Colonización

Esto que está a la izquierda es el mejillón cebra (Dreissena polymorpha), una especie invasora que tras colonizar a sus anchas la cuenca del Ebro comienza a extenderse por todo el norte de España. El mejillón cebra se pega a los barcos en las zonas contaminadas, y con ellos viaja al resto del mundo. Originaria del Caspio, es una especie de agua dulce que puede adaptarse a la salada. La organización ecologista gallega Adega cree que el cebra llegó a España en barcos deportivos de segunda mano procedentes de Gran Bretaña. ¿Y por qué es tan temible esta especie? Pues porque retira abundante materia orgánica y plancton, provocando alteraciones graves en el ecosistema, además de desplazar a otras especies autóctonas, como el mejillón de río, en peligro de extinción. Pero como este argumento no va a pesar demasiado en nuestros políticos, desde Adega se alerta del impacto económico del cebra: entre mayo y julio y entre septiembre y noviembre se reproduce, y normalmente elige para ello las tranquilas tuberías de agua, provocando graves reducciones de caudal y desperfectos. En la Cuenca del Ebro, la Confederación Hidrográfica ha valorado los daños causados por este mejillón. Ascienden a tres millones de euros hasta 2006. Tanto luchar contra la inmigración ilegal y resulta que los inmigrantes realmente peligrosos pasan desapercibidos.

TVE

Después de prejubilar a cientos de personas, achacando implícitamente el mal funcionamiento de RTVE a sus trabajadores, y no a los políticos que la han destrozado a fuego lento, este verano la directiva del Ente público ha decidido que, como no tiene empleados suficientes, lo mejor es que los que hay trabajen en turnos de hasta 14 horas. Pero como en RTVE todavía pueden luchar contra la esclavitud porque al ser funcionarios no pueden despedirlos, el Comité General Intercentros ha convocado para hoy una jornada de paros de dos horas por turno, que coincidirán con las ediciones del Telediario de mediodía y noche. Están llamados a convocar el paro los 1.300 trabajadores de Torrespaña, informa El País. Ojalá lo secunden todos. Esto significará que el resto aún tenemos esperanza.

Fuego

Foto: El País

Ha hecho mal tiempo este verano en Galicia. Y esto tiene un lado bueno: que no ha habido apenas incendios. La imagen devastada que dejó el fuego el año pasado no se ha repetido. Pero ha llegado el calor, y de nuevo mirarmos al monte con miedo. Mientras dura la tregua, el fuego busca otros pastos. Desde el viernes, la cumbre de Gran Canaria arde sin control. Ya se han quemado casi 4.000 hectáreas, en su mayoría pinar. El presunto culpable es un guardia forestal al que se le terminaba el contrato en pocos meses. Me niego a reproducir los adjetivos que dedico en mi mente a este tipo.

Va por ti, Bergman

Ha muerto un grande. El director de cine sueco Ingmar Bergman. Tenía 89 años y murió en la isla sueca de Faarö, en el Báltico, donde vivía retirado hace años, aunque nunca dejó el cine de todo. Para eso ha tenido que morirse.

Foto: El País

Distancia

Foto: Desesperada

En mi vorágine playera de devoradora de libros me he agenciado una guía sobre Noruega, país que visitaré a finales de agosto. Los noruegos son de otro planeta. Aparcar en doble fila, o en una parada de bus, cualquier cosa que implique molestar les resulta inconcebible. Imagino las caras de dos noruegos que visitasen Vigo cualquier mañana frente a cualquier guardería. Coches en segunda y tercera fila, padres apurados, provocando atascos. Pitidos. Claro que su espanto podría multiplicarse por mil si supiesen que los vertidos a la ría de Vigo son mayores que los de todo el litoral cantábrico junto. En un país como Noruega, en que la gente tiene en sus cabañas de madera en los fiordos váteres químicos para no contaminar, que la mierda de los vigueses inunde la ría alegremente les parecería tan tercermundista como a nosotros visitar alguna aldea africana sin agua corriente. Y eso que ignoran que, durante las obras de la futura depuradora, o sea, durante más o menos un año, la ría de Vigo no tendrá ningún sistema de depuración. La mierda irá directa de nuestros baños al mar. Los hogares generan el 62% de los vertidos a la ría viguesa, cuenta hoy La Voz de Galicia. Para quienes no hayan estado nunca en Vigo diré tan sólo que nuestra ría es quizá lo más hermoso que tenemos. Entre cagadas y rellenos de hormigón, puede que en una década la hayamos hecho desaparecer.

