Fotos de campaña

Desde hoy y hasta ese día del alivio en que votemos los españolitos, iré colgando algunas de las fotitos que me hacen llegar los jefes de campaña de los candidatos a la alcaldía de Vigo.

Izquierda: A pesar de mi reconocido rojerío, lo cierto es que el candidato socialista, Abel Caballero, me tiene más similitudes con la derecha de toda la vida que con la izquierda moderna que cada día tengo más claro que este país necesita. Y que no tiene. La foto fue tomada hoy en un curso de cocina en Coia, un barrio de Vigo al que los políticos se acercan solamente en elecciones. No tiene desperdicio. El traje azul frente a los delantales de alegres colores. La sonrisa de circunstancias frente a las caras de "dónde me he metido" de las dos cocineras.

Derecha: Y al lado encontramos, en el mismo abandonado barrio, a la actual alcaldesa, Corina Porro. Ella no puede esconder sus tendencias políticas, basta ver ese pelo, esa sonrisa, esa ropa... todo dice a gritos ¡soy del PP, soy del PP! Por si alguien anda despistado, es la del traje beige...

Más sangre real

Ayer por la tarde, después de la debacle del Celta, llegué a casa y encendí la tele. En todas las cadenas había una imagen fija, la de Felipe anunciando el nacimiento de su segunda hija, que se va a llamar Sofía. Durante una hora, la imagen fija persistió. En no sé qué cadena alguien lanzó al aire la sospecha de que en el primer parto de Letizia había habido complicaciones y que en esta ocasión habían obligado a firmar un contrato de confidencialidad a los médicos para que no llegase a la prensa ninguna información salvo la oficial. Como si no fuese suficiente tener una Casa Real que no necesito ni deseo, encima tenemos que seguir manteniendo esta tiranía de silencio que impide a los periodistas contar la realidad. Por ejemplo, lo que pasa con su primogénita, que en la calle es vox populi y a mí me da miedo contar aquí por si me meten en la cárcel. Sólo lanzaré una preguntita: ¿Alguien la ha escuchado articular algún sonido? Lo insano de mantener una Monarquía en el siglo XXI queda patente en cosas como esta. Pues si la Familia Real quiere pertenecer a una Democracia, lo siento por ellos, pero deberían aceptar someterse a las reglas de juego del resto del país. Y la libertad de prensa, en teoría, es una de ellas.

¿Debería importarme?

Los diarios españoles han decidido que a sus lectores nos interesa conocer hasta el más nimio detalle de la vida fuera de la cárcel de De Juana Chaos. Una cosa es que, como ya ha argumentado aquí, me parezca lógica la decisión de atenuarle la prisión dada la crisis social que podría haber causado su muerte. Otra cosa es que se nos informe de cuándo pasea, de cuándo morrea con su novia y hasta del número de ertzainas que le vigilan. De Juana es un personaje aborrecible y no sólo por su perfil de asesino, sino por provocar la náusea a quienes tenemos que verle en fotos como la que reproduzco de El País, paseando tan tranquilo, ¡sonriendo! con esa persona que debe ser de la misma calaña que él ya que puede compartir su cama. De Juana brindó con champán tras varios atentados de ETA. Mientras el resto de la gente se horroriza contando sus crímenes, a mí fue esta noticia la que realmente me hizo ver qué tipo de persona es De Juan Chaos. Alegrarse de la muerte de otra persona es, quizá, la muestra más clara de que tú has dejado de ser un ser humano.

Fútbol, mentiras y hoolingans desaforados

La tarde se presentaba siniestra en Balaídos. Un Mallorca excepcionalmente bien plantado sobre el césped, con las líneas más prensadas que los músculos de los espartanos de 300, dejaba en evidencia a un Celta apocado, en el que el centro del campo, donde el fútbol debe crearse, amenazaba con convertirse en agujero negro... Y, de pronto, a mi espalda, comenzó la fiesta. No sé si os he hablado de Los tres tenores. Son tres hombres de mediana edad, de cultura casi inexistente (lo digo más que nada por el uso que hacen del idioma castellano y del idioma galego, si queréis escuchar a alguien hablar con faltas de ortografía, ellos os servirán de ejemplo) y modales, digamos, ligeramente bruscos. Si el partido es a las 5, como hoy, la tarde con ellos es inolvidable. El aliento a alcohol impregna la grada, y en cuanto el Celta salta al terreno de juego, empieza la retahíla de insultos, que me niego a reproducir. Sólo os diré que son constantes, los 45 minutos de cada uno de los dos tiempos. Yo noto que a la gente de mi zona Los tres tenores les cansan. Pero son tan maleducados, uno de ellos en especial, que nunca nos atrevemos a decir nada. Pero hoy, un pobre despistado no habitual de la grada no ha podido contenerse y les ha pedido que se callen: "Vale, el Celta está jugando fatal, pero usted no ha parado de insultar desde el minuto 1, qué clase de aficionado es usted, y qué clase de persona, que viene aquí a deshogarse, seguro que porque en casa tiene que estar bien calladito", le espetó al rey del trío. La que se ha montado. El descerebrado este, enrojecido de rabia, le dirigió tal cascada de barbaridades que las que normalmente lanza a los jugadores se quedaron cortas. Entre el ataque de risa que nos dio al resto, finalmente logramos que el ataque químico no se convirtiese en físico. Eso sí, como bien apuntó mi padre al finalizar el partido (perdimos 0-3, sobre esto nada que decir, grrr), el tenor no volvió a abrir la boca. Sea quien sea usted, señor, GRACIAS!!!! Vuelva cuando quiera por mi grada!!!!!

Desolación

Foto: La Voz de Galicia

81 personas, tres de ellas muertas. Un día más, Un cayuco más. Hoy era a 1,5 millas de Pasito Blanco, al suroeste de Gran Canaria, en un cayuco de 14 metros de eslora. Mañana, quién sabe. La única certeza es que esta desolación no va a detener nuestras vidas.

Ponga un deportista en su vida...

Foto: Chus Lago a 50 grados bajo cero

Yo no sé qué sucede en el resto del país, pero en Vigo se ha puesto de moda llevar un deportista en la candidatura a la alcaldía. El primero en adoptar uno fue el candidato socialista, Abel Caballero, un hombre del que se rumorea que sus asesores de campaña prefieren poco en la calle, dado su escaso feeling con la ciudadanía. Quizá para conectar más con el populacho, Caballero lleva como número dos en su lista a la alpinista Chus Lago, en Vigo todo un símbolo de superación. Fue la primera mujer española en alcanzar la cima del Everest sin oxígeno. Dicen las malas lenguas que su número dos no se debe a su tirón popular, sino a que Caballero no soporta cerca perfiles altos que le hagan sombra. Sea como sea, a Chus se le hace grande el puesto, que rubrica con sentencias imposibles como: "He dejado de escalar montañas, Abel, pero espero contigo llegar a otras cimas". Para competir con la escaladora, el candidato del Bloque Nacionalista Galego, Santi Domínguez, ha fichado para el puesto siete de su lista al nadador paralímpico Chano Rodríguez. Cinco medallas de oro en Sidney 2000, en Vigo todos saben que Chano es inválido porque hizo una huelga de hambre cuando pertenecía al GRAPO. Ayer se supo que el Gobierno ha decidido indultarlo. Hasta ayer, sobre él pesaba una condena de 84 años de cárcel, ya que en su etapa terrorista estuvo implicado en un asesinato. Desde que salió de la cárcel en 1994 (en 1990 hizo la huelga de hambre para pedir la reunificación de presos del GRAPO), vive en Teis, su barrio de Vigo de siempre. Se entrena en la piscina pública de Teis, y hasta la alcaldesa de Vigo, la popular Corina Porro, ha luchado por su indulto.

