Las cosas del día

La foto del día.... es para Fernando Fernán Gómez. Se nos ha ido un grande. España despide como nadie a sus futbolistas. El día que una pérdida intelectual nos sacuda el corazón del mismo modo dejaremos de ser un país de pandereta.

.... la frase del día... sin duda es de Edmilson, jugador del Barça: "A veces dejamos nuestra profesión en un segundo plano". "Voy a entrenar rápido porque tengo una reunión de algo', 'voy a entrenar rápido porque tengo que viajar para hacer una publicidad', etc", denuncia el jugador. El fútbol hace tiempo que trasciende al deporte.

... la noticia del día... es chunga, muy chunga. La Guardia Civil ha detenido a 40 personas en 12 Comunidades Autónomas en una operación contra la pornografía infantil. Hay dos delitos que no logro comprender: el maltrato a niños y animales. Agredir al débil. Marcarle de por vida. La Ley no debería tener piedad con estas alimañas.

... y la colleja del día... se la lleva el Ministerio de Industria. Cuenta Público que la Comisaria Europea de la Competencia, Neelie Kroes, manifestó el pasado lunes en Barcelona que los consumidores españoles pagaban un 20% más que los europeos por la banda ancha y calificó de proteccionista la regulación de las telecomunicaciones en España. Pues bien, el secretario de Estado de Telecomunicaciones y para la Sociedad de la Información, Francisco Ros, se ha apresurado a negarlo. Dice que Kroes no conoce el mercado español. Suerte para ella.

Maravilla

La imaginación es un bien escaso. Cuando alguien la tiene, como la fotógrafa viguesa Marta G. Brea, merece la pena admirar sus resultados. Flores congeladas que nos muestran un universo nuevo, colores estremecedores, contornos impresionantes... y luz, una luz cegadora.

Incongruencias

Resulta que ahora los peligrosos ya no son los rumanos. No señor. Son los sevillanos. O eso parece indicar un titular de hoy en La Voz de Galicia: "Detenido un sevillano por conducir por el carril contrario en Vigo y negarse a hacer la prueba de alcoholemia". "El conductor también dejó caer su coche contra el de una patrulla en un semáforo y llevaba un arma de descarga eléctrica de un millón de voltios". ¿Era tan relevante el hecho de que era sevillano para incluirlo en el titular? Bromas aparte, ¿la gente ahora qué bebe? ¿Chivas suicide? ¿Jb con restos de gilipollez?

Revolución

Cuesta 272 euros y permite almacenar hasta 200 libros, además de tener conexión inalámbrica a Internet que permite descargar contenidos en cualquier sitio, y consultar de paso el correo electrónico. Es Kindle, el libro electrónico con el que Amazon quiere revolucionar el sector. Adoro pasar las páginas de un libro. Pero ayer me llevé a la calle el que estoy leyendo, Las benévolas, para un ratito de espera, y el peso de sus mil páginas acabó siendo demasiado. Por no hablar de los viajes, cuando siempre me llevo menos libros de los que necesito. Estos problemas desaparecerían con Kindle. Así que, lo confieso, me haré con uno en cuanto mi tarjeta de crédito se recupere de los últimos ataques.

Negro

Hace un par de años, mientras intentaba comprar un piso a un precio asequible, alguien que conozco encontró un estupendo apartamento en la zona de O Morrazo. Parecía un sueño: buen precio, un piso nuevo a medio kilómetro de la playa... pero el dueño pedía casi 60.000 euros en dinero negro. Cuando esto pasó, le dije a esa persona que debía denunciarlo en la Agencia Tributaria. "No va a servir de nada, todo el mundo lo hace", me respondió, "si pidiese menos en negro me lo planteaba, pero no puedo pagar tanto". Mi sorpresa fue que casi todo nuestro entorno, aparte de opinar lo mismo, veía con normalidad esta práctica. Todos excepto yo. Que, para que no queden dudas, lo diré alto y claro: la gente que hace eso me parece despreciable. La burbuja inmobiliaria española no la han montado solitos los promotores y constructores; han contado con la inestimable ayuda de la avaricia del ciudadano de a pie, al que ganar 30.000 euros por vender un piso no le parece suficiente hace mucho tiempo. Así que no sirve de nada echarnos las manos a la cabeza por el precio de los pisos cuando, de modo paralelo, tratamos de vender el nuestro por muchísimo más de lo que nos costó hace un año.

