menos en Irán. Desde el miércoles, producir o protagonizar porno está castigado con la pena de muerte. Y mientras Oriente intenta mantener a raya a los fornicadores, Occidente hace lo mismo a su manera. La Iglesia Católica ha condenado públicamente a Amnistía Internacional por su público apoyo al aborto en casos determinados, como cuando la madre corre peligro o cuando el embarazo es fruto de una violación. El Vaticano ha pedido a los católicos que no financien a la ONG, esa pecadora. Debe ser que tanto para las autoridades iraníes como las eclesiásticas nada hay más peligroso que el fornicio descontrolado. Fíjate tú, a mí es que me parecen muchísimo más condenables el tráfico de mujeres, el tráfico de armas, el comercio ilegal de diamantes, el maltrato a las mujeres, los genocidios... Pero claro, ni soy iraní ni sacerdote. Debe ser que ellos viven en otra dimensión.

Las Pig's Women contra Desesperada III

Sé que estábais deseando leer la tercera entrega de mi dura batalla contra las pig's women. Hoy ha vivido un momento culminante. He coincidido en el vestuario sólo con una de ellas, la más fornida. El pánico me invadió. De pronto, la niña dice a los gritos: Mamá, me hago pis, ya lo hago en la ducha. Entonces el pánico lo sintió su madre, que me miró aterrorizada para gritar rauda y veloz: No, nena, el pis se hace en el baño. Eso sí, después entró con sus zapatos en la ducha. Mientras me vestía pensé, creo que acertadamente, que la frase de la niña revela una costumbre, es decir, que cuando no estoy yo mean en la ducha. Esta batalla va a ser más dura de lo que pensaba.

Terror

Con 16 años la vida pasa muy despacio. No es como una década después, que los años vuelan, sin que puedas detenerlos. Pero para los adolescentes el tiempo parece detenido en la angustia. El 7 de junio de 2004 Rodrigo tenía 16 años. Su familia entera fue asesinada. Su madre, Julia, de 47 años. Su padre, Salvador, de 53. Y su hermano, Álvaro, de 21. El asesino los apuñaló, ensañándose con ellos hasta lo indecible. No dejó huellas, sólo unas pisadas sobre aquella orgía de sangre que los investigadores han tardado tres años en descifrar. Porque fue presuntamente Rodrigo, aquel adolescente de 16 años, quien asesinó a sangre fría a su familia. La policía lo ha detenido en Ourense, donde vive desde que murió su gente. Tuvo sangre fría para matar, para no dejar huellas, para llorar ante la gente, para leer un comunicado pidiendo a la policía que no descansase hasta encontrar a los asesinos. Le hicieron caso. Dieron con él.

Noticias como esta nos paralizan. La crueldad, la falta de empatía, el sadismo en un adolescente nos parecen impropios, aunque hay pocos lugares más crueles que la infancia. Qué pensará Rodrigo por las noches, cuando la oscuridad le circunda y está solo con sus fantasmas. Quizá no sienta nada, y eso sería lo más terrible.

Mathew, Mathew

Matthew McConaughey es el soltero más deseado de los States, según la revista People. Vale, esas listas son una tontería, a ver quién las hace, para qué sirven... lo que queráis. A mí, hoy, me ha servido para colocar a todo trapo en technicolor la foto de uno de los tipos que más me ponen del planeta. Estoy cansada de ETA, de pactos, de zapateros y de don marianos. Cansadísima. Y nada mejor que Mathew para relajarnos, al menos a la parte femenina de este blog. Hace unos días obligué a Mr Maiden a tragarse enterito el bodrio Cómo perder a un chico en diez días, pero es que hasta Mr Maiden entiende que contemplar dos horas a Mathew son palabras mayores.

Las mujeres, aunque muchos hombres lo ignoran, también distinguimos entre varones para el revolcón y varones para toda la vida. Mathew es de la primera categoría. Él es el revolcón, vaya (el, y el actor que da vida a Brian Kinney, en Queer as Folk).