Basura

Foto: Gustavo Rivas (La Voz de Galicia)

Vigo guarda como oro en paño 11 toneladas de basura. Gracias a ellas hemos salido una vez más en los telediarios, hombre, que a nosotros no nos hacen caso cuando acogemos la salida de la Vuelta al Mundo de Vela, pero cuando hay muertos, basura o huelgas del metal por medio nadie nos roba nuestro minutito de gloria. Desde hace días, la concesionaria del servicio de limpieza, Cespa, se enfrenta a una huelga de sus trabajadores, que además de incumplir los servicios mínimos se han dedicado a llenar de basura zonas turísticas como la playa de Samil, ante el escarnio de sus vecinos, los vigueses de pro, que arrugamos la nariz cuando se nos fastidia el día de playa. La huelga acaba de ser desconvocada. Los trabajadores han conseguido sus principales exigencias, fíjense, ¡un incremento salarial de 55 euros lineales en 2007, de 71 en 2008 y de 64 en 2009! ¡Qué atrevidos!

Desconozco la situación laboral de los empleados de Cespa. Seguramente será tan mala como la nuestra. Pero la basura ante los turistas es un efectivo modo de presión. Así que les recomiendo que piensen, busquen la basura de su propia empresa y la pongan en la calle. Quizá así, si todos dejásemos de ocultarla, este país tendría trabajadores con sueldos dignos, vidas dignas y huelgas dignas.

Paradojas

Foto: El País

Ayer, la selección española ganó a la griega y revalidó su título de Campeona de Europa. Eh, ¡no estoy soñando! Claro que fue la Selección sub 19. Me pregunto cómo es posible que las selecciones sub 19 y sub 21 arrasen en todas las competiciones y la absoluta alcance como mucho a sonrojarnos.

Luz xenófoba

Ayer escuché a un tipo supuestamente documentado asegurar en la radio que la "crisis luminosa" (el apagón, vamos) de Barcelona tenía una explicación clarísima: la debacle Gas Natural-Endesa, ya que "los de fuera" (o sea, esos especímenes que no somos catalanes), no invierten en Cataluña, y la falta de inversiones era un castigo por la OPA, ergo el apagón lo había causado todo ese rollo que jamás aspiré a entender de opas, empresas de interés nacional y demás gaitas (ay, perdón, la gaita es gallega, mil perdones a ese señor del que olvidé su nombre).

Salvando lo estúpido de la argumentación, me gustaría haber podido contarle a este señor enfurecido que este invierno, en mi aldea (a 23 km exactos de la ciudad más grande de Galicia, Vigo) nos quedamos casi dos días sin luz (los cortes son constantes, aunque no suelen ser de más de un par de horas). Yo me quedé sin portátil (reventó la placa base de la subida de tensión), tiramos casi toda la comida del congelador y la nevera, no podíamos ducharnos ni encender la calefacción y subsistimos con una vieja estufa de butano que año a año (afortunadamente) nos resistimos a tirar. Cuando la Compañía Eléctrica de Tui, que es la que nos surte cuando le apetece de electricidad, recibió mis quejas por la pérdida de mi ordenador, entre otras cosas, la imbécil que me atendió (quizá familiar de este señor catalán) se rió en mi cara antes de colgarme el teléfono.

Quizá a los 80.000 barceloneses a los que, dicen, les van a dar 300 euros por día sin luz, no les gustaría nada ser gallegos.

En tierra de nadie

Foto: el País

Nos hemos olvidado de ellos. La costumbre los ha hecho invisibles. Escuchamos, leemos, vemos noticias que nos hablan de ellos, pero apenas nos fijamos. Hoy han llegado 145 a la isla de El Hierro. La semana pasada se perdieron otros tantos en el mar. No llenan conversaciones de bar, no ocupan nuestros pensamientos. La deshumanización, la mía, la tuya, la de él... me aterra. Inmigrantes. La palabra, la propia palabra los separa de nosotros, más aún que las fronteras.

Cuatro días después

Estos días me han llamado la atención algunas cosas, a pesar de intentar no fijarme en nada que no fuese estrictamente necesario.

1. Hay jueces que pueden ser gilipollas y decir gilipolleces sin que nadie lo impida (véase el caso de ese juez de Murcia que asegura que una mujer lesbiana es un peligro para su hija); (lo de ser murciano es accesorio, Chú es murciana y no es gilipollas, de hecho saca nueves en sus exámenes y seguro que canearía a este juez si se lo encontrase).

2. Arctic Monkeys no le llegan a Franz Ferdinand a la suela de los zapatos. Aún así, los británicos movieron a 20.000 fans a escucharlos en Vigo, en el auditorio al aire libre de Castrelos. Los músicos pasaron la tarde jugando al fútbol frente a los fans que esperaban para comprar las entradas de su concierto y nadie les reconoció. La fama, amigos, es tan relativa...

3... y hablando de conciertos, estos días he constatado que hay gente capaz de cualquier cosa por ahorrarse los entre 5 y 12 euros que cuesta una entrada en Castrelos.

4. Sigo el Tour, más o menos... alucino con que la prensa española haya encumbrado ya a un nuevo ídolo, Contador, en un par de semanas, y alucino más aún con el supuesto dopaje por transfusión de Vinokourov. El COI se está planteando eliminar el ciclismo de los deportes olímpicos. Una pena. Los ciclistas de verdad no se lo merecen.