Chus y Chano, además de ch, compartían el cariño de los vigueses, muy dados a idolatrar a sus deportistas nativos. ¿Resistirá su entrada en política ese fervor popular?

Por una buena causa

Me escriben desde una ong pidiendo mi colaboración. Es para una iniciativa llamada ALGO MÁS QUE UN REGALO. Consiste en que vas a la web de Intermon Oxfam y en vez de gastarte un dineral en el regalo del día de la madre, eliges un obsequio simbólico. En unos días, tu madre recibe en su casa una postal personalizable en la que se le explica que el importe del regalo que has elegido se destina "como donativo a fondos generales para proyectos como el que Intermon lleva a cabo en Mauritania para disminuir los índices de desnutrición provocados por la sequía". Creo que a mi madre le gustará más este regalo que cualquier otro. Espero que a las vuestras también.

Festival de Cans

Los gallegos somos muy chulitos. Los franceses presumían tanto de su Festival de Cannes que aquí nos inventamos el de Cans. El año pasado, la estrella invitada era Enma Suárez, un tanto aterrada mientras las trasladaban del hotel a la sala de proyecciones en un enxebre carro de bois. O sea, de bueyes. Para este año, los organizadores nos proponen un aterrador largometraje, Gritos en el pasillo, que se estrenará mundialmente el 25 de mayo, Día del Orgullo Friki, en Cans y Cannes de forma simultánea. Como se ve en la imagen, los protagonistas de esta película de animación, dirigida por Juanjo Ramírez, son cacahuetes pintados. Si el terror os lo permite, no os perdáis el Festival de Cans.

P.S. Cans es una parroquia del municipio de O Porriño, pegadito a Vigo.

Rajoy cobra 8.000 euros al mes

Por fin ha confesado. Mariano Rajoy cobra 8.000 euros al mes: "3.000 como diputado del Congreso y casi 5.000 más a cargo del Partido Popular". En fin, lógico que tenga que mirar la cuenta a fin de mes, porque como dice un colega mío, el resto la miramos desde el día 1.

He tenido una visión

Al abrir la web de La Voz de Galicia ha aparecido este titular:

El paro sube en Galicia en 10.200 personas en el primer trimestre del año

Justo al lado, en la barra de publicidad, un anuncio de una caja de ahorros ofrecía hipotecas a no sé cuánto tae con no sé cuánto euríbor.

De repente, he pensado que cuando los millones de mileuristas españoles no puedan pagar su hipoteca, cuando los tipos de interés les hayan asfixiado lo suficiente y se queden sin los pisos por los que apostaron toda su vida, ¿qué pasará? En mi visión, ocuparán las calles, quemarán hasta los cimientos esta sociedad de mierda y de las cenizas levantarán una nueva, en la que tener un piso, desde luego, no será el objetivo central de la existencia de nadie.

Guernica

Guernica conmemora hoy el 70 aniversario de su destrucción. Las fuerzas de la aviación alemana arrasaron la localidad vasca y la convirtieron en el símbolo de la barbarie de la Guerra Civil española. Hoy a mediodía se leerá en varios idiomas la declaración Guernica por la Paz. Será un símbolo para recordar aquel 26 de abril de 1937 en el que los aviones de la Legión Cóndor alemana destruyeron el 75% del pueblo, causando varios centenares de muertos. Guernica fue elegida por ser el emblema histórico de un nacionalismo vasco que quería aplastar a los nacionalistas de Francisco Franco. Gracias a eso ostenta el triste honor de ser la primera ciudad de la historia destruida por un ataque aéreo contra la población civil. Picasso inmortalizó este desastre en su cuadro homónimo, pintado en 1937.

Hay cosas que nunca deben olvidarse. La memoria de un país no puede enterrarse, sin más. Tiene que ser Historia, para que aprendamos algo de ella.

Surrealismo

15.05. Piscina municipal. Desesperada se prepara para su hora diaria de natación. A su izquierda, mujer alfa. Sesenta años. Peso medio. Tras ella, en las duchas, mujer beta. Cuarenta y nueve años confesos. Peso pluma. Conversación real, sin especialistas:

- Mujer alfa: Pues a mí eso de que critiquen tanto a las parejas del mismo palo me cansa.
- Mujer beta: Hombre, ya te digo, como si no hubiese cosas peores que ellos, los que violan niños, por ejemplo, esos me preocupan muchísimo más...
- Mujer alfa: O los que violan ancianas, sin ser niños.

Mientras hacía los primeros metros no dejé de preguntarme qué tipo de relación puede haber entre la unión civil entre personas del mismo sexo y los pederastas. Cuando terminé todavía no había hallado respuesta.

Aranda

Eduardo Noriega está rodando en Vigo la última película de Vicente Aranda, Canciones de amor en el Lolita's Club, la cuarta adaptación que el director barcelonés hace de una novela de Juan Marsé. Entre los suspiros que levanta Noriega a su paso logré escuchar a un cáustico Aranda explicarnos a los periodistas que él sólo adapta novelas cuando el autor le da carta blanca para llevarlas al cine, "porque a los escritores no les suele gustar el resultado". Cuando llevó a la gran pantalla La pasión turca, de Antonio Gala, Aranda decidió cambiar el final de la novela, lo que no gustó un pelo al autor. Lógico, ¿no? Una cosa es adaptar la trama al lenguaje cinematográfico, otra modificarla de modo tan sustancial. Como no he leído Canciones de amor en el Lolita's Club seguramente disfrutaré con la película, cuando se estrene, sin recordar a cada paso lo que en el libro estaba mejor descrito, como me suele suceder siempre que veo una adaptación literaria.

Lo prometido es deuda

En la web Lo prometido es deuda, quienes deseen comprobar si las promesas electorales se cumplen o no lo tienen fácil, porque esta página las recoge todas. Los internautas pueden colaborar enviando las promesas de los candidatos a la alcaldía de sus ciudades, y dentro de unos meses comprobar si las han hecho realidad o no. Auguro muchas risas...