Noraboa, Bob

Bob Dylan es el nuevo Premio Príncipe de Asturias de las Letras.
(En la foto, de Wikipedia, con Joan Baez)

Naranjito

Hay dos tipos de personas: las que saben quién es Naranjito y las que no. Yo soy de las primeras. Los otros son demasiado jóvenes. Así que ellos no celebrarán hoy con especial emoción el 25 aniversario del Mundial de Fútbol de 1982. Yo tenía 11 años. No sabía qué era un fuera de juego, un corner ni que Platini estaba llamado a reinar, pero el Mundial tiñó España de emoción. Por primera vez, nos mostramos al mundo como un país moderno, no como el páramo tercermundista en que nos había convertido el franquismo. Naranjito y Clementina eran horteras, como exigían los ochenta, esa década de hombreras y mangas japonesas en que pasé mi infancia. Balaídos acogió un partido, y de las retransmisiones por televisión nunca olvidaré la emoción de mi padre cuando España jugaba como nunca y perdía como siempre. Hoy me he enfundado uno de mis regalos de cumpleaños, una hiperpija sudadera de Adidas negra y dorada, para celebrar que, hace 25 años, nació mi amor por el fútbol.

Insoporteibol

Victoria Bekham se ha estrenado con el bate. No no, con el váter no, con el bate, el váter como que lo debe frecuentar mucho a tenor de sus aparentes 36 kilos de peso, pero no, lo que parece estar practicando es béisbol, en Los Ángeles, ciudad en la que su esposo jugará el año que viene y que a ella le gusta más que Madrid, que huele a ajo. Ya la estoy viendo, de juerga con la ex convicta Paris Hilton, quemando los States. Mientras llega ese momento, no perdais detalle de esta imagen, ese pelito a lo esposo, las gafas de maripija, los pantalones, la pose... En fin, ocupa la portada digital de toda la prensa nacional. Debe ser un chiste.

Foto: El País

Prima, que algo queda

Foto: Óscar Vázquez (La Voz de Galicia)

El domingo, a las 21.00 horas, media España estará paralizada por el último partido de Liga. Hace muchos años que no se vivía un final de temporada tan emocionante. Pero habrá algo que será igual que todos los meses de junio: los maletines. El mundo del fútbol tiene una moral paralela a la del resto del planeta, sólo así se explican los sueldos insultantes, los obscenos cochazos, las fiestas interminables y demás parafernalia sin la que un futbolista parece no considerarse de los grandes. Y al llegar el final de Liga aparece otro detalle inseparable del fútbol. Las primas a terceros, que nada tienen que ver con las del seguro del coche. Estas consisten en que el Celta, por ejemplo, que se juega el descenso frente al Getafe, pague al rival del Betis, otro equipo que se juega bajar a segunda, si le gana. Primas por ganar. Dicen algunos futbolistas que qué tienen de malo, que lo amoral (e ilegal) sería pagar por perder, pero que por ganar... Como la regulación por estafa ni siquiera contempla esta posibilidad, el pago por ganar está en un limbo legal. Pero no ético. Sé que mucha gente piensa como los futbolistas, que pagar por ganar está bien. Pues yo pienso que es de una amoralidad insultante, que desvirtúa la esencia misma del deporte y que los equipos deben ganar en SU partido lo que aspiren a ganar, no a golpe de talonario en el campo del rival. Como social del Celta, me dolería que el Betis descendiese porque hemos primado a su rival, en lugar de por sus deméritos. Porque quiero que mi equipo se quede en Primera porque se lo ha ganado, no porque lo haya pagado.

Gracias

Nunca olvidaré mi primer blogcumpleaños. Habéis hecho que me emocione. Por eso os escribo esta entrada, para todos, porque quiero deciros bien alto GRACIAS. Porque aunque me he dado una mini-leche más en el coche en mi 36 cumpleaños (soy así, me gustan las celebraciones kistch), aunque he tenido que madrugar muchísimo, aunque soy más vieja que ayer pero menos que mañana, entre todos me habéis hecho llegar mogollón de cariño, y esto, queridos, no lo olvidaré nunca. Porque sin habernos visto, sin conocer nuestras voces, nuestras miradas ni nuestras sonrisas, hemos hecho un patio de vecinos espectacular, en el que me encanta asomarme cada día y en el que espero estar mucho tiempo. ¡OS QUIERO!