La Voz de Galicia asegura en su edición de hoy que el 30% de los pisos que se venden en Galicia se pagan en parte en dinero negro. Uno de cada tres. Miguel Ángel Rodríguez, el periodista que firma la noticia, explica que "un 23% del producto interior bruto (PIB) nacional, casi 200.000 millones de euros, forman parte de la denominada economía sumergida española, que se mueve a espaldas de Hacienda. Uno de cada cinco euros en esta bolsa de fraude corresponde al sector inmobiliario, lo que supone en total cerca de 40.000 millones de euros, de acuerdo con el cálculo de Gestha, colectivo que agrupa al cuerpo de técnicos del fisco. De esta cantidad, aproximadamente unos 9.000 millones están directamente relacionados con la compraventa de pisos mediante este tipo de dinero depositado «en B»".

Nada puedo añadir a estos datos. Sólo pediría que nos dejásemos de hipocresías. Al juego del dinero B jugamos todos.

Justo, injusto

Alentado por la cercanía de las Elecciones Generales, supongo, y por la presión que 70.000 afectados directos (un total de 460.000 personas que amenazaban con duras movilizaciones durante la campaña electoral) suponen, el Gobierno de España ha decidido indemnizar a los afectados por la estafa de Forum y Afinsa. Según La Voz de Galicia, "el Gobierno y el PSOE propondrán la creación de un Fondo de Compensación de Pérdidas para estas familias, mediante una disposición adicional en la nueva Ley de Bienes Tangibles que se está tramitando en el Senado. Según las primeras estimaciones, la cantidad con la que podría dotarse al fondo rondaría inicialmente los 900 millones de euros (la deuda total se ha calculado en torno a 7.000 millones)". Esta medida se pactó el jueves por la noche con el apoyo de todos los grupos de la Cámara Alta, excepto el PP.

Es de suponer que la responsabilidad del Estado estará probada, al menos su negligencia en el control de las sociedades estafadoras, si se toma esta medida. Pero, desde que este caso saltó a la luz, nunca he dejado de preguntarme por qué mis impuestos tienen que financiar una compensación a gente que decidió libremente invertir su dinero para generar más dinero. ¿Debe ser responsabilidad del Estado controlar a estas compañías de inversión? ¿Por qué? ¿Es lícito, o, al menos, ético, que personas que escogieron Forum o Afinsa por el elevadísimo porcentaje de rentabilidad que ofrecían (desde luego mayor que las Letras del Tesoro) pidan ahora cuentas al Estado? ¿Qué os parece a vosotros?

Buena cara, mala cara

Magdalena Álvarez, quién nos lo iba a decir, tiene su corazoncito tras su apariencia de señorita Rottenmeier... y un corazoncito de lo más coqueto. A la vista de la foto, hallada en La Voz de Galicia, no cabe duda de que la ministra de Fomento se ha hecho algún retoquillo.... no sé si sólo en Photoshop o en quirófano, pero retoque habemus. Qué coquetuela. Quizá su asesor le ha recomendado dulcificar su aspecto, y nada más dulce que la juventud. Lástima que, cuando se va, nunca vuelve, y menos a golpe de bisturí.

Pero no nos quedemos con mal rollo, por favor...





... guardemos mejor en nuestra memoria esta estampa. La de George Clooney. Adoro Días de cine, pero ayer lo adoré aún más por incluir una entrevista con el tío más guapo del mundo, que está promocionando su última película, Michael Clayton. Que el exigente programa de La 2 la recomiende encarecidamente y lo catalogue a él de fantástico actor no me sorprende... Con 46 años y unas canas estupendamente llevadas, George confiesa que no es en absoluto un metrosexual.... ¡ni falta que le hace!