Sueldos

Tras el revuelo causado por la negativa de Mariano Rajoy, líder del Partido Popular, a confesar su sueldo, todos los medios de comunicación de España se han decidido a contarnos cuánto ganan las personalidades más relevantes del país. El País, por ejemplo, cuenta que el presidente del Gobierno, ZP, tiene un salario bruto anual de 89.303,28 euros (en 12 mensualidades y sin pagas extraordinarias, o sea, 7.442 euros brutos al mes). De Rajoy sabemos lo que cobra como diputado, unos 4.600 euros brutos al mes, pero se desconoce cuánto gana en el PP. María Teresa Fernández de la Vega y Pedro Solbes perciben 83.936,16 euros brutos cada uno (es decir, 6.995 euros al mes). Cada ministro recibe de las arcas del Estado 78.781,28 euros (6.565 euros brutos al mes). Pecata minuta, desde luego, si lo comparamos con lo que asignan los Presupuestos Generales del Estado este año a la Casa Real: una partida de 8,28 millones de euros, a los que han de sumarse otros 5,82 millones por "apoyo a la gestión administrativa de la Jefatura del Estado". Claro que todo esto puede parece calderilla oteando el horizonte bancario. Francisco González, presidente del BBVA, ganó el año pasado 9,7 millones de euros, más otros 10 millones como dotación a su fondo de pensiones. En su eterno rival, el Santander, se hicieron públicos los sueldos el pasado viernes. El ínclito Botín gana 3,5 millones de euros en sueldo y más de nueve en pensiones. Claro que su número dos tiene mejor salario que él: Alfredo Sáenz recibe 8 millones de sueldo total y 10 millones para su fondo de pensiones.

Suerte, Segolene

Ayer comenzó en Francia la batalla por las presidenciales. Como se pronosticaba, Sarkozy y Royal se jugarán el trono. Yo no sé si Segolene Royal puede cambiar el mundo. Pero en su programa electoral ofrece semanas laborales de 35 horas para todos los trabajadores, ayudas sociales hasta ahora inexistentes y muchos otros extras que la izquierda europea parecía haber olvidado para dar un giro al centro sospechosamente capitalista. Quizá, si gana, Royal olvide sus promesas, suele suceder así. Pero si gana Sarkozy esas promesas ni siquiera tendrán la opción de existir. Así que, desde esta esquina del noroeste que Segolene ni siquiera sabe que existe, le deseo suerte. Mucha suerte.

Día del Libro

¿Qué tal si cada uno elige hoy un libro? Ahí va el mío: El retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde

Granada radical

Absurdos

Foto: Gustavo Rivas (La Voz)

Hace unos días apareció varado en cabo Silleiro un calderón común (Globicephala melas). Y allí sigue, porque las autoridades locales de los municipios de Baiona y de Oia no se ponen de acuerdo sobre quién es el responsable de ir a recogerlo. Mientras, el cadáver se pudre. Es una hembra que mide cuatro metros y medio de largo y que podría pesar unas dos toneladas. La burocracia es alucinante.

Pero qué penita...

Fijaos qué penita, hombre. Resulta que los barquitos que transportan a esos señores tan simpatiquetes que se van a cazar focas cada año están teniendo problemas con el hielo. Muchos han encallado, cuenta El País, y están "atrapados en las aguas heladas del océano Atlántico frente a las costas de Canadá". Bueno, de las 270.000 focas que pensaban matar, quizá se salven algunas. No osaré mentir diciendo que siento pena por ellos. Ninguna. Y no os voy a decir lo que deseo que les pase porque podrían detenerme. ¿Y sabéis qué creo? Que me detendrían más rápido que al muchachito ese que se cargó a 32 personas en Virginia.

Campaña atroz

No me resisto, no me resisto, y va por Eloísa sobre todo... Lo sabréis todos ya, Telemadrid ha lanzado una nueva campaña publicitaria. El slogan es Telemadrid, Espejo de lo que somos.

Es decir: Telemadrid, Espe jode lo que somos

Este tipo mató a 32 personas

Este tipo de la izquierda mató a 32 personas. Sin motivo. Antes de salir a ejercer de justiciero, se fotografió. Su cara dice mucho de los motivos que le llevaron a matar. Está en guerra con el mundo. Muestra a un perturbado. Ahora se sabe que había estado ingresado en un psiquiátrico, que un tribunal le había declarado un "peligro". Y que entre los dos tiroteos envió un paquete de fotos y cartas a la cadena NBC. Virginia está conmocionada tras la masacre. Cho quería su propio reallity show. Lo ha conseguido.

En ocasiones... veo vacas

Foto: Mr. Maiden

Hasta julio, las vacas de la Cow Parade llenarán Vigo. Cuando la expo urbana estuvo en BCN salió en todos los telediarios. Era cool. Ahora está en Vigo. Ya no es lo mismo. Me siento igual cada vez que veo ese circo en que ha convertido Rita Barberá la Copa del América, la regata más aburrida del planeta. Hace dos años, cerca de un millón de personas llenó Vigo para ver la salida de una regata de verdad, la Volvo Ocean Race. Nos dieron un breve en los telediarios. El primer viaje del Queen Mary II, el trasatlántico más chulo del mundo, lo trajo a Vigo. Fue el único puerto español que visitó. Un año después, tras dos escalas más en Vigo, llegó a Barcelona. Salió en todos los telediarios. Seguramente ser tan periféricos tiene muchísimas ventajas. Como que nos dejen en paz. Pero a veces jode.

Cuanto cabrón...

Mi hermano Mortero (el más guapo de la familia por votación popular) me hace llegar esto:

Toro de Coria
Lugar: Coria, Cáceres, España.
Fecha: entre el 23 y 29 de junio cada año.

Según la leyenda, cada año por las fiestas de San Juan, un joven escogido a sorteo entre los de la ciudad era corrido por las calles y se defendía con dos navajas o puñales de los ataques de los demás. Casi siempre solía morir. Pero un año le tocó en suerte al hijo de una rica dama del pueblo. Esta, angustiada, lo cambió por un toro, y desde entonces, este cruel encierro es el centro de las fiestas de Coria. Actualmente, el toro deambula por el pueblo durante horas y recibe en sus carnes los dardos que le arrojan los vecinos con sus cerbatanas. Cuando su agotamiento le vence y se acuesta, los más aguerridos mozos le cortan los testiculos mientras agoniza.

Si se os ha inundado la misma rabia que a mí, id aquí y dejad vuestra firma para que esta aberración termine.

Miedo y asco en el zoo

No soporto los zoos. Sé que son a veces el único salvoconducto para que algunas especies sigan existiendo, pero para mí son el ejemplo perfecto de nuestra incapacidad de vivir en armonía con la naturaleza. Tenemos que encerrar a animales que viven libres, si no los destruímos. Esa es la moraleja. Esta mañana, esta foto no ha hecho más que darme la razón. Es una osa parda, muerta, en el zoo de Valladolid. Cuenta 20 minutos que en este zoo han muerto en los últimos meses varios animales en extrañas circunstancias. La empresa propietaria, Parques Reunidos, no ha querido dar explicaciones. Total, a quién aparte de mí y otros pocos le importan esos animales. La osa de la foto murió el viernes. Pero en el zoo hay restos de un bisonte, un gamo... Menos mal que los otros seis osos pardos que vivían en el zoo fueron trasladados el viernes a Cabárceno, en Cantabria. Quizá eso les salvó la vida. Según 20 minutos, "el 23 de febrero, y después del anuncio de cierre del zoo, fuentes cercanas a los trabajadores indicaron que temían que se sacrificaran a los animales menos valiosos al ser su traslado más caro que su valor en el mercado". Lo dicho. No me gustan los zoos.