36

Hace 36 años, el mundo era un páramo, un lugar inhóspito, desangelado. Pero el 11 de junio de 1971 nació Desesperada, y todo cambió. La alegría inundó el planeta. Ese mismo año acontecimientos de todo tipo marcaron su destino. Fue el año en que se inauguró la Facultad de Ciencias de Información de Madrid, donde ella estudiaría 18 años después, y el año en que Neruda recibió el Nobel de Literatura. Pero además de Desesperada, también Rachel Weisz nació en 1971. Un año importante, en definitiva. Sólo me extraña que la fecha de mi nacimiento no esté recogida en la Wikipedia. Todo se andará.

¡Estamos vivos!

Foto: Benito Ordóñez (La Voz de Galicia)

El Celta brilló frente al Atlético de Madrid y nos ha dejado viva la esperanza. Sufriremos el próximo domingo, rezando para que pierdan el Betis o el Athletic de Bilbao, ganemos nosotros y sigamos en Primera. Y no me cortaré diciendo que, visto lo visto, sería mucho más justo que nosotros no bajásemos que cualquiera de ellos.

El Madrid empató su partido contra el Zaragoza en los estertores finales y al Barça se lo empató Tamudo dos minutos después. De infarto. Calderón debería contratar a Tamudo la próxima temporada. Por lo bueno que es y para darle las gracias, de paso.

Nadal juega a las 15.00 h. contra Federer la final de Roland Garros. No podré verlo, a esa hora estaré comiendo con mi familia celebrando mi cumple. Si Nadal gana, hoy me iré a la cama con la sensación de que ha sido un fin de semana perfecto.

Extracción preventiva

En el Hospital Clínico de Santiago hay una unidad de consejo genético. La gente va por allí, se analiza, y unos amables médicos le dicen las posibilidades que tiene de padecer cáncer de colon, mama u ovarios. Según cuenta La Voz de Galicia, por esta unidad han pasado ya más de setecientos gallegos. Y muchos de ellos han sabido allí que tienen altísimas probabilidades de padecer uno de esos tipos de cáncer. Fueron muchos los que decidieron extraerse esos órganos aún sanos.

Sólo había visto esto en un capítulo de House, una mujer joven y hermosa que se sometía voluntariamente a una histerectomía para evitar un más que probable cáncer hereditario. Pensé que era ciencia ficción. Pero hoy he descubierto que no, que a cuarenta minutos de distancia de Vigo también puedes hacerlo. Y he sentido pánico. Porque de golpe bulleron a la vez en mi cabeza Un mundo feliz, Gattaca, y demás pesadillas futuristas sobre el dominio implacable de la ciencia sobre la salud y sus nefastas consecuencias. Quizá estoy anticuada, pero prefiero vivir mi vida a mil por hora sin saber cuándo aparecerá el cáncer. Si aparece, lucharé contra él con todas mis fuerzas. Mientras, prefiero tener mi colon, mis ovarios y mis pechos. He dicho.

Preguntas, respuestas... y cumpleaños

Hoy estuve todo el día en una jornada formativa del Sindicato de Xornalistas de Galicia. Un experto en negociar convenios colectivos nos explicó cómo ganar esa guerra. Porque, tal y como lo explicaba, comprendí que las relaciones entre empresarios y trabajadores, hoy, no responden a la lógica. Quizá una empresa con trabajadores bien pagados y satisfechos con su empleo sería mucho más rentable. Creo que nunca lo sabré.

Una periodista que asistió a la jornada tenía miedo de preguntar en el departamento de personal de su empresa si tienen convenio colectivo. Teme que la fichen como conflictiva. A esto hemos llegado, en el siglo XXI. A que derechos fundamentales de los trabadores, como la representación sindical, que costaron la vida a mucha gente, sean eso, motivos de despido. Porque aspirar a un salario digno está mal visto, oye, menuda pretensión. Ella cobra 900 euros.

El lunes cumplo 36 años. Hace veinte, pensaba que iba a ser alguien grande. Hace diez ya intuía que no pasaría del montón. Hoy sé con certeza que soy del montón. Y me gusta. Me gusta saberlo. He dejado de esperar demasiado de mí misma. Quizá este es el secreto para ser más o menos feliz.