Pie de foto: George, no me mires así que me derrito, por favor

Fascinación

El Ave no sólo aporta malas noticias... las obras de la alta velocidad entre Madrid y Cuenca han sacado a la luz el mayor yacimiento del Cretácico Superior de toda Europa. Hablamos de dinosaurios, de más de 8.000 fósiles de hace 80 millones de años. Hay restos de 8 dinosaurios, 14 cocodrilos y decenas de tortugas. Cuenta El País Digital que se distinguen perfectamente "el coxis, la cola y las costillas de un saurópodo". Ayer precisamente hablaba con una amiga de que estamos tan a oscuras respecto a nuestro pasado que resulta fascinante. Mañana pueden aparecer restos de un nuevo australopithecus y trastocar todo lo creído hasta ahora sobre nuestra línea evolutiva. Hasta hace un par de años el Homo Neanderthalis se llamaba Homo Sapiens Neanderthalis porque se creía que era uno de nuestros antepasados. Hoy sabemos que no, que pudo haber contactos, pero que no pertenecemos a su especie. Los paleontólogos aún no saben siquiera a ciencia cierta que el cráneo del Hombre de Orce sea humano. No saben dónde vivió ni cómo fue el eslabón perdido que posibilitó que el Homo fuese Homo, en vez de simio. ¡Ni siquiera saben a ciencia cierta si la especie humana se originó en África o Asia! ¡Es fascinante! Nos creemos tan importantes, y ni siquiera sabemos a ciencia cierta cómo hemos llegado aquí.

Número oculto

Leo no sé dónde a alguien que se queja de las llamadas de números ocultos. Yo es que no me quejo porque directamente no las contesto. Ayer tuve un roce con una íntima amiga precisamente por eso. Me llama siempre desde un número desconocido, a pesar de que sabe que no contesto. Así que al instante me llama desde su móvil de empresa y me dice: "Con esta manía tuya de no coger los ocultos vamos a estar incomunicadas". ¿Incomunicadas? A las dos nos dio la risa. Pero ya le he explicado cientos de veces que me niego a responder llamadas de ocultos. Siempre son del banco para ofrecerme créditos que no podré pagar o, las más comunes, de Movistar para pedirme que deje Vodafone. Estas llamadas me enervan, lo confieso. Primero, por el tonillo pelota del pobre operador. Suele comenzar con: ¿Tendría la amabilidad de decirme con quién hablo, por favor, para dirigirme a usted por su nombre? Yo siempre le digo que no me identifico ante desconocidos. Así que suelta raudo el rollo: "Si se cambia a Movistar, etc". Entonces yo le pregunto cómo ha conseguido mi teléfono y le explico que me parece fatal que me molesten cada tres días cuando les he dicho decenas de veces que no quiero cambiar de compañía. Un conocido siempre les dice: "Ahora no puedo hablar, voy conduciendo, llámeme más tarde". El caso es que, digas que te llamen más tarde o que no te llamen nunca, siempre vuelven a hacerlo. Así que hace alrededor de un año decidí dejar de contestarlas.

Y esto me lleva a otra de mis terribles manías: ¿Desde cuándo es obligatorio contestar al teléfono? Yo recuerdo que en los años A.C (antes del celular), no existía esta presión que hace que la gente te llame una vez tras otra aunque no les contestes (es muy propio de mí, lo reconozco, a veces no me apetece hablar, pues no cojo, es que no entiendo qué tiene de malo, la verdad) para echarte una tremenda bronca cuando por fin contestas o devuelves la llamada: ¡Te llamé diez veces! ¿Pero es que no entienden que con una llamada es suficiente? ¿Que queda registrada en el móvil? ¿Que por mucho que insistan no les voy a coger porque si no lo hago es porque estoy ocupada o conduciendo o durmiendo o cenando o viendo mi serie favorita o leyendo o charlando con una amiga o comprándome ¡otro! par de zapatos o escuchando el nuevo de Radiohead o escribiendo en el blog o duchándome o fornicando o...?

Personajes y personajillos

a) Mientras el resto de las niñas jugaban a la Barbie, yo leía tebeos. Sí, tebeos. Lo de llamarles cómics vino más tarde (por cierto, ayer mi adorado Forges abogó en La Ventana por dejar de usar horrendas palabras extranjeras para aprovechar las nuestras). Lo dicho, yo leía tebeos, así llamados desde que, años ha, comenzó a editarse el mítico TBO, que recogía historias de varios dibujantes. Cuando yo era niña, tenía tres claros favoritos: Mortadelo y Filemón, Rompetechos y El Capitán Trueno. Ah, y Esther y su mundo, claro, ¡menudo olvido! Estos cuatro tebeos llenan el mapa de mi infancia y cuando miro atrás me veo en la cocina, con el Súper Humor en las rodillas y un bocadillo en las manos, riéndome a carcajadas entre bocado y bocado. Este año Mortadelo y Filemón cumplen 50. Felicidades, y gracias por tantas risas.

b). No de tebeo precisamente es el despido que recoge hoy La Voz de Galicia. Un hombre fue despedido por acogerse a la Ley de Paternidad y solicitar 15 días de baja para estar con su segundo hijo. Cuenta el diario que su jefe le advirtió de los riesgos que corría, pero él decidió seguir adelante. Cuando volvió al trabajo lo despidieron por bajo rendimiento. Él es el primer español que presenta una denuncia por este tema. Suerte.