Salvada por el aro

El aro fue la salvación. O eso cuenta hoy La Voz de Galicia. Porque una mujer de Vilagarcía de Arousa se ha salvado de morir achicharrada por un rayo gracias al aro de su sujetador, que hizo de hilo conductor y evitó su muerte. Sólo hay una posibilidad entre 79.746 de que de una persona muera fulminada por un rayo. ¿Cuántas habrá de que la salve su sujetador?

23 palabras hermosas

El día 23 de abril es San Jovekovic y Día Internacional del Libro, en conmemoración de la fecha Jove nos propone este meme: "Siendo veintitrés el día, escribid veintitrés palabras que por algún motivo os parezcan hermosas, no importa por supuesto el idioma. La intención es celebrar la belleza de la palabra, y su singular valor como elemento para la resolución de conflictos. Os invito a participar en el empeño". Pues ahí van las mías...

bolboreta, akelarre, desesperación, fuerza, tombuctú, viento, esperanza, vuelo, azar, afganistán, estrella, ariadna, mencía, carballo, beiramar, abuela, sonreír, taparme, arena, escoitar, luna, belleza, risa

Spiderman

Ayer se estrenó Spiderman 3 en Tokio. Spiderman siempre fue mi superhéroe preferido, quizá por ese toque de debilidad que los demás no tenían. El 4 de mayo se estrena en el resto del mundo. Es la más siniestra de las tres películas, pero ojalá Spiderman existiese realmente, con todas sus debilidades, y evitase que psicópatas como el que ayer asesinó a 33 personas en Virginia puedan salirse con la suya. Me temo que ya sólo creo en los supérheroes. Teniendo en cuenta que no existen, la llevo clara.

La pildorita de la discordia

El sesenta por ciento de las mujeres a las que se le receta la píldora del día después tiene entre 15 y 25 años. A mí este dato me resulta preocupante. El otro día os hablaba del aborto, y creo que esta píldora es un caso similar, ya que demuestra la desinformación sexual que tienen las jóvenes españolas. El País recoge hoy el testimonio de Ana Mañas, ginecóloga del Centro Joven de Anticoncepción y Sexualidad (CJAS) de Madrid, donde el 75% de las consultas que atiende son sobre la píldora del día después. ¡El 75%! Pero, ¿nadie enseña a nuestras adolescentes qué es un preservativo? ¿O la píldora? ¿O el comodísimo anillo vaginal? La píldora del día después se concibe como un remedio in extremis, dados sus efectos secundarios, y no como un método habitual para quedarte tranquila después de un fin de semana loco. Yo creo que hasta que la mujer no sea libre sexualmente no será igual que el hombre, que en ese terreno nos lleva mucha ventaja. Pero ser libre sexualmente es muy distinto de ser irresponsable.

Con noticias de Kurtz

Buenas noticias para todos los que estábamos preocupados por Kurtz... le había escrito un correo electrónico y hoy me ha contestado. Al parecer, está de vacaciones y enviaba entradas para actualizar su blog, pero no sabía que Cholloblogs está inactivo! Así que volverá en breve a azotar las conciencias de la blogosfera...

Good night and good luck!

Ana María Ríos

Me había olvidado de esta muchacha, lo reconozco. Hasta que leí en La Voz que va a ser una de las concursantes de Supervivientes, en Telecinco. Junto a ella, gente tan famosa que tienen que explicar entre paréntesis quiénes son, como Sofía Cristo (la hija de Bárbara Rey y Ángel Cristo), Carlo Constanza (ex marido de Mar Flores), Rebeca Loos (la amante de David Beckham), Ángela Bustillo (la Miss Cantabria desposeída del título por ser madre)y Raquel Bollo (ex mujer de Chiquetete y actual colaboradora de A tu lado). ¿Os dáis cuenta de una cosa? Todos son ex o hijos de. Lo más raro es que Mario Picazo, el hombre del tiempo de Telecinco, será el copresentador del concurso junto a mi adorado Jesús Vázquez. No nos engañemos, la audiencia será millonaria, los ingresos publicitarios ídem y sólo unos cuantos parvos, entre los que me incluyo, seguiremos sin entender qué necesidad hay de seguir las miserias en la selva de un grupo de famosos de pacotilla.

GANAMOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Sé que a la mayoría de quienes leéis este blog no os gusta el fútbol... lo sé, pero hoy tenéis que entenderlo, ¡hemos ganado al Deportivo! Les ganamos en la ida, en Riazor, y esta tarde en Balaídos. Sólo los futboleros pueden saber lo que se siente ganando un derby. Es el PLACER. Llevo toda la tarde con la sonrisa puesta. No ha sido un gran partido, pero Stoichkov dejó clarísimo algo: después de meter un gol hay que seguir con las líneas adelantadas. Todo un cambio en un equipo que se ha pasado los dos últimos años jugando atrás, escondido en su campo. Hoy no hemos visto un gran fútbol, pero sí la entrega que llevábamos meses pidiéndole a los jugadores. Sólo por eso, gracias, Stoichkov...

Tarde de derbi

Sobre las 16.30, las inmediaciones del Estadio Municipal de Balaídos se vestirán de celeste. El campo del Celta registrará esta tarde una de las mejores entradas de la temporada para recibir al eterno rival, el Deportivo. Algo se ha perdido en los duelos de hoy, cuando los dos equipos hacen un mal fútbol y y uno vive asentado en la parte media de la tabla y el otro acaba de ocupar puestos de descenso. Hace sólo unos pocos años, cuando el Deportivo era el Súper Dépor y el Celta dejaba alucinada a toda Europa con su juego exquisito, los derbis tenían un sabor de fiesta que sólo quienes los vivimos podemos añorar. Hoy, las cosas han cambiado. Pero, aún así, la palabra derbi, clásico, llena de emoción a los aficionados, que confían en que, hoy sí, el Celta humille en casa a su rival, salga de puestos de descenso y nos dé la primera alegría de la temporada. ALA CELTA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

14 de abril

“Enseguida la República en su leve e indeleble existencia resultó ser la Niña. Ésa que aparece inconfundiblemente en la pintura española y en especial en el más diáfano cuadro de historia que se haya escrito, íbamos a decir y no lo corregimos, "Las Meninas", de Velázquez. Esa niña que no puede acabar de coger la rosa que le ofrece su enigmática aya. Rodeada de monstruos del inconsciente mientras en la claridad del fondo al maestro que mira cuando se está yendo deja entregada su mirada. Y en el espejo del fondo, las figuras casi ahogadas de los reyes como si desde un pasado remoto estuviesen mirando así todo sin ver apenas nada. ¿Y quién mira a la Niña? Todo parece estar y moverse en función de ella, centro pálido, indefenso. Alba incipiente detenida en un tiempo cuajado, ofrece tan sólo su presencia que sólo el fluir del tiempo vivificaría».