5. Constato que Wilde y su móvil con cámara de no sé cuántos megapíxeles son peligrosos para mis pies.

6. Ponte Rojo late con fuerza. Pero no hemos podido impedir que un dwijdisjd secuestre la revista El jueves por dibujar a una pareja fornicando. Ah, ¿que no era por eso? Da igual, gracias a ese dwijdisjd El jueves volverá a salir en el EGM.

7. Penélope Cruz lleva pestañas postizas en un anuncio en que asegura que no sé qué máscara de pestañas es milagrosa. Y tanto que lo era.

8. Hoy es el Día de Galiza. La patria me ha regalado unas horas para mi blog. La adoro.

9. Constato que estoy enganchada a la blogosfera. Os he echado terriblemente de menos. .

Un kit kat

Amiguitos, no es que me haya ido de parranda, esta semana y la que viene estaré un poco como el Guadiana... yendo y viniendo cuando pueda. A ver si mañana tengo tiempo de leeros a todos. Bicos.

Borau, ¿tú también, hijo ,mío?

José Luis Borau es el nuevo presidente de la SGAE. Cómo ha llegado a ese puesto es algo que escapa a mi saber y, sobre todo, a mi comprensión. En una entrevista concedida hoy a El País habla sobre la batalla sobre el polémico canon digital. "Lo critican porque grava una "teórica utilización", y es cierto, pero es un mal menor hasta que se dé con un método más milimétrico. Además, el canon son unos céntimos miserables".

Querido Borau, le tenía en alta consideración hasta hoy. Los céntimos serán miserables, pero son mis céntimos.

Misterios misteriosos

Yo para un banco soy una cliente no preferente. Autónoma en apuros, meses de bonanza compiten con meses de ruina, los números rojos son parte de mi vida. Así que cuando recibí ayer la llamada de mi banco ofreciéndome un crédito de 3.000 euros supe que la economía española está de capa caída. "Señora Desesperada", me dijeron, "tiene preconcedido un crédito". Justo ahora, una de las primeras veces de mi vida en que no lo necesito. ¿Tan mal está la cosa para los bancos que tienen que regalar créditos a clientes ruinosos?

I love Prince

Prince enfurece a la industria discográfica

El artista estadounidense regala con un periódico su último disco desatando la cólera de la industria musical inglesa.

OLEEEEEEEEEEEEÉ

Ni me mires

Yo, algunos días, no soporto a la gente. En general. A todo el mundo, vaya. Sobre todo si madrugo. Me levanto cruzada. Cojo el coche, veo al conductor que me adelanta por la autopista y pienso: "Menudo careto de sfndsknfkjsdnfkjsndf". O me llama alguien antes de media mañana y contesto lacónica, como si no fuese yo. Claro, el que está al otro lado se preocupa: "¿Te pasa algo". "No". Si me conoce cuelga. Si no, insiste. Hasta que me invento algo, "tengo otra llamada". Cuando este chute de odio se diluye siempre me arrepiento y llamo a los damnificados. Los que me conocen se ríen. Los otros, simplemente, creen que estoy loca. Pero estos días de mujer alterada no son eternos. De hecho, basta encontrarme a cierto tipo de gilipollas para terminar con ellos. Son esos seres "atiéndemeyaynimemiresquetúeresinferior". Hoy una de estas ha conseguido hacerme sonreír. No a ella, sino a la pobre cajera a la que estaba castigando con el látigo de su conciencia de clase. La pobre muchacha, una niña a la que se le notaba a más de veinte kilómetros que era uno de sus primeros días de cajera, se equivocó al marcar una tecla y paralizó la cuenta de la rubiadebotelabiosbótoxnarizdecorporacióndermoestética. El careto de la susodicha fue de esos que, si pudiese fotografiar en ese instante, me ahorraría toda esta entrada.

Me miró, buscando con su sonrisademujerbótoxincapazdecerrarlaboca cierto tipo de complicidad. Entonces, algo hizo click dentro de mí. Me giré hacia la cajera, que me miraba angustiada, y le dije, con una sonrisa enorme: "Tranquila, seguro que en esta fila no eres la única que alguna vez ha cometido un error trabajado". En dos segundos, la niña había solucionado el problema, la nariz respingona estaba fuera de mi alcance y la sonrisa con que aquella chica me atendió compensó todo un puñetero día de psicópata en ciernes.

P.S. Hoy han pasado más cosas. Saramago se ha casado con Pilar del Río. Y he escuchado la voz de mi amiga.