c). Cualquier excusa es buena para poner una foto de Miguel Bosé (él sí que sabe envejecer con dignidad, coño). Sobre todo cuando recuerda desde Chile (donde está de gira con su último disco, Papito) al mesiánico Hugo Chávez su "pasado golpista" y le señala que "el fascismo no es patrimonio de la derecha". Sigo sin entender cómo una parte de la izquierda defiende a este personajillo. Mezclar en una votación medidas sociales como la reducción de jornada laboral con su reeleeción per secula seculorum es propia de un fascista.

Delincuentes peligrosos

Foto: La Voz de Galicia

El último sábado de octubre, algo terrible estaba a punto de suceder en Ferrol. Reunidos como cada fin de semana en el Club Galicia de Caranza, los socios jugaban al bingo ajenos a lo delictivo de su actividad. Pero la Policía Autonómica, que no descansa en su afán de aprehender a los malhechores, se agazapaba fuera. Tras ser suspendida la partida ilegal, el club se enfrenta ahora a una sanción mínima de 18.000 euros. En Galicia hay algunos lugares más en los que se celebran estas partidas, en las que juegan entre veinte y veinticinco personas, según detalla La Voz de Galicia, con los cartones a un precio de 30 céntimos. Es fácil darse cuenta de la fortuna que se mueve en estos bingos. Puede que en noches grandes se llegue a los 600 euros, si cada persona juega cien cartones.

No tengo más datos de esta redada. Pero la imaginación es libre, y la mía ha puesto rostro a esos 25 delincuentes: 25 ancianos que pasan su semana esperando que llegue el sábado, porque es la única noche en que su vida tiene algo parecido a la aventura, vestida de cartón de bingo.

Peligro, Melendi a bordo

Nunca os fiéis de un tipo que dice haber nacido en Asturias aunque habla con acento de malote de L'Hospitalet tras años residiendo en Andalucía y que se cubre el cuerpo de rastas y tatuajes. Y menos si va borracho como una cuba en un vuelo España-México. Fijaos qué peligroso debe ser el muchacho que el comandante decidió ¡dar la vuelta en pleno vuelo para regresar a Madrid! Claro que digo yo que, si tan peligroso es este chico (y eso que no estaba cantando, que si no lo mandan directito a Carabanchel), ¿cómo pudo "colar" a bordo del avión, en su equipaje de mano, no sé cuántas botellas de clarísimo contenido alcohólico? Por favor, que nadie me diga que Melendi es un VIP al que no revisan el equipaje de mano.

Chupópteras

Leo que el ex Beatle Paul McCartney ha decidido salir únicamente con mujeres ricas. El costosísimo divorcio de su ex, Heather Mills, ha hecho que el cantante, que está saliendo con la millonaria norteamericana Nancy Shevell, valore en ella su "independencia económica". Siempre me ha sorprendido que países como Gran Bretaña o Estados Unidos, tan modernos en algunos aspectos, sean tan retógrados en otros. El matrimonio es un caso sangrante. Las mujeres, por el simple hecho de casarse, tienen derecho a pensiones desorbitadas. Nos hemos acostumbrado, gracias al cine anglosajón, a constatar que se llega a negociar una cantidad por año de matrimonio, que se eleva notablemente cuando hay hijos de por medio. Una de las cosas que más me sorprendía de la serie Sex in the city era que las mujeres de la alta sociedad neoyorquina dejaban de trabajar en cuanto conseguían un buen marido. Como si casarse sólo fuese un lucrativo negocio. Con sistemas como este seguirá siendo difícil que mujeres y hombres compartamos el planeta en igualdad de condiciones.

Absurdos

Me aterra la invasión de palabras que no existen. Ya digiero mal los anglicismos injustificados, es decir, aquellos que usamos teniendo una palabra en nuestra lengua, para soportar que las vídeoconsolas añadan otras que ni siquiera existen. Me refiero a la horrible palabra PORTABLE. El nombre comercial de Playstation Portable, en correcto inglés, no significa que la palabra PORTABLE deba añadirse al ya suficientemente rico vocabulario español. Porque no existe, más que nada. He escuchado ya a varios locutores de radio, tratando de hacerse los cool (anglicismo encantador, por otra parte), diciendo: "Es una consola portable". Exportables son ellos, coño. En correcto español, de origen latino, tenemos la palabra correcta:

portátil.