María Zambrano

El sí de las niñas

La imagen del adolescente jugando con una vídeoconsola o navegando por Internet nos trae a la memoria a un varón. Siempre. Sin embargo, según cuenta hoy El País, hasta los doce años el 76% de las niñas usa el ordenador, frente al 73% de los niños. Eso sí, ellas aseguran usarlo más para trabajo escolar, mientras que ellos para jugar, según los datos que ha recopilado Cecilia Castaño, catedrática de Economía de la Universidad Complutense. Pero, a medida que crecen, las cosas cambian. "De los 35 a los 44 años se produce el primer gran escalón", según Cecilia Castaño, autora del libro La Mujer y las Tecnologías de la Información (Alianza Editorial). Ella estima, según recoge El País, que este descenso femenino "se debe a las responsabilidades familiares, los hijos, el hogar, que a la mujer le sobrecargan en mayor medida que a los hombres. A esa edad el 60% de las mujeres dice usar el ordenador, mientras que ellos se acercan al 70%. A partir de ahí, la edad no hace más que ensanchar la diferencia".

Qué fuerte. Resulta que hasta para navegar por Internet vamos a necesitar una ley antidiscriminación: ahora cuida tú al niño que tengo que actualizar el blog, ve tú a hacer la compra, tengo que descargar el nuevo brain training, cariño. Puffff.

Vázquez

El día en que el búlgaro Stoichkov revolucionaba A Madroa (es donde entrena el Celta), seguido por decenas de cámaras y centenares de aficionados que le pedían que salve al Celta y, sobre todo, que el domingo gane al Deportivo, por la puerta de atrás se escabulló un hombre pequeño. Discreto siempre excepto sobre el terreno de juego. Se llama Fernando Vázquez y a pesar de ser el primer entrenador confesamente celtista que ha tenido el equipo en décadas, no logró conectar jamás con la afición. Con una gran parte sí, claro, al menos cuando nos rescató de Segunda División y nos enchufó a la Uefa. Pero aun estos le criticaron siempre su escasa ambición, su amor por las líneas defensivas atrasadas y, sobre todo, sus gestos de desprecio hacia la grada. Es esto último, imagino, lo que finalmente ha costado el puesto al ya ex entrenador celtiña. Porque, aunque entrenadores y futbolistas lo olvidan a menudo, quienes les ponemos ahí, sobre el campo, con sus sueldos millonarios, somos los aficionados.

Cuando Vázquez dejaba A Madroa, ¿le dolería escuchar los vítores al búlgaro? O, por el contrario, ¿sonreiría hacia su interior con una extraña sensación de alivio? No osaré defender a Vázquez. Como buena celtista, a mí me gusta el juego ofensivo, alegre, por las bandas. Pero cuando Vázquez dejaba A Madroa, una mujer rubia, oronda, le persiguió incansable increpándole, culpándole de nuestra situación en la tabla, en puestos de descenso. Si hubiese estado allí, le hubiese hablado a esa señora, en primer lugar, de educación. En el mundillo futbolístico la gente se permite actitudes que en su vida normal no comprendería en otros (¿se imaginan que esa señora metiera la pata en el curro y su jefe reaccionase así? ¿qué diría ella?). En segundo lugar, le hablaría de agradecimiento. Vázquez no ha sido un entrenador nefasto, aunque su estilo de juego no nos guste, ¿cómo no agradecerle sus logros? Para terminar, le recomendaría que aparte de gritar a Vázquez, al que doblaba en tamaño, la emprendiera también con los futbolistas, auténticos culpables de la situación del Celta.

Es lo que tiene el fútbol, que la memoria es efímera y la educación escasa. Para muchos, es parte de su encanto; para mí es uno de sus grandes defectos.

Foto: Efe (Publicada en El País)

Toma goma, SGAE

Desaparece de la Ley de Internet el artículo que otorgaba a la SGAE el poder de bloquear contenidos

20MINUTOS.ES. 12.04.2007 - 16:31h

• Tras gran polémica, el nuevo texto de la Ley de Impulso de la Sociedad de la Información ya no incluye dicho artículo.
• La Asociación de Internautas exige que se aclaren las últimas modificaciones propuestas en el anteproyecto de ley.

El pasado día 10 los internautas advirtieron que se había introducido a última hora un artículo en el anteproyecto de la Ley de Impulso de la Sociedad de la Información (LISI) que reformará la ley actual. Según este artículo, la SGAE y demás gestoras de derechos de autor podrían exigir a los proveedores de internet que bloquearan determinados contenidos entre ellos las transferencias de archivos entre usuarios (P2P), lo que provocó la alarma en el sector. Ahora, tras el revuelo, en un nuevo texto del anteproyecto ha desaparecido ese polémico artículo 17 bis. Aún así, la Asociación de Internautas ha solicitado la convocatoria urgente de la comisión permanente del Consejo Asesor de las Telecomunicaciones y de la Sociedad de la Información (CATSI) para exigir que se les informe de las últimas modificaciones propuestas en el anteproyecto de la LISI. También pretenden estudiar la situación tras la falta de acuerdo en torno al canon y otros temas en torno a la copia privada. La Asociación de Internautas pide un debate sobre la situación de inseguridad jurídica que se ha creado en torno al canon que grava los dispositivos digitales de reproducción sobre el que la industria y las sociedades de gestión de derechos de autor no se pusieron de acuerdo, y se mantiene pendiente a la espera de una decisión conjunta de los ministerios de Industria y Cultura que han superado ya el plazo legal establecido.

Disculpas, mr Scorsese

No tengo más remedio, Mr Scorsese, que pedirle públicamente disculpas. Sin ver su película Infiltrados dudé de su capacidad para llevarse el Oscar, dudé de su calidad, dudé, en definitiva, de usted. Me había decepcionado tanto en El Aviador que estaba, por qué no decirlo, como enfadadilla. Y resulta que ayer vi Infiltrados. Una película impresionante. De la que no desvelaré nada para que quienes no la hayan visto aún la disfruten como yo la disfruté. Llegó un instante en que pensé que no tenía ni la más remota idea de cómo iba a terminar, ni siquiera una sospecha, y esto hacía mucho tiempo que no me sucedía. El guión es perfecto, un auténtico encaje de bolillos fascinante, en el que los buenos son a veces malos y los malos parecen buenos, en el que un impresionante Di Caprio (lo siento, Wilde, me rindo definitivamente a su calidad) sostiene con maestría el duelo con un Nicholson más Nicholson que nunca, y por ello perfecto. Disfruté más de dos horas de buen cine, y hoy tengo la obligación de pedirle disculpas, Sr Scorsese. No he visto aún dos de sus competidoras como mejor película (una es la de mi amado Clint), pero sin duda Infiltrados es una película grande.

Cosas que pasan

Hay días en que la actualidad tiene un argumento propio de vodevil. Combina dramas y farsas, risas y lágrimas. Y nuestra mirada se clava, con espanto, estupor o incredulidad, en noticias como estas...

... Galicia tendrá 500.000 votantes en el extranjero en las próximas elecciones, según las estimaciones del presidente de la Xunta, el socialista Emilio Pérez Touriño. Esto significa que Galicia tendrá más votantes que habitantes, pues a los 2.311.000 gallegos con derecho al voto que residen en Galicia, habrá que añadir los 500.000 votantes del extranjero, con lo que la cifra final será de 2.811.000 electores frente a los 2.767.000 habitantes que tiene Galicia, según el Instituto Nacional de Estadística.