Recauchutado

Uno de cada diez españoles nos engaña. En realidad, la nariz respingona de la cachonda de la oficina era hasta hace poco un auténtico gancho, y las súper tetas de la vecina no eran más que simples guisantes hace seis meses. Sí, amigos. Estamos rodeados. El 10% de los españoles ha recurrido ya a la cirugía estética. Lo que se veía en aquel engendro televisivo llamado Cambio Radical no es cine de terror. Es la vida real. España está a la cabeza de Europa en operaciones de este tipo (¡bien!, somos los primeros en algo), que cuestan anualmente 800 millones de euros. Y no son todo mujeres, pues dicen los expertos que entre el 20 y el 30% de quienes se operan son hombres. Así las cosas, he buscado en el espejo mis puntos operables, ya saben, patas de gallo, ojeras, demasiado pecho... y la verdad es que aunque podría operarme cien cosas prefiero quedarme con ellas. ¡Qué coño! Algunas llevan más de treinta años conmigo, les tengo cariño, y en cuanto a las arrugas, pues debo ser rara, pero adoro a las mujeres que saben envejecer con ellas.

Amigos

Una de mis mejores amigas ha estado cerca de morirse. Hace mucho tiempo que no le digo cuánto me importa. Ahora, cuando el peligro ha pasado y siento el alivio invadiendo cada recodo de mi cerebro (lo siento, Punset dice que ahí está el alma, y yo le creo), intento decírselo desde la distancia y no sé cómo hacerlo. Quizá de algún modo pueda sentirlo. La imagino en el hospital, sin fuerzas para hablar, y pienso en toda la gente que he ido dejando atrás. He tenido una vida inestable, de un sitio a otro, de una esquina a otra del país. Intento a veces justificarme así. Y es cierto, puedo justificarme así. Hay cosas que la distancia complica mucho. El amor. La amistad. Sólo el odio parece poder con todo.

Tengo amigos de verdad, amigos en todas las esquinas que he tocado. Pero he dejado escapar a otros, un puñado, que aún me duelen. Por no atreverme a decirles cuando tocaba que les quería. Por descuidarme, por ser tan desastre, por no entender que no todo el mundo siente como yo la amistad. Hay quienes necesitan que les cuides más, hay quienes se sienten queridos con poco. Yo no soy demasiado exigente, quizá a veces he creído que el resto del planeta debería ser del mismo modo. No me gusta la amistad pesada, la de llamadas, visitas, contactos diarios o asiduos. Pero a los pocos amigos de verdad que tengo creo que nunca les he fallado. Por eso, cuando ella esté bien, no olvidaré decirle muchas más veces que la quiero.

Rojos de pacotilla

En uno de los 335 trabajos que he tenido conocí a F. No es necesario escribir su nombre entero. Él sí es una persona entera, en cambio. Rondará los sesenta años y nos hicimos muy amigos. Trabajábamos para una institución pública, entonces en manos del PP. Es cierto que veíamos cosas anómalas, amiguismo, inversiones innecesarias, gastos injustificables... en fin, nada que no hayamos visto todos. Pero con el cambio de gobierno vinieron nuevos aires y un jefe del PSOE. Decían de él que era un hombre recto. Y recuerdo que F. y yo comentamos: ¡Por fin se van a acabar tantos dislates! A los tres meses de su toma de posesión, el nuevo gestor, ese hombre tan recto, despidió a las casi cuarenta personas que teníamos contrato de obra. Algunas llevaban diez años trabajando allí. Yo llevaba dos. Los enchufados siguieron en sus puestos (algunos eran de este recto socialista, que había trabajado allí en la etapa anterior al PP, entre ellos su cuñada, una mujer sin estudios que hoy es jefa de uno de los principales departamentos de la institución). Han pasado ya más de dos años desde que dejé ese trabajo, uno de los mejores que he tenido y donde hice dos grandes amigos, F. y C.

F. acaba de llamarme. El recto socialista intentó jubilarlo de forma anticipada, pero con unas condiciones bastante cutres, por lo que F. se negó. Así que ha decidido privatizar el departamento que dirigía F desde hace décadas. Hoy lo han despedido.

Cosas de hombres

No he desaparecido. Es que el verano me mata. Más exactamente, la playa. Es como una droga. Pero no era esto lo que quería contar. Cosas de hombres. En eso quería centrarme. En cosas de un hombre, más exactamente. Un tipo que viene a reuniones de trabajo en una empresa con la que trabajo. Bueno, viene él... y su hija. Su bebé, con silla incluida. El primer día pensé que era una emergencia, que no tenía con quien dejarla. Pero no. Ha venido a cuatro más con niña. Hoy había una reunión bastante seria y llegó de nuevo con ella. Entonces le pregunté si pensaba estar en la reunión con la niña, y se ofendió. "No veo el problema. Además, no tengo con quién dejarla", explicó. Vale, ahora la mitad estaréis flipando y la otra mitad diciendo: Es el colmo, pobre hombre, qué va a hacer si no tiene con quién dejarla. Menuda borde.

Ahora cerrad los ojos e imaginad que es una mujer quien va con su hijo a trabajar.

Tengo amigas que trabajan y no ven a sus hijos más de una hora al día. Les recomendaré que se lo lleven a trabajar.