(Del lat. portātum, supino de portāre, llevar).

1. adj. Movible y fácil de transportar.

Para terminar, un par de sugerencias, tengo el día pedante. Por favor, no usen expresiones que no existen como en base a ni conviertan palabras como deleznable en cosas que no son, por mucho que Zapatero y Rajoy se empeñen en otorgarle un significado que no tiene:

deleznable.

(De deleznarse).

1. adj. Despreciable, de poco valor.

2. adj. Poco durable, inconsistente, de poca resistencia.

3. adj. Que se rompe, disgrega o deshace fácilmente.

4. adj. Que se desliza y resbala con mucha facilidad.

Adiós, Mailer

Hoy ha muerto uno de los grandes. Norman Mailer. Si se tratase de un tipo normal, su necrológica diría: "Deja seis esposas y nueve hijos". Sería lo más llamativo de su vida. Pero como no era un tipo normal, además de esposas e hijos deja, entre otras novelas, la maravillosa Los desnudos y los muertos. Es curioso. Estoy leyendo Las benévolas, de Jonathan Littell, que habla de la misma guerra aunque desde un punto de vista radicalmente distinto, y me sorprendí pensando que, de algún modo inconexo, ambas narraciones se parecen. Es en el modo descarnado, mecánico, casi superficial, con que nos muestran el horror cotidiano de la II Guerra Mundial. Mailer fue uno de los maestros de ese estilo narrativo llamado nuevo periodismo. Hubiese bastado con su primera novela, Los desnudos y los muertos, para haber sido grande. Pero escribió muchas más. Nunca le dieron el Nobel. Hasta para eso era demasiado políticamente incorrecto.

Diferencias

Vamos a jugar a las diferencias. Se ve una oficina, el jefe es un hombre. En la de al lado, la jefa es una mujer. Además de su sexo, ¿cuál es la diferencia? Fácil: que ella no puede compatibilizar trabajo y familia, y él sí. Y no lo digo yo, sino el informe Frenos e impulsores en la trayectoria profesional de las mujeres directivas, realizado por el IESE Business School de la Universidad de Navarra, recogido por El País Digital. El informe asegura que el 30% de las ejecutivas españolas renuncian a su cargo ante la imposibilidad de hacer compatibles trabajo y casa, profesión y crianza de los hijos. El País cita también la Encuesta de Población Activa, en la que el 87% de las mujeres encuestadas señalaron las cargas familiares como principal obstáculo en su trabajo. En 85 de cada 100 casos, son las mujeres quienes cuidan de menores y mayores dependientes.

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado....

Va por ti, Kurtz

Decidí abstenerme de memes hace meses... pero será porque el envite viene de Kurtz, será porque es medianoche y me he puesto a soñar...

1. Cada jugador comienza con un listado de 8 cosas. Da igual las que sean, pero que sean 8.
2. Tienen que escribir esas 8 cosas en su blog junto con las reglas del juego.
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más, invitarlas a jugar y anotar sus nombres o el nombre de su blog.
4. No olviden dejar un comentario en los blogs respectivos desde los que han sido invitados a jugar.

Escogeré ocho cosas, pero no ocho bloggers. Que quien lo desee se dé por invitado. He visto que mucha gente ha hecho listas de lo que desearía ser, conseguir... yo también voy a escoger ocho cosas que desearía hacer.

1. Siempre he soñado con vivir mi primera noche de ópera en París, o en Nueva York, vestida con un traje imposible (¡Ekilore sabe cuál!).
2. Si hubiese podido elegir, hubiese escogido vivir cada dos años en una ciudad distinta.
3. Me gustaría tener tiempo para leer todos los libros que no me dará tiempo a leer.
4. Otorgaría más vida a mis perras, para que se quedasen conmigo muchos años más.
5. Quiero envejecer enamorada. No resignada a la compañía, sino deseándola.
6. Ojalá pudiese leer mis libros favoritos en el idioma original en que fueron escritos.
7. Si tuviese el dinero suficiente, lo invertiría en crear industria en los países subdesarrollados, pagando salarios justos.
8. No desearía ser otra persona, pero sí quizá ajustar algunos defectos para que no fuesen tan molestos.