... Aparece el cadáver de un recién nacido oculto en una vivienda de Madrid. Una mujer boliviana de 23 años llamó ayer al 112 asegurando tener una fuerte hemorragia vaginal a causa de una caída. Fue llevada al hospital, donde hallaron restos de placenta y cordón umbilical en el útero. La policía fue a la vivienda, donde encontraron a dos personas y el cadáver de un recién nacido envuelto en unos pantalones que estaban en el armario del lavabo. Ella sigue negando haber parido y, presuntamente, asesinado a su bebé.

... David Beckham ha regalado a su esposa un vibrador de platino y diamantes, que está valorado en 2 millones de dólares.

Algunos días temo volverme esquizofrénica...

Intervida

Hace diez años que colaboro con Intervida. Cada mes envío una pequeña cantidad de dinero, y con ella, según me explicaron desde el principio, se ayuda a distintas comunidades de zonas en desarrollo. El hecho de asignarte un ahijado es un apoyo psicológico, pero no implica que el dinero que donas se entregue a su familia. A mí me lo explicaron con claridad desde el principio, por eso aluciné bastante leyendo el otro día en El País un demoledor reportaje sobre las presuntas irregularidades de la ONG con sus fondos. Los testimonios recogidos por el primer periódico de España eran de personas que aseguraban haber sido engañadas, que decían que siempre se les habían puesto pegas para conocer a sus ahijados, que tenían sospechas hace tiempo de irregularidades. Yo no sé si Intervida ha cometido irregularidades. A mí me dieron ayer una explicación desde la ONG y he decidido mantener mi donación hasta que la acusación se demuestre (llevan cuatro años investigándoles sin éxito). Al ser periodista, sé cómo se hacen las noticias, por eso a mí me causan menos impacto que al resto. Normalmente, me creo la mitad de lo que leo. En este caso, llaman "inversiones inmobiliarias" a las empresas que la ONG creó para construir sus escuelas y cavar sus propios pozos sin subcontratar a otras. Pero lo que más me indigna es que ningún testimonio sea de alguien como yo: alguien a quien le han ofrecido en numerosas ocasiones viajar al pueblo donde vive la niña que amadrino, respetando unas condiciones, lógicamente, para no irrumpir en la vida de esa comunidad como un elefante en una cacharrería. Siempre me aclararon que mis 20 euros no eran para esa niña directamente. Jamás me he sentido estafada. Si se demuestra que cometieron irregularidades, cancelaré mi donación. Mientras, les concederé el beneficio de la duda. En una semana han perdido 4.000 padrinos.

¿Cuántas primaveras nos quedan?

Foto: Una playa de Baiona (Desesperada)

Quienes dicen que los informes sobre cambio climático son exagerados quizá se sorprendan al saber que, según la ONU, el 35% de Europa será un desierto en 2070. Y España, por su situación geográfica, será uno de los países peor parados: el nivel del mar subirá hasta medio metro en unos años. Esto hará retroceder las playas entre 20 y 40 metros. Muchas de ellas desaparecerán. El informe del Panel Intergubernamental de Cambio Climático, presentado ayer en Madrid, detalla que las olas de calor serán cada vez más frecuentes y que descenderá el caudal de los ríos de modo drástico. El panorama se vuelve negro. Y lo peor es que, cada día que pasa, nos queda menos tiempo para revertir este futuro incierto. A veces recuerdo esa película, "El día de mañana", y me pregunto cuánto tardará en hacerse realidad ese apocalipsis.

Encuesta

My Ballot Box ¿Crees que todos los políticos son iguales? Sin duda alguna Hombre, habrá excepciones, aunque yo no las conozc Menuda pregunta estúpida.... ¿Crees que el Celta ha hecho bien cesando a Vázquez? Sí No Soy del Dépor, hija, como que me da igual No me gusta el furbol ¿Por qué lees este blog? Porque su autora es encantadora Porque no tengo nada mejor que hacer Y yo qué sé...

31% más

Lo sospechaba. La compra me cuesta más desde que pago en euros. Concretamente, un 31% más que en 2002. Y lo dice el Instituto Nacional de Estadística, no yo. Aunque yo algo notaba, claro. Resulta que mi sueldo no ha aumentado ese 31%, yo diría incluso que ha descendido en esa misma proporción, porque cuando yo empezaba en esto del periodismo, hace ya unos añitos, un redactor que se preciaba no bajaba de las doscientas mil pesetas de entonces. Ahora, los 1.200 euros en la Galicia periodística están al alcance de unos cuantos privilegiados. Han pasado más de diez años y cobramos menos. Y encima los gallegos ganamos menos que el resto. Tampoco lo digo yo, sino el INE: durante 2006, el sueldo bruto mensual fue en Galicia de 1.322 euros, frente a los 1.553,25 de la media conjunta de todo el Estado.

Futbolistas difuminados

Hoy el Celta ha perdido en Huelva, situándose definitivamente en puestos de descenso. El equipo llegó al aeropuerto de Peinador rozando la medianoche. Una docena de aficionados les esperaba. Querían devolver al presidente Mouriño sus carnets de socios. Le pidieron que echase a Fernando Vázquez, como si esa fuese la solución, a dos meses de finalizar la Liga. Mientras veía a los futbolistas dirigirse a sus coches me sorprendí pensando lo pequeños que son en realidad. Desde la grada parecen hombres altos, recios, fuertes. Pero cuando los tienes al lado son como todos los demás. Quizá ese es el problema. Que esperamos que se comporten como héroes, que se desvivan por el celeste de una camiseta que para ellos apenas significa nada. Cada temporada cambian de color, con suerte cada dos. Para ellos los sueños de esa docena de socios decepcionados no significan nada.

Turismo

Ayer bajé a Baiona a tomar una caña. Normalmente, de mi casa a Baiona tardo menos de diez minutos. Ayer tardé 35. Baiona tiene una capacidad paranormal para atraer turistas, visitantes, paseantes y también domingueros, con todos mis respetos a estas variedades humanas que yo misma soy en ocasiones. Lo malo es que para quienes vivimos en la zona a veces resulta infernal su proliferación espontánea. Para acceder a Baiona, ante el elevado precio de la autopista, la mayoría usamos dos vías comarcales que confluyen en una única rotonda en la que días como estos se montan atascos kilométricos. Leo en La Voz que Galicia, que tiene 49.762 plazas hoteleras, "comienza a situarse en el punto de mira de las cadenas de hospedaje de bajo coste". Al parecer, la cadena Peperoom, integrada en el grupo Globalia, ya considera a Galicia como un objetivo a medio plazo y "prevé construir hoteles de tres estrellas, con unas 100 habitaciones y tarifas a partir de 9 euros por habitación y noche". Yo imagino que, ahora que las fábricas dejan la Península Ibérica para instalarse en destinos más rentables como China, Vietnam o Eslovenia, tarde o temprano terminaremos viviendo exclusivamente del turismo. ¿Pero realmente queremos ese turismo de 9 euros? Y, si lo queremos, ¿están nuestras infraestructuras preparadas para albergarlo?