El experimento Milgram

USA. 1960. Un joven psicólogo pone un anuncio en el periódico, pidiendo voluntarios para un experimento, a los que pagará 4 dólares. A cada voluntario lo empareja con otro y uno se convierte en profesor y otro en aprendiz. Después les pone en habitaciones separadas. El que tiene el rol de profesor debe hacer una pregunta al aprendiz. Si éste la falla, le castigará con una descarga eléctrica. Con cada respuesta errada, la descarga debe aumentar de intensidad. El psicólogo ha hecho probar al profesor la descarga de mínima potencia, para que sepa qué castigo infligirá al aprendiz. El psicólogo da instrucciones a los profesores. Les insta a aumentar las descargas ante los constantes fallos de los aprendices. Algunos voluntarios-profesores dudan, les aterra causar dolor. Pero el psicólogo les ordena que sigan. El 65% de los participantes lo hizo. A pesar de que ignoraban que todo era una farsa, ya que los aprendices no recibían las descargas, sino que las fingían. Eso no impidió a dos de cada tres voluntarios castigar al aprendiz con la máxima descarga. Sólo uno de cada tres se negó a hacerlo.

Es una de las historias reales que cuenta Eduard Punset en El alma está en el cerebro, su último libro. Y concluye que "El secreto para entregarse a la crueldad es desprenderse de la responsabilidad: libres del sentido de culpa, aparece el lado más oscuro de la naturaleza humana".

Nieve en Buenos Aires

Foto: La Voz de Galicia

Me llamó la atención la palabra, insólito, llamando la atención sobre la noticia. Es una palabra de moda en ciertos lugares de la blogosfera... y la mejor para definir la nieve que ha caído sobre Buenos Aires. La primera nevada en 80 años. Esto me llevó a pensar en lo curioso que resulta que al otro lado del mundo se abriguen mientras aquí vamos a la playa, y en lo distintos que somos y a la vez tan parecidos, y en que el mundo es en realidad un lugar más pequeño de lo que parece, porque miro la sonrisa de esa chica, sus brazos extendidos, y entiendo, como si estuviese aquí al lado, lo que está sintiendo. Felicidad.

Justicia

Foto: El País

El 8 de abril de 2003, tropas norteamericanas desplazadas en Bagdag asesinaron al cámara de Telecinco José Couso. Su familia sigue esperando justicia. Ayer se concentraron ante la Embajada de Estados Unidos en Madrid para exigirla. El juez de la Audiencia Nacional Santiago Pedraz ha procesado a los tres militares que decidieron disparar contra la planta 15 del hotel desde la que Couso grababa. Pedraz les imputa un delito contra la comunidad internacional, puesto que "tenían conocimiento de que el hotel Palestina se encontraba en zona civil y que el mismo estaba ocupado por periodistas". Han pasado más de cuatro años y USA sigue sin reconocer ni castigar a los instigadores y ejecutores del asesinato. Porque fue un asesinato, no un daño colateral en una zona de guerra.

Ponte rojo

Anunciamos oficialmente el alumbramiento de un nuevo espacio para el debate no radical entre gentes de izquierdas preferiblemente republicanas.
Ponte Rojo

¿El Corcobado?

Vale, quizá me pueda el chauvinismo. Pero de todos los monumentos propuestos en la votación en Internet para escoger las nuevas Siete Maravillas de la Humanidad, el Cristo del Corcobado era la única que no esperaba que ganase. ¿Acaso puede compararse a la Alhambra? El resto de las elegidas eran predecibles, ¡hasta yo había votado a la mayoría de ellas! Son la Gran Muralla China, el Machu Picchu en Perú, el Taj Mahal en la India, la pirámide de Chichén Itzá en México, la ciudad de Petra en Jordania y el Coliseo de Roma. Pero, ¿el Corcobado? Deja fuera, además de a la Alhambra, a Stonehenge, a Tombuctú, a la Acrópolis de Atenas... ¡hasta la Plaza Roja de Moscú merecía más su puesto!

Adictos

Entrar en un chat en Portugal y encontrar este anuncio empieza a ser normal: "Hola a todos. Hago sexophone a través de la cámara del teléfono móvil, pero sólo si me recargan el celular". ¿Que por qué me llama la atención? Pues porque su autora, Dina, tiene sólo 14 años. Según cuenta La Voz de Galicia, estas ofertas son habituales en el país vecino. Así que es de suponer que en nuestro país también. Sesiones de streptease y masturbación son lo más habitual en este tipo de prácticas. Ayer hablábamos de la niña estadounidense que conducía borracha con 11 años. Hoy, de adolescentes que recargan su móvil tras una sesión digital ante la cámara de su teléfono. Mañana, quizá, el argumento de "Hijos de los hombres" sea menos aterrador de lo que parecía.

P.S. Para quienes no hayan visto "Hijos de los hombres" aclaro: los seres humanos pierden su capacidad de concebir.