Racismo

Racismo no es sólo apalear a gente de otras etnias. También es tratarlas de modo distinto. Y la condescendencia no es más que otro modo de racismo. Andalla, el concursante negro de Gran Hermano, aseguró esta semana que la homosexualidad es algo malo, que enturbia las relaciones sociales y que su religión, musulmana, le impide aceptarla. Que es "antinatural" (sic). Cualquier blanco hubiese sido expulsado al momento por decir algo semejante. Cuando Amor, una insoportable concursante transexual (seguro que alguien me reprueba por llamar insoportable a una transexual), rebate a Andalla y compara la homosexualidad con la esclavitud, él le pide que no compare cosas serias "con boberías". Como no sigo Gran Hermano no sé si ha habido más conversaciones de este infranivel. Pero ayer pude comprobar que Mercedes Milá estaba más ocupada en tontear con un concursante expulsado que en reprobar las vergonzosas declaraciones de Andalla. Debe ser que la justiciera de El diario de se desactiva cuando las hormonas entran en juego.

Encuesta

Fotos: Javier Albertos

La encuesta es sencilla: ¿cuál de estos dos hombres os resulta más atractivo? ¿El rubio o el moreno? No es una pregunta-trampa. El pasado fin de semana trabajé en un desfile de moda en Vigo y la marea femenina se derritió con el rubio. A mí, sin embargo, me dejó indiferente. No así el moreno, que me pareció mucho más atractivo. Ayudadme, necesito saber si soy rara. La encuesta se abre a chicas, chicos y extraterrestres.

Falsedades verdaderas y verdades falseadas

Resulta que las mujeres no hablamos más que los hombres. Dos estudios realizados en universidades estadounidenses demuestran que ambos sexos utilizamos el mismo número de palabras a lo largo del día: unas 19.000. Hasta ahora se creía que la mujer usaba 20.000 y el hombre 8.000... (escuché los datos en la SER, puede que sean imprecisos, no sé si eran palabras diarias o semanales, en todo caso, utilizamos la misma cifra hombres y mujeres).

Hoy estuve en una reunión. Éramos dos mujeres y un hombre. Todos los cotilleos personales los aportó él. ¿Nos salimos de la estadística o es que la estadística siempre ha estado manipulada?

Pregunta unisex: ¿en vuestra casa, a quien suele dolerle más la cabeza?

Litros de alcohol corren por mis venas, mujer

(Escrito el título, me encomiendo a los santos plagiadores para que no me demande el rey del pollo frito por usar una estrofa de su único tema conocido).

Los ojos inconfundiblemente alcohólicos y cerrados por la neblina de unos cuantos vodkas son los de Desesperada, a los 19 años (ahora tengo menos cejas y más patas de gallo, sniff). Como privilegiada estudiante en Madrid con amiga con apartamento, nuestros botellones solían ser a cubierto, pero botellones al fin. En verano, de vuelta a casa, era Baiona, a veces incluso la playa de Samil, la que los acogía. Claro que entonces no éramos miles, sino cientos, porque tomarte una copa estaba al alcance de casi todos, mientras que ahora conseguirla por menos de 5 euros es tarea imposible.

Leo en Faro de Vigo que cada fin de semana se consumen 2.000 litros de alcohol en el multitudinario botellón vigués, el mayor de Galicia. En Vigo el problema principal del botellón no es el ruido, ya que se hace en una plaza apartada, sino la suciedad. Cada fin de semana se recogen 4,5 toneladas de basura en esa plaza. De mis botellones recuerdo que siempre nos quedábamos las chicas recogiendo, ellos solían estar ya a cuatro patas. Y esto era hace 15 años. ¿Han cambiado tanto las cosas? El otro día, mientras reflexionaba sobre la agresión de Boiro, recordaba algunas palizas célebres en mi instituto y me pregunté qué hubiese pasado si en mi juventud hubiese habido teléfonos celulares, como sucede ahora. Insisto, ¿han cambiado tanto las cosas o quizá ahora tienen más repercusión y nos asustan más?

Mi primo

Hoy me he puesto a pensar en la última vez que llovió. Fue en pleno verano, pero no recuerdo la lluvia. Hace más de dos meses que no cae una gota. En Galicia. Claro que para que esto salga en los telediarios tendremos que matar a alguien, ya se sabe que sólo la Galicia profunda tiene tirón mediático. En los dos últimos meses sólo ha llovido en el norte de Galicia, y entre 30 y 50 litros por metro cuadrado. Comparados con los 600 de la Comunidad Valenciana resultan ridículos.