Las Pig's Women contra Desesperada

Las madres de la piscina me odian. Lo huelo en el aire. Desde que protesté en la entrada por su asquerosa costumbre de pisar la zona de duchas con zapatos de calle, cuando coincido con ellas en el vestuario noto sus miradas rencorosas. Mi chivatazo, por supuesto, no les impide seguir haciéndolo, como comprobé de nuevo ayer. Como no quiero enzarzarme en una ridícula pelea de vestuarios, excusé preguntarles si en sus casas se meten en la ducha con zapatos. Mientras me miraban con cara de "mira la pija esta", obvié señalarles que la pija intenta no ensuciar de más el vestuario, porque siente un profundo respeto por la señora que lo limpia, cosa que ellas, que presumen de ser mujeres de la plebe, desde luego no. El otro día, intentando atacarme verbalmente, una de ellas, a ojo noventa kilos, se reía a gritos de "esas que comen lechuga y hacen deporte para no engordar". Se me escapó una carcajada. La tensión cortó el viciado aire del vestuario.

Hoy le he dicho a la recepcionista, tras leer atentamente las normas de uso de las instalaciones (que, por supuesto, impiden el acceso con zapatos a la zona de duchas), que si no toman medidas me veré obligada a tomarlas yo. Es decir, denunciar a la piscina a Sanidad.

Actualización: Ni Sanidad ni tonterías. Ekilore y Vitruvia, que miden 1,73 cada una, se han ofrecido ayudarme, también Deftonia, que no sé cuánto mide pero que tiene pecas. Y eso acojona también. Temblad, pig's women, temblad.

Pecado mortal

El Vaticano ha hecho saber que atentar contra el medio ambiente es un "pecado grave" y un "insulto a Dios", en palabras del presidente del Pontificio Consejo de Justicia y Paz, el cardenal Renato Raffaele Martino, recogidas en una entrevista publicada hoy por el diario Il Messaggero. Teniendo en cuenta que ni los Papas se ponen de acuerdo sobre la existencia o no del Infierno, ¿cuál será el castigo para estos nuevos pecadores?Se admiten sugerencias.

No todos estamos locos

Hace un tiempo, mi cuñadalaexpertaenvidarosa me contó que un programa de televisión había preguntado a sus espectadores si querían ver el vídeo de Paquirrín esnifando cocaína y que la mayoría, vía sms, había contestado con un rotundo NO. Me sorprendió, la verdad. Ayer, el británico Canal 4 emitió un truculento documental en el que se veían los últimos instantes de vida de Diana de Gales, atendida por los servicios de emergencias. La cadena ha recibido 2.020 quejas por emitir esas imágenes. Casi cuatro millones de ingleses vieron el programa. Aunque más de seis escogieron otra opción. No todos estamos locos.

El horror cotidiano

El domingo pasado, Alberto Izaga, de 36 años, mató a su hija de dos. Le reventó el cráneo. No era un yonqui desquiciado. Era un ejecutivo que cobraba 750.000 euros anuales, que vivía en Londres con su familia perfecta en el lujoso edificio que Woody Allen escogió para asentar a su familia de Match Point. Nadie sabe qué sucedió esa mañana. Qué pudo llevar a este hombre de vida aparentemente perfecta a matar a su pequeña, de la que el fin de semana anterior presumía, ufano, en una boda en Bilbao, su ciudad natal. Cuando analizo noticias como esta se me viene a la cabeza esa prodigiosa película que es La noche de los girasoles. Porque seguramente todos creemos que lo que hizo Izaga es una aberración, que nosotros nunca lo haríamos. Igual que le sucede a los protagonistas de la película, enfrentados al horror de sus propios actos. Pero quizá la barbarie está en nuestra propia esencia de seres humanos, y quizá tendremos suerte si nunca descubrimos el detonador que activará la nuestra. Pero está ahí, agazapada. Es la capacidad de dominarla la que nos diferencia de los animales.