I can't believe

"Una niña de Florida (EEUU) de sólo 11 años de edad ha sido acusada de conducir sin carnet, bajo los efectos del alcohol y a más de 160 kilómetros por hora en una localidad costera de Alabama, informaron hoy varios medios estadounidenses".

Tengo resaca, no me quedan neuronas para analizar semejante noticia.

Un, dos, tres... ¡rodando!

Las amigas más glamourosas de Manhattan serán carne de cine dentro de muy poquito. Después de muchas negociaciones, la versión en celuloide de Sex in the city comenzará a rodarse en breve. Las malas lenguas cuentan que fue difícil llegar a un acuerdo dadas las desavenencias entre las actrices que interpretan a Carrie Bradshaw y a Samantha (Sarah Jessica Parker y Kim Catrall), aunque ellas siempre lo han negado. La locura que desató esta serie en todo el planeta apenas tiene precedentes. Las turistas más enloquecidas tienen a su disposición una ruta especial que recorre los lugares que Carrie y sus amigas frecuentan en la serie.

Rubor

Ayer, mientras esperaba impaciente mi ración de "Internado" (una vez más, Antena 3 ha variado toda su programación y me quedé compuesta y sin serie (y sí, lo sé, me engancho a cualquier cosa)) estaban poniendo un concurso. Se llama "¿Sabes más que un niño de primaria?". Lo presenta Ramontxu, ese de la capa negra de fin de año, un tipo que no consigo que me caiga bien. Pero, aun a pesar suyo, me lo pasé genial viendo el concurso, en el que adultos ponen a prueba sus recuerdos del cole. Los niños se mueren de risa. No es para menos. Una de las preguntas era: "¿Cómo se llama la persona que estudia las aves?". La respuesta del adulto fue AVICULTOR. La del niño, ORNITÓLOGO. Un par de horas después, terminada "Anatomía de Grey", zapeé y me encontré en Telecinco la versión cutre de este concurso. Se llama "Nadie es perfecto", y en él compiten cinco friquis listísimos y feísimos contra cinco friquis cachondísimos (es un decir) y lerdísimos. Una de las cachondas descubrió ante las cámaras ¡que la Tierra está inclinada! Los cinco guapos se quedaron mudos ante la foto de Pablo Picasso, al que no reconocieron (hasta que Jesús Vázquez les dijo ¡es un nombre de coche!), mientras que los cinco listos eran incapaces de saltar el potro. Terminada la ración de droga dura, no pude evitar pensar que vivo en un mundo irreal, en el que todos los que me rodean conocen la palabra ornitólogo y a Picasso. Hay otro mundo ahí afuera. Tengan cuidado.

Perita, que te den

El director general de Tráfico ha hallado la cuadratura del círculo. Resulta que en Galicia los accidentes de circulación se reducen menos que en el resto de España porque somos gilipollas. Ay, perdón, gilipollas no, somos muy pesimistas, eso, eso, pesimistas, claro, ya se sabe, lo ha explicado muy bien explicadito, es un problemilla que tenemos siglos ha. La típica melancolía gallega, que está muy relacionada con los accidentes de tráfico. Quizá al señor Navarro se le olvidó hacer los deberes y echar un ojito a nuestras carreteras comarcales, o quizá olvidó que aquí en invierno llueve bastante más que en su tierra, ah no, resulta que no, es que nuestro pesimismo crónico es el culpable de los patinazos, de los choques frontales en carreteras de carril y medio, cuánto saben estos señores de fuera, fíjate tú. Pensaba que la gente estudiada no caía en los reduccionismos que escuché durante mi feliz etapa en Andalucía: "Anda, ¿pero tú eres gallega? No lo pareces, eres tan alegre...". Como si en Galicia saliésemos con los putos pañuelos de papel a la calle a lloriquear por las esquinas, vamos. Señor Navarro, le recomiendo que cuando venga a Galicia traiga el traje de camuflaje. Problemas psicológicos no sé si tenemos, pero le aseguro que insultamos en dos idiomas que da gusto. VAIA RAÑALA.

Abusones

Tengo que advertirlo por si no lo habíais notado: ODIO a los bancos. Y aún más después de leer, hoy en El País, que han subido de nuevo las comisiones. Según los últimos datos del Banco de España, las comisiones y cuotas crecieron durante los seis primeros meses de 2007 cerca de un 7,5% más de media por hacer transferencias, un 3% más por mantener las cuentas y un 3,2% por tener tarjetas. Es irónico. Hace dos días un hombre al que embargan su casa se pega un tiro en la sede del banco y hoy nos anuncian que nos siguen cobrando más y más. Por escogerlos. Por confiarles nuestro dinero, con el que especulan normalmente para ganar más y más. Necesito descargar adrenalina, tiene que haber una forma de defendernos de estos abusos que no sea rescatando el colchón para guardar los ahorros.