Hoy volvemos a tener un cielo radiante y temperaturas de más de 20 grados. El otoño ideal para mí. Sin embargo, no deja de resultar inquietante. Al menos durante dos semanas seguiremos sin lluvias. Y aunque la creencia popular es que en Galicia siempre llueve, en Vigo, al menos, solíamos tener veranos radiantes, otoños lluviosos, inviernos suaves y húmeros y primaveras inestables. Ahora los embalses están a cero, el sol calienta en otoño y los abrigos permanecen en el armario en pleno noviembre. Tengo un primo que dice que esto es raro.

Esto es lo que somos

Quizá, cuando reinaba, hace ya más de tres mil años, Tuntakamón era recibido con júbilo por sus súbditos cuando visitaba sus posesiones. Sin embargo, no sé por qué, me imagino que lo recibirían, más exactamente, con una especie de temor apasionado. Ese respeto irracional que reservamos a los dioses. Desde ayer, la momia del más famoso faraón egipcio puede verse en Luxor, en el Valle de los Reyes. Los arqueólogos dicen que este rostro que reproduce El País Digital es el de un hombre joven y hermoso. Por más que lo miro, mi incapacidad para la abstracción me impide encontrar en ese rostro negro el amargo don de la belleza. Veo una máscara negra, que, despojada por Carter, su descubridor, de su coraza de oro, no parece nada más y nada menos que un hombre. En definitiva, esto es lo que seremos: una calavera mejor o peor conservada, embalsamada o incinerada; calavera al fin y al cabo. Por eso, no me cabe duda de que, dentro de unas horas, las miles de banderitas de España que he visto ondear saludando a los Reyes en su visita a Ceuta y Melilla estarán tiradas en el suelo. Sucias, rotas, olvidadas. Porque hace falta algo más que patriotismo para convertir en dioses a las personas.

Abismo II

El día 22 de octubre, la localidad coruñesa de Boiro iba a saltar a los telediarios gracias al hijo de José Antonio. Ese día, unos compañeros le dieron una brutal paliza que grabaron con un móvil. Y todas las televisiones y periódicos digitales de España la han emitido, cómo no. No vaya a ser que alguien se quede sin ver la agresión. Como si no nos fuese suficiente el horror del hecho en sí mismo; corremos el peligro de dejar de sentirnos aterrorizados por la violencia de tan cotidiana que se nos está volviendo. Los agresores han ingresado en un centro de menores. Y yo pienso en sus padres. ¿Qué sentirán? Comparto el horror de los padres del chaval agredido, el dolor del chaval. Pero no dejo de pensar en los padres de los agresores. Quizá su dolor es todavía más intenso. Nada puede haber más terrible que mirar a tu hijo y verlo convertido en escoria.

Abismo

Mujeres afganas, fotografía Premio Ortega y Gasset- Santiago Lyon

Miro esta foto y siento tristeza. Miro esta foto y no veo nada más que un abismo. El de la mirada escondida de esas mujeres. Una mirada escamoteada, perdida, prohibida. Agazapada detrás de un burka creado para demostrar que tener coño es un delito. Porque tener sexo, femenino, es una maldición en algunos lugares del mundo, en el resto es simplemente mala suerte. ¿Por qué tanto empeño en mancillar lo hermoso que es nacer mujer? ¿En aras de qué testosterona mal repartida se toman decisiones como encarcelar un rostro?

Exaltación

Lo leí en La Voz. No recuerdo dónde sucedió. Sólo recuerdo la historia: una mujer de 60 años, despechada por el abandono de su novio, le rajó las ruedas del coche. La pillaron rápidamente; se ve que, aunque tiene pasiones de adolescente, sus reflejos son acordes a su edad. Y aunque sea políticamente incorrecta, esta historia me arrancó una sonrisa. Porque imaginé a esta mujer, sexagenaria, tan herida de amor que se vio capaz de delinquir en aras de la venganza, y por un instante deseé, en cierto modo, llegar a los 60 con las mismas ganas de amar. Intentaré, eso sí, vengarme escribiendo palabras obscenas en el cielo con el humo del cigarro que volveré a fumarme a los sesenta, cuando el miedo a morir tenga un recorrido más corto que a los 36.

¡Help!

La adoro. Sé que no es racional, pero me da tanta pena en el spot de su nuevo perfume...

... y tengo tantas ganas de ver la peli de Sex in the City...