Uno de los nuestros

Estimad@s lectores. Tengo el honor de anunciales oficialmente el nacimiento del blog de nuestro amigo Banderas. Desde aquí le doy la bienvenida, impaciente por comprobar cómo su afilada lengua despedaza la actualidad.

Un hombre ocupado

Estaba preocupada por Teddy Bautista. Últimamente, quizá influido por las sentencias desfavorables a la SGAE, el presidente de su Consejo de Dirección estaba desaparecido. Y a mí esto me desasosegaba, qué quereis. Siempre pienso que cuando personajes como Teddy Bautista tienen tiempo para pensar algo terrible va a suceder en España (en toda, eh, no nos pongamos autodeterminantes). Como me temía, algo horrísono se gestaba. Teddy ha decidido liderar la creación de una letra para el himno español.

Insólito

Hoy necesito emular a Wilde, no encuentro otra palabra para describir los hechos que os voy a contar. Las Islas Cíes, uno de los paraísos naturales de Galicia, forman parque de un Parque Nacional, llamado Illas Atlánticas. Bueno, llamado así hasta ayer. Porque un empresario vigués que había registrado ese nombre ha conseguido que el Tribunal Superior de Xustiza de Galicia impida que se utilice en el Parque Nacional. José Senra Lago, el empresario que ha impedido el uso del nombre Illas Atlánticas, no es un internauta listillo que registró el nombre para negociar unos durillos. Qué va. Quienes no sois de Vigo ignoraréis una de las polémicas de moda en esta ciudad de contrastes. Fondear o no fondear en el Parque Nacional, he ahí la cuestión. Porque el Patronato del Parque anunció al poquito de constituirse que eso de llegar con los barcos a las islas a pasar el fin de semana se había terminado. Ý los dueños de barcos pusieron el grito en el cielo. Que si ellos eran limpísimos (ja ja ja ja), que si era injusto vetar a los barcos privados, que si tal que si cual. En este tema no soy neutral, ni mucho menos. Me parece indispensable que un Parque Nacional esté protegido.Me parece increíble que quienes tienen barquito no entiendan la necesidad de mantener lo más a salvo posible las Islas Cíes. Pues no lo entienden. Y resulta que ese señor, José Senra, es uno de los que tiene barquito y a quien se le han jodido los fines de semana en isla salvaje (hay dos islotes de Cíes a los que sólo se puede llegar en barco privado, ya que las líneas regulares de ría sólo atracan en la isla principal). Habrá pensado que impidiendo el uso del nombre Illas Atlánticas se ha vengado. Triste venganza, desde luego.

Foto: Faro de Vigo

Payasos

ETA envió un comunicado de madrugada anunciando el fin del alto el fuego. Pensé que los dos muertos de la T4 de Barajas significaban exactamente eso, se ve que no. Se ve que para ellos la muerte de dos inmigrantes fue un daño colateral, no incluido en sus planes, y por tanto no cuenta. Desde esta madrugada la banda terrorista puede volver a matar en cualquier momento. Inteligente manera de buscar solución a un conflicto ya sin sentido. Las altísimas cifras del impuesto revolucionario exigido en las últimas semanas a empresarios vascos nos da una pista: ETA se ahoga económicamente. Y, no nos engañemos, básicamente ahí, en el dinero, reside hoy por hoy toda la ideología etarra. Ojalá esta sinrazón sirva, al menos, para que las fuerzas políticas retomen la unidad contra el terrorismo.

Me falta por conocer todo el mundo

Gracias a Banderas llego al blog de Chica de rojo sobre fondo gris y me encuentro este mapa. He descubierto que sólo conozco el 4% del planeta. Necesitaría dos vidas y menos trabajo para conocerlo todo. En octubre hará dos años que no tengo vacaciones (lo de ser autónoma es un chollo, como veis). El 15 de agosto, cuando termine el trabajo que hoy empecé (¿os acordáis de la llamada?, pues eso), no habrá nadie que me impida escapar al menos diez días. Ni mi profundo odio a las vacaciones en agosto. Tiembla, planeta Tierra!