Mi ego está a punto de estallar II

Pues que me han dado un premio. Tanta leria con los premios 20 blogs y resulta que tenía aquí al lado a James Joyce repartiendo estatuillas. Y una de las cinco que ha repartido ha sido para mí. Me toca otorgar otras tantas. Y estos son mis premios.... Tachán tachán...

En el número 1... ¡WILDE! Por su pasión, que nos azota cada día...
En el número 2... ¡JOVEKOVIC! Por obligarnos a pensar, a pensar, a pensar...
En el número 3... ¡EKILORE! La más guapa, la más lista y la más de lo más de la galaxia...
En el número 4... ¡ELOÍSA!Fue mi primera lectora, y espero que sea la última...
En el número 5... ¡KURTZ! Porque mi vida, sin él, ya no sería lo mismo...

Y otorgaré un accésit a todos los demas que venís por aquí, es imposible premiaros a todos, pero si se pudiese ¡¡¡lo haría!!!!!

Obsesión

Yo soy de constitución normal. Ayer descubrí que tengo una amiga que considera que eso es estar gorda. Todo empezó cuando comenzó a quejarse de su peso. Ella es delgada, muy joven, tiene muy buen tipo y a ojo calculo que pensará 50 kilos. Pues suspiraba por la época en que pesaba 45. Yo, bastante flipada, le dije que ella no necesitaba adelgazar, sino, en todo caso, hacer algo de ejercicio. Recordaba que una actriz famosa contó hace poco que ella hacía cinco comidas para mantener su peso, y se lo conté. Como no recordaba quién era, le dije que pensaba que había sido Elsa Pataky. Y mi sorpresa vino entonces, cuando, muy seria, me dijo: No intentarás decirme que Elsa Pataky está delgada. Yo, bastante flipada, le dije que sí. "Pues para mí está fondona, como Scarlett Johanson, que a ti te encanta". Me fui a casa sintiéndome como Teté Delgado.

Normas no escritas

Cuando yo empecé en esto del periodismo todavía había viejos maestros en las redacciones. Esos que te explicaban lo que no viene en los libros de estilo. Como que los suicidios no deben contarse con demasiados detalles, porque suele haber gente que los imita tras leerlos en los periódicos. Como que los lunes con viento del norte hay más suicidas que el resto del año. Ayer un hombre de sesenta años se pegó un tiro en un banco de Vigo. No daré detalles de cómo lo hizo, pero sí necesito contar por qué. Iban a embargarle su piso. «¡Me vais a quitar la casa y ahora yo me quito la vida!», gritó. Llevo desde ayer pensando en él. En su familia. En la desesperación que arrastraba para convertir su último instante en carnaza para la prensa. Para las conversaciones de bar. Quizá su muerte haya sido en vano. Pero cuántos habrá como él, cuantos dejarán de dormir y de vivir aunque no se atrevan a apuntarse con una escopeta.

Recibos

Hoy he tenido que ir al banco a hacer una gestión y, como casi siempre, me he fijado en ese cartel que suele estar en el mostrador y que dice algo así como "para su comodidad, los recibos sólo podrán pagarse por caja antes de las 10.30 horas". Me repatea ese cartel. Me repatea que te digan que es por servir mejor al cliente, cuando la única realidad es que lo hacen por su comodidad, y no por la nuestra. Hace un par de meses tuve que pagar un recibo en caja, y llegué al banco a las doce, más o menos. La cajera me dijo con tremenda sonrisa: "Los recibos sólo pueden pagarse hasta las diez y media". Con una tremenda sonrisa aún mayor, le dije: "Vale, pues dame el libro de reclamaciones". Bueno, el intercambio fue más largo, pero esa fue la esencia. Por supuesto, pagué el recibo, porque digo yo qué tendrá que ver la gestión con la hora en que la hagas. Poco después pregunté a alguien que conozco que trabaja en un banco el motivo de esta norma absurda. No lo sabía exactamente, aunque aventuró que la costumbre de los jubilados de pagar los recibos por caja en vez de domiciliarlos tenía algo que ver. O sea, para evitar que molesten más tiempo del necesario, deduje. No les basta a los bancos con ser las únicas empresas que te cobran por elegirlas (¿os imagináis tener que pagar a carrefour por hacer la compra en sus hipermercados? No, ¿verdad?, pues al banco sí le pagas comisiones por escogerlo) que encima organizan nuestro tiempo como les apetece. Grrrr.