Foto: Playa de A Ladeira (Desesperada)

Pagamos un 48,6% más de móvil que la media europea

Noticia ideal para la víspera de la Resurrección: "La Federación de Consumidores en Acción achaca las tarifas «desproporcionadas» de la telefonía móvil en España a la «inexistencia de competencia real» entre Movistar, Vodafone y Orange, con diferencias de «hasta el 293,5 por ciento» en gasto medio mensual en comparación con los países donde es más bajo". Esto quiere decir que pagamos entre un 8,5 y un 48,6 por ciento más alto que la media de la UE, según deduce FACUA del informe de la Comisión Europea de 2006 efectuado sobre los mercados de comunicaciones electrónicas de los 25 países miembros. ¿Conclusión? No puedo lanzarla sin pecar de mal hablada. Juzguen ustedes mismos.

El "guelogh"

Distendamos el ambiente. Propongo que en vez de debatir de la espinosa memoria histórica debatamos de algo más prosaico. Del nuevo anuncio del Seat León. Ese en el que una voz de acento extraño recita: "Cuando te guegalan un guelogh, te están ghegalando....". Creo que quiere decir, más o menos: "Cuando te regalan un reloj, te están regalando...". Yo odio esa voz. Cambio de canal en cuanto la escucho. Odio la voz, me pone nerviosa, y odio esta moda de las marcas de coches de intentar hacernos olvidar que somos gilipollas consumistas cuando nos están anunciando uno de los productos más absurdos del planeta, uno de los pocos que en cuanto lo compras ha bajado su valor un 30%. Un coche. Audi empezó hace tiempo con esos anuncios ininteligibles que intentan hacernos pensar. ¿Pensar? Seat, del mismo grupo, sigue su estela con anuncios como este del guelogh. Por favor, que alguien más que yo odie esa voz.

War

Me estoy leyendo un libro sobre la represión franquista en Ponteareas (Pontevedra), en el que hay historias que bien merecerían su laberinto del fauno. Como el personaje de la película, el capitán franquista, durante los primeros años de la Guerra Civil muchos degenerados aprovecharon la locura bélica para dar rienda suelta a sus psicopatías. Esa gente, en la mayor parte de los casos, murió dignamente, enterrada en el panteón familiar como si hubiesen sido ciudadanos respetables. Su oscuro pasado de asesinos se silenció. Chiña, por ejemplo, sabe quién mató a su padre, que apareció tirado en una cuneta, como era común. Ella cumplirá 82 años en agosto pero no puede olvidar cómo los falangistas les quitaron todo, hasta la dignidad. Claro que había gente buena también en las filas franquistas, sus vecinos, de derechas, ayudaron a la familia de Chiña a guardar en el fallado de su casa víveres y recuerdos... Pero otros buscaron a su padre en Portugal y lo pasearon. Ella lo vio, en la cuneta. Apenas pudo reconocerlo. Ella sigue viviendo en Ponteareas, durante años se cruzó por la calle con el asesino de su padre. El capitán de El laberinto del fauno encarna una sangrienta pero hermosa fábula, la de que la maldad se castiga. Pero, en realidad, las cosas no fueron así. Los asesinos hicieron su propia transición, y la izquierda decidió cerrar los ojos para preservar la estabilidad de un país que pendía de un hilo. Sin embargo, quienes no recordamos nada de eso nos preguntamos por qué hay que guardar silencio. Por qué no podemos hablar de víctimas y verdugos. Por qué ha tenido que venir un fantástico director mexicano, Guillermo del Toro, a remover nuestras conciencias. A arrojarnos a la cara un pasado estremecedor que mucha gente de mi edad ignora.

Maletas

Iberia perdió el año pasado 520.737 maletas. Según un estudio de la Asociación Europea de Aerolíneas, es la cuarta operadora europea con más reclamaciones por incumplir sus obligaciones con respecto al equipaje de sus pasajeros. Yo, cuando viajo, meto en la maleta mis vaqueros favoritos, las camisetas que mejor me sientan, muestras de cremas caras, alguna colonia. Lo realmente importante lo llevo en el equipaje de mano. Me pregunto por qué es tan fácil perder una maleta. Quizá porque quienes las transportan no entienden que dentro envías parte de tu vida. Somos tan materialistas que nuestras vidas están llenas de cosas. Ayer vi una película en la que todos viajaban mucho, pero no usaban maletas. Mochilas, a lo sumo. Porque no eran turistas. La película era Diamante de sangre. Las cosas no eran importantes para ninguno de los protagonistas (fantásticos actores, por cierto). Todo depende de la perspectiva.

Me quedo sin tacos

Foto: 20 minutos

Esta noticia ha hecho que se me salten las lágrimas. Sólo la foto, cuando la vi en el blog de Félix Soria, me hizo pensarme dos veces pinchar el enlace para leer la noticia entera, publicada en 20 minutos. El perrito, de dos meses, protegía el cadáver de su madre, estrangulada por algún hijo de puta (lo siento, Marcos, no me sale otro adjetivo) que la dejó ahí, tirada en un camino de Valcabado, a cinco kilómetros de la ciudad de Zamora. El cachorro está ahora en un centro de acogida, tras pasar dos días junto a su madre, gruñendo a todos los que se acercaban tratando de protegerla. El cabrón que mató a su madre estará tomando el aperitivo con sus amigos. Hasta que la ley no sea contundente con gentuza como esta, no hay nada que hacer. Espero no conocerte nunca, cabrón de mierda, tendría contigo la misma piedad que tú con esa perra.

Gilipollas

Perdonad el taco (sobre todo Marcos, le prometí ser comedida en el lenguaje) pero es la primera palabra que se me ha venido a la cabeza después de leer en La Voz este titular: "Keith Richards confiesa que se esnifó a su padre". "Él fue incinerado y no pude resistir hacerme un tirito con él. A mi padre no le habría molestado, no le importaba una mierda", explicó el rockero británico. Creo que me he quedado corta llamándole gilipollas. Claro que, tras intentar escalar un cocotero con 63 años y darse la tremenda leche que se dio, es normal que su cerebro haya quedado tocado. Lo triste, y perdonen los fans de los Stones (yo es que soy de los Beatles), es que estas momias no decidan retirarse de una vez en lugar de ganar dinero a costa de su leyenda, que a este paso terminará por desaparecer. Una pena. Retirarse a tiempo es una de las decisiones más sabias que un grupo mítico como los Rolling Stones debería haber sabido tomar.

Night on earth

Foto: Bonnie y Faun Fables (J. Lores)

Guitarras, voces. Nada más y nada menos, sobre el escenario. Hace unas décadas, la música que reivindicaba, la que rompía barreras, la que estrenaba sonidos, era estridente y cañera como la de deep purple o, años después, la de los pixies. Ahora, el sonido ha dado una vuelta de tuerca. Quienes despiertan nuestras conciencias han prescindido de artificios. Dominique A nos habla con su voz casi desnuda, Antony and the Johnsons sólo necesitan el prodigioso timbre de Antony para emocionarnos. Y, ayer, en Vigo, Bonnie 'Prince' Billy sólo usó una guitarra eléctrica que no punteó ni una sola vez para decirnos las cosas que quería decir. Los teloneros, Faun Fables, combinaron dos hermosas voces con cuatro impresionantes manos rasgando dos guitarras, sacando de ellas sonidos imposibles. En un instante, parecíamos estar escuchando un piano, al siguiente, una guitarra eléctrica. A su rollo, como debe ser. Después, el maestro Will Oldham llenó el escenario con la música minimalista de su último cd, The letting go, en el que le acompaña en algunas canciones la cantante de Faun Fables. Hubo momentos mágicos, como cuando cantó Love comes to me con ella. O cuando se despidió con I see a darkness, con su voz rota elevándose por momentos. Menudos cambios de tono se marca Bonnie. Menudo cambio de tono nos marcó a nosotros, que entramos con el estrés a cuestas y tuvimos que dejarlo allí.