Encuentros

Acabo de conocer a Antonio "Banderas". No tiene acento andaluz. Ni ojos oscuros. Ni siquiera es actor. Los que leéis este blog ya sabeis quién es Banderas. Pues yo, desde hace un ratito, sé además cómo es. Me había preguntado muchas veces si conocer en persona a un blogueiro resultaría raro. Pues debo decir que no. No es como esperaba, al principio da como corte, pero en cuanto empiezas a charlar parece que lo conoces de siempre, como a un amigo que hace tiempo que no ves. Ha sido una buena experiencia. Y, ya de paso, os cuento que acaba de aprobar una oposición, así que ¡FELICIDADES, machiño!

Muerte absurda

Una mujer se ha perdido, como en la canción de Silvio. Se ha perdido en su propia esperanza. Porque después de las palizas llegaban las lágrimas, y ella creyó que él cambiaría. Es una historia mil veces repetida, pero no por ello menos trágica. M.A.V.M. fue asesinada ayer en Vitoria. Había denunciado varias veces a su marido, pero siempre se echaba atrás cuando debía ratificar las denuncias. Rechazó protección, llamadas de control. Se echó ciegamente en brazos de su asesino. He escuchado esta mañana en varios debates que hay quien propone cambiar la ley para que aunque la maltratada retire la denuncia el caso siga abierto. Parece una buena idea, pero resulta que esto obligaría a esa mujer a declarar en contra de su voluntad, y no sé si esta colisión contra los derechos fundamentales solucionaría el problema. Los expertos auguran al menos tres generaciones para que la educación deseche el machismo entre los valores sociales. Parece demasiado tiempo. Aunque nunca he comprendido cómo una mujer puede perdonar a quien le da un golpe, quizá la ayuda psicológica sí podría ser impuesta a cada mujer que denuncie un maltrato. Para que alguien les enseñe a vivir sin violencia. Puede que de este modo ratificase su denuncia. Es un tema complejo. Pero ya lo he dicho otras veces: hasta que los hombres asuman el maltrato como un problema masculino, y no femenino, será difícil avanzar.

En la cima del mundo

Foto: Desesperada, en la cima del mundo

Vi un solo monasterio, pero entendí por qué a esta Ribeira la llaman Sacra. Se respira magnificencia, calma. Desde algunos puntos, contemplar el recorrido del Sil deja sin aliento. Mis perras no encontraron la misma calma, la excitación del viaje, con baño en el río incluido, fue tremenda. Se lo pasaron casi mejor que nosotros, me temo. Fueron sólo dos días, ni siquiera eso, pero suficientes para evadirnos y regresar como nuevos. Por ellas nos perdimos el recorrido en catamarán por los Cañones del Sil, pero a cambio subimos muy alto para ver al menos uno.

Finales felices

Ayer, antes de ver Saraband, metí en el dvd Amores perros. Mucha gente me había dicho que era una gran película, otra que no la viese porque las escenas de lucha entre perros podrían afectarme. Ayer me decidí a verla. Soporté media hora. Creo que mi vida seguirá siendo igual de rica sin las películas de Iñárruti. Porque ni 21 gramos ni Babel me han parecido esas obras de arte que a todo el planeta le han parecido, y lo poco que pude ver de Amores perros no me permite juzgarla. Pero la desazón causada por las escenas en que los perros peleaban la ha curado esta mañana la foto que véis, publicada por La Voz de Galicia. Es Roque. Lo atropellaron hace unos dos años en Aguiño, en Ribeira. Su dueño, Manuel Rey Sampedro, recorrió muchos veterinarios para que alguien le ayudase, ya que Roque no podía caminar. Existe un carro especial, pero cuesta 800 euros. Así que decidió construírlo el mismo. Ahora Roque puede caminar de nuevo.

P.S. La autocaravana, Mr Maiden y mis tres felices perras se van de fin de semana montuno. Os echaré de menos porque no creo que en nuestro destino haya wifi. Sed felices.