Prioridades

A los españoles nos quitan el sueño muchas cosas. Bardem o Pe, según se tercie, si hablamos de cosas realmente importantes, y la vivienda si hablamos de chorradas. Lo digo más que nada porque, según la última encuesta del CIS, a los españoles el tema que más les preocupa, dentro de los que les afectan personalmente, es la vivienda. Más que el terrorismo. Más que la violencia de género o machista. Más que las drogas. La vivienda les preocupa ahora seis décimas más que en verano. Les parece más importante que el paro o la calidad del empleo. Ahora entiendo por qué el CIS nunca me ha llamado. No debo ser española.

Andrea Cabel existe

Ayer, 29 de octubre, me enfundé el primer abrigo del otoño. El sol es tan constante que parece durante el día que el frío no da llegado, pero por las noches aparece, a veces cortante. Con toda la melancolía de este atípico otoño a cuestas, hoy he descubierto que yo no soy Andrea Cabel. Que Andrea Cabel escribe unas poesías preciosas, algunas incluso las canta maravillosamente con una voz llena de dulzura, y que gracias a este pequeño mundo que es la blogosfera, nos hemos encontrado. Dicen que de algo malo siempre sale algo bueno. De mi pesadilla trollera particular, que me acusa de ser Andrea Cabel, resulta que algo bueno ha quedado: Andrea Cabel me ha encontrado, y me ha regalado poesía. ¿Hay algo mejor que eso?

[aquí no hay lluvia]

al carrusel de vil.


hay carruseles.
destrucción para nosotros,
silencio de papel,
estrella ciega como el tiempo de un suspiro.
todas las cuerdas del pasado y los agujeros palpitantes
los corredores, el áureo verbo del payaso de suelo
de la noche triunfal en un puñado de hierba
en un bosque azul sin lámparas ni gacelas.

aquí nadie llueve.
no hay silencio en un silbido celeste iluminado,
solo empiezan estas copas de rocío,
estas alondras bebiendo la corola de una criatura sin paladar.

palideces madrugada en las diurnas calles vivas
repletas de juncos y puros corazones mojados.
todo vive y se extinguen los ecos, la certeza asciende
y se ríe el mar de tacto, la espuma como un ave
se retira y nace
por donde descansa una mejilla,
un intocable beso.



[constanza]


temprano cae el sol, solo existir esparce las flores./ de perfil, solo días de mantas al lado / y calladas, un sonido que escucha vagando el vientre, llorando y despeinado./ máscara que sonríe y luego el humo./ el reflejo desgarrándose de tristeza /como las solapas /y las esferas de luz./ mares silentes eligiendo un beso,/ niños príncipe que de espaldas a los astros /pintan las mejillas de los peces y el sollozo de los ríos./ humilde estrella de infancia que atraviesa la cocina y la habitación de la hermana,/ que se sienta/ serena y furiosa./humilde estrella de infancia,/ humilde hermana.

[mayana]

cosmos infinito, descifrado engranaje solar,
música que no rota
que no se enamora nunca.

corazón sin nombre,
desposeída luz
jardín repleto de nadas rotas,
mayana,
fruto perdido,
espuma tras el verbo
ruido mucho ruido y el polvo
el nogal que se cae
el pájaro dibujado tras la sombra
la taza adormecida,
la espalda oscura,
los nudos de tus manos.
la espuma tras el verbo,
el nogal cayéndose,
el triunfo rojo
del pájaro esculpido.

mayana,

mayana.

Dislates

Este hombre de la izquierda es Pío Moa. He puesto su foto a la izquierda, precisamente a la izquierda, porque él está tan situado a la derecha de la derecha que asusta. Seguro que todos habéis escuchado hablar de él, es un escritor, pseudo historiador, especializado en hacer apología de la etapa franquista. Acaba de publicar Años de hierro. España en la posguerra, 1939-1945 en La Esfera de los Libros. En Público recogen parte de las declaraciones que hizo ayer en Madrid, en la presentación. Estas son dos de las perlas:

“Aquellos que hoy defienden la Ley de la Memoria Histórica se identifican con los criminales, los de las checas [las cárceles republicanas]”.

“Aquí la represión se encauzó por vías legales, no como en Europa. Eran juicios con menos garantías que los actuales, pero muchas más que las del Frente Popular. Y con defensa. A nadie se le reprimió por cómo pensaba, sino por lo que hacía. [Lluís] Companys [presidente de la Generalitat de Catalunya desde 1934 y durante la Guerra Civil] no era inocente. Ni tampoco las Trece Rosas, unas jóvenes estalinistas”.