Los timadores

Foto: Concierto de Franz Ferdinand en Vigo, verano de 2006 (Javier Albertos)

En el blog de Félix Soria me encuentro con un enlace a una noticia estremecedora, relacionada con nuestros grandes amigos de la Sociedad General de Autores. Resulta que un tribunal alicantino ha dado la razón a la SGAE, lo que implica que los ayuntamientos tendrán que pagar por partida doble por los conciertos de las fiestas. El Ayuntamiento de La Vila se oponía a la compensación alegando que ya había pagado el caché a los artistas. El magistrado advierte en el fallo de que hay que pagar dos veces, aunque el artista que ha cobrado su caché sea el mismo que el que ha compuesto la canción.

Que me lo expliquen por favor. El guionista de una serie de televisión, por ejemplo, cobra una vez por su texto. Pero cada vez que se repite el capítulo, el cantante cobra por la sintonía. El guionista no. ¿Acaso los que escribimos somos menos creativos que los que cantan? ¿No será, más bien, que la SGAE tiene mucha carita?

Aborto

Toca tema espinoso, esta mañana. El aborto. Acabo de leer que en Vigo abortan cada año 1.200 mujeres, el 90% en clínicas privadas, ya que la sanidad pública no puede asumir económicamente todas las intervenciones. El precio de un aborto en Vigo oscila entre los 400 y los 700 euros. Es decir, al mal rollo psicológico añade el mal rollo económico, para que te sientas bien chunga si decides abortar. Obviando los problemas religiosos, único impedimento en esta nación supuestamente laica para despenalizar de verdad el aborto, lo cierto es que la decisión de interrumpir un embarazo no es fácil. Ninguna mujer pasa por gusto por ese trance. Así que lo mínimo sería que las que decidan hacerlo tengan el menor número de problemas posibles. Para empezar, bastaría con no tener que mentir y aludir a esos socorridísimos "problemas psicológicos" que contempla eufemísticamente la ley. Hasta que una mujer pueda decir sin sentirse mezquina que quiere abortar porque no desea tener a su hijo, poco habremos avanzado. Dicho esto, y como creo que el aborto debería ser la última opción, dejemos de fingir que nuestras hijas son vírgenes vestales y eduquémoslas desde niñas para que la sexualidad sea algo hermoso, sano y que puedan disfrutar de forma responsable. Los anticonceptivos evitan muchos abortos no deseados...

Para reír... ¿o para llorar?

Es lo bueno de la tristeza, que cuando te has rebozado bien en ella es más fácil robarte una sonrisa. Aun con lo más inverosímil. Como esta noticia de la edición digital de La Voz de Galicia:

"Desiderio Roca, un marinero de 50 años de la localidad lucense de Cervo que permaneció casi un mes con un pico de pez espada incrustado en el interior de su cara sin saberlo, después de sufrir un accidente mientras faenaba en el mar, ha recibido el alta hospitalaria".

El pico medía 9 centímetros de largo y tres de ancho. Un alien, vaya. Se lo clavó faenando en Azores, un golpe de mar le hizo chocar con un pez espada y el pico se le introdujo por la nariz, llegando hasta la base del cráneo. Ni él ni nadie se dio cuenta de la existencia del alien, hasta que comenzó a dolerle la cabeza y desarrolló una infección.

Quizá esa gente de la que os hablaba antes sea como ese pico. Te está jodiendo sin que te enteres. Hasta que una radiografía lo descubre, te lo extirpan y se acaba el problema. Adiós, alien.

Días extraños

El sol apenas ha tenido tregua, está empezando a llover. Como siempre, la lluvia me pone triste. Tengo algunos problemas en el trabajo, nada que vosotros no tengáis, el típico cabrón de mierda que intenta joderte a toda costa. A mí me ha pasado ya unas cuantas veces, siendo tía es bastante común encontrarte con carroñeros como este. Pero esta vez me ha pillado a contrapié. Hace tiempo que me doy cuenta de que el mundo se está convirtiendo en un hervidero de mediocres. Leí un reportaje hace un par de semanas en el que un experto analizaba el mundillo laboral actual y concluía que los que ascendían normalmente eran siempre los peores porque ahora en las empresas buscan gente dócil, maleable, y no personas que piensen. Es mi único consuelo. Debo de pensar muchísimo.

Phelps

Foto: Croker, descalificando al equipo de relevos de USA (El Mundo)

Lo reconozco, Phelps no me cae bien. Yo siempre he sido de Mark Spitz. Y de Ian Thorpe. Pero no sería justo negar que Phelps es el mejor nadador de la historia. Va una década por delante de todos los demás, pulveriza récords del mundo en cada prueba... En los Mundiales de Melbourne obtuvo siete medallas, igualando al mítico Spitz. Sólo se le escapó una, la de relevos, por culpa de su gran rival, el también yanqui Ian Crocker, que se tiró antes de tiempo descalificando al equipo americano. Aún así, Phelps ha conseguido su medalla número 20 en mundiales, superando al australiano Grant Kackett, hasta ahora el más premiado. La retirada de Thorpe nos ha privado de ver el duelo más espectacular de la historia de este deporte. En realidad, yo no hubiese podido ver ese duelo, como no he podido ver ninguna final de estos mundiales, ya que la televisión pública española no ha emitido ni un minuto de estas pruebas. Lo sé, la natación nos gusta a unos cuantos, pero, ¿acaso no pagamos impuestos igual que los demás?

Mayores al volante

Como siempre he sospechado, hay demasiados ancianos conduciendo por nuestras carreteras: casi medio millón de personas mayores de 74 años, según la Dirección General de Tráfico, son conductores en activo. A ellos debemos sumar otros 204.213 que ¡conducen ciclomotores!, además de otros 6.513 que pueden manejar un vehículo agrícola. Es decir, más de setecientos mil mayores de 74 años al volante de distintos artefactos. Supongo que resultará duro decir lo que voy a decir, pero como conductora lo sostendré ante quien sea: los ancianos al volante suelen ser peligrosos. Conducen muy despacito, sin seguridad, hacen giros sin señalizar, inverosímiles en ocasiones, carecen de reflejos y es común que este comportamiento provoque accidentes. Mi abuelo, antes de morir superados los ochenta años, seguía teniendo carnet y conducía. Claro que para renovar el carnet le exigían lo mismo que a mí: un psicotécnico y pagar las tasas. Hace menos de un mes, en una de las calles más concurridas de Vigo, una octogenaria entró en dirección prohibida y circuló así unos cincuenta metros, ante mis propios ojos. A un amigo mío acaban de declararle su coche, recién comprado, siniestro total. Un anciano se saltó un stop y casi lo mata. Hay una edad para cada cosa. Quizá es el momento de que Tráfico se plantee la necesidad de endurecer las renovaciones superados los 74 años.