Nos la han vuelto a pegar

Foto: El País

Marta de Esparta, la pulsera de la Pantoja... y el reallity holandés de los donantes de órganos. Sí, queridos, nos han vuelto a engañar. El presentador del programa El gran espectáculo de los donantes, ideado por el canal BNN y producido por Endemol (Gran Hermano), desveló la farsa al final de la emisión. Pero, antes de ello, el público había elegido mediante sms como candidata a la donación a una asistente social de 29 años que trabaja con disminuídos físicos. Los otros candidatos, cuenta El País, eran una locutora de radio de 36 años y un estudiante de enfermería de 19. Lisa, la supuesta donante, es una actriz que se llama Leoní. Todos pretendían, dijeron, concienciar a la sociedad de la necesidad de donar órganos. Sinceramente, creo que con una campaña publicitaria debería haber sido suficiente. El efecto del concurso en mi conciencia no ha aumentado mi deseo de donar mis órganos, algo que tengo clarísimo. Sólo me ha dejado más asqueada aún por el mundo en el que vivo.

Saraband

Acabo de verla y todavía siento una pesada losa de angustia que seguramente se quedará ahí durante un tiempo. Hay gente, como Ingmar Bergman, que tiene más cosas que decir con ochenta años que muchos otros con cincuenta menos. Porque Saraband es una película prodigiosa, en la que sin suceder nada pasa ante nuestros ojos una vida entera. O dos, o tres. Incluso cuatro. Vida tras vida, desesperadas, sin que nunca lleguen a detenerse del todo. El poder. Él alimenta a los hombres, desgarradores, de esta historia. Luchan como titanes por conseguir ese poder. Quizá sobre Anna, la esposa muerta, quizá sobre su hija, la virtuosa chelista. Sólo Marianne, que treinta años después siente la necesidad de ver a su ex marido, Johan, parece mantener un equilibrio que no es, en realidad, más que un terrible miedo a la soledad.

Los amantes de Bergman recordarán el final de Escenas de un matrimonio, donde Johan y Marianne se separan. Yo no la he visto. En Saraband los une treinta años después, devastados por los años y sus propios fantasmas. Pero es, finalmente, el espectador el que más devastado se siente. Ni la elegancia sutil para mostar el incesto que planea crudamente sobre la trama deja un respiro. Nada hay en Saraband que invite a relajarse, Bergman quiere al espectador en tensión. Aunque allí, en la pantalla, los planos sean largos, lentos, interminables, en la mente de quien sigue la cámara no hay tranquilidad alguna.

Los perros de Riga

Lo escuché hace un ratito en La Brújula de Carlos Alsina. Un estudiante español permanece encarcelado en Riga desde hace quince días porque se le ocurrió, junto a un colega español y cinco portugueses, llevarse de recuerdo una bandera letona que ondeaba en una farola. El grupo fue visto por un letón, que les denunció, lo que costó la cárcel a los dos chavales españoles, aunque uno de ellos ha sido puesto ya en libertad bajo fianza. Se les acusaba de robo en grupo y ultraje a la bandera letona. No quiero imaginar qué le hubiesen hecho en Riga a un terrorista.

P.S. No es mi intención promover el arriamiento de banderas letonas con nocturnidad y alevosía, aclaro, sólo que quince días de cárcel me parecen excesivo castigo para una gamberrada.

P.S.2. ¿Cuál sería el castigo en España por descolgar de las farolas los carteles electorales?

Catástrofe en Chile

Foto: El País

La bahía de San Vicente de Chile, a 500 kilómetros de la capital, Santiago, ha recibido el equivalente a 2.000 barriles de crudo procedentes de la rotura de un oleoducto submarino. El desastre ha terminado con una comunidad de leones marinos y ha provocado la muerte de aves de varias especies. Un nuevo logro para la humanidad.

Voto nulo

Algo debían querer decirle los habitantes de Redondela, patria de Vitruvia, a sus políticos, ya que, según La Voz de Galicia, el 10% de los que acudieron a las urnas depositó en ellas un voto nulo. Y no cualquier voto nulo, sino uno con el logo de la Liga Veciñal Voto Nulo-Voto Útil. Los 1.544 votos nulos registrados suponen el récord en Galicia. Andrés Laxe, uno de los miembros de esta liga, explica que dos de sus reivindicaciones más importantes son las listas abiertas y la limitación de mandatos municipales a ocho años como máximo.

Sepa usted, señor Laxe, que estoy completamente de acuerdo con sus reivindicaciones. Y seguro que muchos de los blogueiros que vienen por aquí también.