Dando ejemplo

Lo que veis en la foto son las llamadas Torres Ifer, en Vigo. Fijaos en los edificios de los alrededores. Comprobaréis que es el único de esa envergadura. Pues sí, y resulta que precisamente por eso este edificio es ilegal. De hecho, se construyó en flagrante ilegalidad. Pero en esta ciudad estas cosas pasan constantemente desde la década de los setenta. De hecho, Vigo es una ciudad caótica porque el diseño en escalera planeado para ella lo desbarataron algunos constructores sin escrúpulos, que levantaron sus edificios sin que nadie lo impidiera. Pagaron las multas y siguieron adelante. Y si ahora ves Vigo desde el mar aún se puede leer el sueño del dibujo en escalera bajando la colina del monte de O Castro, arrasado ya de edificios que nadie podrá derribar. Pero si esto pasó hace años, las construcciones ilegales más recientes también se van a librar de la quema. Esta, por ejemplo, alberga la sede del Club Financiero Vigo. No quiero ser mal pensada, pero siempre me he preguntado cómo se pudo levantar semejante mamotreto sin que nadie lo impidiese, por qué ningún gobierno local se atreve a ejecutar las sentencias en su contra y por qué, oh cielos, el flamante alcalde socialista de Vigo, Abel Caballero, ya ha tranquilizado a todos los afectados por las construcciones ilegales, como esta, asegurando que el Plan General de Vigo las devolverá a la legalidad. Curioso, fíjense, porque el Tribunal Superior de Xustiza de Galicia ha ignorado la demanda presentada por la constructora Ifer para que el Concello de Vigo le indemnice por los perjuicios causados por la anulación de la licencia de las dos torres. Hablando en plata, viene a decir que en caso de que el Plan General no la salve, será la promotora la que deba indemnizar a los propietarios, ya que el edificio recibió la aprobación municipal para ser construido en 1994, pero dos años después el Tribunal Superior de Xustiza anuló la licencia. ¿Qué os apostáis a que todo estará solucionado legalmente este mismo año?

Asko de mundo

"Sólo cinco de los países comprometidos con los Objetivos de Desarrollo del Milenio (ODM) de Naciones Unidas han superado el objetivo de asignar el 0,7% de su Producto Interior Bruto a la ayuda para el desarrollo. Así se desprende del Informe sobre los Objetivos de Desarrollo del Milenio 2007, presentado hoy por la ONU en una docena de ciudades del mundo. Los cinco países cumplidores son Dinamarca, Luxemburgo, Holanda, Noruega y Suecia". El País

Me hubiese sorprendido que España fuese la primera en algo...

Médicos

Foto: El País

A los medios de comunicación les ha llamado mucho la atención que dos de los implicados en los desbaratados atentados de Londres fuesen médicos. Como si la formación asegurase la cordura. A mí lo que me asombra es que personas que han vivido durante años en una sociedad odien tanto lo que ésta simboliza que participen en un atentado de la magnitud del que estaba planeado. Es decir, que a pesar de convivir día a día con personas de las que sólo les separa la religión, no hayan sido capaces de empatizar con ellas. Hasta el punto de forjarse una máscara psicológica a prueba de cariño. A prueba de relaciones personales. Porque, mientras estudiaban, ¿nunca salieron a tomarse unas pintas con sus compañeros? ¿Nunca sintieron una punzada de angustia al saber que estaban preparando quizá la muerte de uno de esos estudiantes con los que compartían aula? En el hospital donde trabajaban, ¿no les resultaría absurdo salvar las vidas de los mismos que estaban tratando de matar? Debe ser difícil ser un fanático, obligado a prescindir de uno de los rasgos instintivos más característicos del hombre. La empatía.

Friquiñadas

Este es el objeto más preciado de mi mesa de trabajo. Sé que soy una friqui. ¿Y qué? R2 está encantado con sus plumas... Y para mí su felicidad es algo importante.

Rebajas

Si hay algo que no soporto es ir de compras en manada, esa actividad tan extendida entre el género femenino de la especie humana. Me gusta ir sola, solísima. Por tanto, nunca he soportado esas kedadas de chicas para ir a las rebajas. Los primeros días de rebajas suelo evitar las tiendas, y si necesito algo voy a mediodía, mi hora favorita para comprar. No tengo capacidad mental para competir con hordas de mujeres rebuscando entre cientos de prendas, carezco de habilidad para encontrar la ganga cual tesoro enterrado entre una horrible colección de camisetas, y decidí hace tiempo que ahorrar dos euros en una camiseta no va a convertirme en millonaria. Así que mientras la mitad de la ciudad de Vigo se lanza a la calle hoy, primer día de rebajas, yo tengo clarísimo que esperaré a la semana próxima para iniciar la aproximación. Hace un par de días, una amiga conocedora de mi adicción a la ropa de Blanco me alertó de que, antes de iniciar las rebajas, ponían todo al 50%. Ella había conseguido auténticas gangas, aunque soportó colas de cincuenta personas para pagarlas. Yo sé que jamás soportaría una cola de cincuenta personas para comprarme una prenda que en realidad no necesito. De hecho, aunque la necesitase no soportaría por ella una cola de cincuenta personas. Hoy por hoy, creo que tan sólo soportaría una espera tan larga para comprar una entrada para un concierto de Radiohead. Pero ni de eso estoy segura.

Foto: La Voz de Galicia